– Ехали... из Ховрино в... просто покататься поехали.
– Полседьмого утра?!
– Ну да, а что такого?..
– Ховрино – это же тоже Западное Дегунино, рядом с Бусиново, кажется. Ты что там делал, гад?!
– Я там живу...
Грязнов посмотрел адрес: ну да, Клинская улица, дом 7, все верно. Кстати, с нее прямой выезд на Фестивальную. Интересно, как все сходится, Денис прав...
– И где же вы там бензоколонку нашли, сукины дети?! Может, на железнодорожном полотне?!
Усольцев беззвучно, как рыба, открыл рот, потом закрыл. Повращал глазами, видимо, в надежде на то, что Грязнов снова встанет и что-нибудь облегчающее его положение на ухо шепнет. Но начальник МУРа сидел неподвижно.
– Так там есть, есть заправка! – вдруг радостно вспомнил Усольцев. – На той же Фестивальной, если в сторону Речного вокзала ехать, в сторону метро в смысле!
– Понятно.
– Там еще рядом конноспортивный комплекс! – не унимался Усольцев. Он отчего-то так обрадовался этой несчастной бензоколонке, словно она давала ему алиби, а заодно и индульгенцию по гроб жизни на все что угодно.
– Понятно, я сказал! – строго, но уже не крича сказал Грязнов. Он знал, что Усольцев готов. – Значит, бензоколонку сейчас всю арестуем, бензопровод перекроем, мало ли что, вдруг там какие изверги другие трупы растворяют (господи, что я несу, пронеслось у него в голове), а покамест вспомнишь внешность работника бензозаправки. Хотя знаешь что, нет, не нужно, не трудись, у них же кассовый аппарат, там все зафиксировано, кому сколько наливали.
Усольцеву стало нехорошо. Грязнов живо подскочил к нему и прошептал как бы невзначай:
– Тело тебе домой привезли?
– Н-нет, – как в полусне пробормотал Усольцев. – Да, домой, только он еще жив тогда был...
3
...«Боинг-777» слегка тряхнуло, и чернокожая стюардесса, катившая вдоль прохода столик с напитками, кисло улыбнулась, попав туфелькой под колесо.
– О! Русские горки начинаются, – хохотнул лысоватый старик, прижимая бутылку «Будвайзера» к огромному животу.
Его сосед, смуглый крепкий мужчина с черными вьющимися волосами, дежурно улыбнулся в ответ и взглянул сквозь стекло иллюминатора на хмурые, проносившиеся мимо рваные облака. Стюардесса, покачиваясь при каждом встряхивании лайнера над воздушными ямами, отвезла уже опустевший столик, и в салоне замерцало табло, призывающее пристегнуть ремни.
– Дамы и господа! – В салон вышла другая стюардесса, являвшая собой сильно похудевшую копию Дженифер Лопес. – Мы прибываем в Москву, в международный аэропорт Шереметьево-2.
– Жаль, что в Москве по улицам не ходят медведи, – наклонился к уху соседа старик. – Мне обещали охоту. Придется еще куда-то тащиться.
Он вновь захохотал, прикрывая горлышко бутылки ладонью, чтобы пиво не расплескалось.
– Температура за бортом минус двадцать четыре градуса по Цельсию, – объявила стюардесса.
– В России удачная охота? – вежливо-равнодушно поинтересовался мужчина.
– Очень удачная. Если самого не подстрелят, как зайца. – Он, удовлетворенный шуткой, подмигнул и снова приложился к горлышку бутылки.
– Мистер Фримен, – склонилась над мужчиной чернокожая стюардесса. – Вы интересовались, как тут с такси. Мы можем заказать вам машину прямо с борта самолета. Хотите?
– Нет, спасибо, это лишнее. – Мужчина, покосившись на соседа, раздраженно сделал знак рукой.
Самолет накренился носом вниз, и старик, выронив уже пустую бутылку себе на колени, поспешно схватился за поручни. В иллюминаторе, поворачиваясь, стремительно разрастались огни...
– Совершил посадку самолет рейс номер 432, авиакомпании «Дельта Эйрлайнз», из Нью-Йорка, – объявил приятный женский голос на русском и английском языках, когда Ларри Фримен уже проходил досмотр. Таможенный офицер собственноручно и тщательно осмотрел его багаж и внимательно пролистал все документы из дипломата. Американец только вежливо улыбался.
– Какова цель вашего путешествия, мистер Фримен? – спросил по-английски таможенник.
– Туризм. Русское искусство, – ответил американец на хорошем русском языке.
Формальности закончились быстро.
– Такси, пожалуйста.
Зал прилета на первом этаже аэровокзала был наполнен встречающими людьми и таксистами. Старик- сосед махнул Фримену издалека рукой, приглашая с собой в машину встречающих его компаньонов. Но черноволосый мужчина, уже одетый в кожаную канадскую куртку, помахал в ответ, как бы прощаясь, и поспешил слиться с толпой, направляясь к выходу.
– Такси, мистер.
Рядом возник здоровенный русский в дубленке и зашагал в ногу, пытаясь на ходу взять багаж пассажира.
– Что?
Фримен отдернул ручку своей дорожной сумки от волосатого кулака навязчивого таксиста. Тот слегка удивился, но не отставал.
– Такси, пожалуйста. Недорого.
Фримен остановился и оглянулся. Старик, тяжело дыша, проворно пробирался сквозь толпу, пытаясь догнать его.
– Хорошо. Где машина?
Серая «Волга» стояла в первом ряду на автостоянке возле аэровокзала. Шофер, наконец забрав из рук Фримена багаж, уложил его в багажник и хлопнул дверцей.
– Куда?
– Улица Петровка.
Фримен сел сзади, разглядывая в зеркале заднего вида водителя, веселого румяного парня лет тридцати.
– Петровка, 38? – улыбаясь, переспросил шофер, выводя машину.
– Именно, – с непроницаемым видом ответил Фримен.
– Хорошо по-русски балакаете, – заметил водитель, все же признав во Фримене иностранца.
Несмотря на ранний час, за окном уже почти стемнело, и в свете фар было видно только, как мелкий снег косит под колеса машины. Ларри Фримен уже не смотрел в окно, а был погружен в собственные мысли, когда «Волга», снизив скорость, притормозила на обочине.
– Извините, попутчиков подхватим, не возражаете?
Фримен промолчал, и, как оказалось, зря.
На обочине топтались двое мужчин и женщина. Они уже замерзли, и снег хлопьями повис на пышной челке девушки в берете. Потирая от холода руки, она села на переднее сиденье, а мужчины – по обеим сторонам, так что Фримен оказался посередине. Шофер внимательно посмотрел на американца через зеркало заднего вида и, не заметив у того на лице признаков какого-либо беспокойства, еле заметно улыбнулся и включил музыку.
– Холодно.
Пять минут спустя один из попутчиков, покопавшись в карманах куртки, выудил колоду карт и, обращаясь к приятелю, выложил их на колено Фримену.
– Согреемся?
– А то! – Его спутник взял карты и, тасуя, кивнул Фримену: – Бум?
«Бум» – в смысле «будем», сообразил Фримен.
– Нет, спасибо. – Он покачал головой. – Здесь, наверно, уже близко...
– Да где там! Химки даже не проехали, – подал голос шофер.
– Давай! По пятерке на кон. Много, что ль?
