Как вероломна эта вода.Как пузырями дышит породаВ черных засАсывалищах Морода.Чудом спасался я раза два,Чахлую ногу вырвав едваПрочь из ловилища, скрытого ловко,Приторно-липкого, как мухоловка.И представлялось: двадцатый годЗдесь я блуждаю: «предел невзгод»…Так рассуждал я до той минутыЗноба, когда оказались крутыВыгибы гор, и, сорвавшись в ил,Тщетно взвывал я, напрасно выл.Булькая, как болотная жижа,Ил увлекал меня ниже, ниже…О, этой жиже, текущей в рот,Я предпочел бы даже Мород.
…В цепи последовательных спусков из слоя в слой, каждый новый спуск кажется страшнее предыдущего, ибо крепнет догадка, что следующий этап окажется ужаснее всех пройденных.
7. АГР
Обреченное «я» чуть маячило в круговороте,У границ бытия бесполезную бросив борьбу.Гибель? новая смерть? новый спуск превращаемой плоти?..Непроглядная твердь… и пространство — как в душном гробу.Спуск замедлился. Вдруг я опять различил среди мракаСтранный мир: виадук… пятна, схожие с башнею… мост…Тускло-огненный свет излучался от них, как от знака,Что реальность — не бред! проникает в мой стынущий мозг.Где я?.. жив или нет?.. Я — нагой, я — растерзанный, рваный…Шаткий шаг — парапет камни лестницы — даль в багрецеА внизу, из глубин, с непроглядного дна котлованаРоссыпь тусклых рубинов, как в бархатно-черном ларце.Ты, читающий, верь! ты и сам это скоро увидишь!Густо-черная твердь оставалась глуха и нема,Но без волн, без теченья, как вниз опрокинутый Китеж,Колдовскими свеченьями рдели мосты и дома.Встала в памяти ночь: гордый праздник советского строя,Отшатнувшийся прочь аспид туч над фронтом дворца,И надменный портал с красным вымпелом в небо сырое,За кварталом квартал в море пурпура и багреца.
