Мы собирались покинуть город. После вчерашней залепухи не стоило мозолить глаза возможным соглядатаям: следовало показать, что мы здорово смутились и на заданную тему баловать более не намерены.
Однако отправляться домой мы не собирались, а планировали погулять недельку по степным просторам, с тем чтобы вернуться к юбилею дядьки Бо. То есть попробовать тот самый основной вариант, что собирались откатать в самом начале, еще до эпизода с несчастным Валерой Эрдниевичем.
Основной вариант – это «левый» нефтеперерабатывающий завод. Представьте себе: завод, построенный с соблюдением всех технологических норм, с персоналом в несколько сот человек… И – «левый»!
По информации, добытой Бо, данный завод дает весьма солидную прибыль и хан вроде бы прячет его от своей центральной «крыши». Мало того, что нефть народную качает в карман, так еще и делиться не хочет, жадина.
Вот на этом неприглядном акте мы и собирались самую малость прижать нашего «фигуранта».
По счастливому стечению обстоятельств, завод располагается неподалеку от степного поселка, где проживают обиженные ханом родственники дяди Бо, у которых мы и собирались погостить. Удобный случай, не правда ли? Хотя, если разобраться, совпадением это вряд ли можно назвать: информашку нам слили как раз те самые родственники…
Я уже доедал яичницу, когда в прихожей зазвонил телефон.
– Тебя, – позвал Санал, первым успевший к аппарату. – Какой-то Сангаджиев.
– Кто такой – Сангаджиев? – Я метнул в пищевод последний кусок, вытер губы и направился в прихожую. – Почему он меня знает?
– Тут полно Сангаджиевых. – Бо пожал плечами. – Лично я знаю минимум два десятка. Ты записывай, когда знакомишься.
– Это Сергей…
– Какой Сергей? Говорите внятнее!
– Краевед…
Ах да – краевед! Краеведа я ассоциирую с сочетанием – Сергей Дорджиевич. С позавчерашнего вечера, пожалуй, совсем никак не ассоциирую – как-то не до него стало.
А сейчас вообще не узнал – что-то у него с голосом случилось. Такой голос бывает либо у запойного, либо у смертельно больного. Наверно, бедолага после свадьбы никак притормозить не может.
– Ты интересовался шаманом?
– Интересовался. И что?
– Я нашел шамана. Такого, как тебе надо.
– Сейчас еду! Давай адрес, записываю.
Краевед замороженным голосом продиктовал адрес. Я записал, покосился на дверь кухни – а не прихватить ли с собой «лекарство»? После свадьбы осталось с полхолодильника такого добра. Не «Кирсан», конечно, продукция второго дня производства «Истока» – но в таком состоянии для краеведа все сгодится.
– Ты куда намылился? – С веранды в прихожую заглянул Бо – услышал, чуткий Ух, что я собираюсь отклониться от первоначального плана. – Через десять минут убываем.
– Это краевед…
– В рот твоего краеведа. Нам по городу шарахаться противопоказано. Скажи, через неделю вернешься – и сразу к нему.
– Черт… Сергей Доржиевич! Дело в том, что мы сейчас уезжаем. Давайте встретимся примерно через недельку. Хорошо?
– Шаман уедет через пару часов, – малость подумав, сообщил краевед. – В следующий раз, возможно, будет через полгода. Если вообще будет…
– Хорошо, я приеду, – твердо сказал я, выламываясь из-под диктата Бо. – Уже выхожу.
– Что? – уточнил Бо, когда я положил трубку. – Он помирает, этот твой краевед?
– Шаман через два часа уезжает. Когда будет в следующий раз – неизвестно, – сообщил я. – Ничего страшного – по дороге заедем. Не хочешь заходить – посидишь в джипе, я заскочу минут на десять, мосты наведу…
– На хрен тебе шаман? – досадливо воскликнул Бо. – Ты заболел, что ли?
– Ты краеведу узлы подарил, – вкрадчиво напомнил я. – Он нашел шамана. Шаман, возможно, узлы прочел… А вдруг там координаты клада?
– Тогда бы он точно тебя не стал звать, – криво ухмыльнулся Бо. – Там духовное завещание – ты понял, нет? Я ж тебе еще тогда сказал, русским языком, ебтэть!
– Хорошо, согласен – координаты там вряд ли будут… – согласился я. – Но вот завещание… Тебе что – совершенно неинтересно, что двести пятьдесят лет назад навязал твой далекий предок?
– От ебтэть… – Бо на целых пять секунд задумался. – Где он живет?
– Где-то за асфальтным заводом. – Я протянул Бо бумажку с адресом. – Я же говорю – подъедем, зайдем, пообщаемся…
– Это через весь город тащиться, – буркнул Бо. – Потом возвращаться – мы через Астраханский выезжаем. Вызывай такси, не хрен тачку гонять без дела…
Через семь минут мы уже катили к асфальтному заводу. Хмурое чело толстого несколько разгладилось и местами даже приняло заинтересованное выражение. Понятное дело: даже если ты по жизни монументально безразличен к преходящим мелочам житейской суеты, тебе наверняка будет интересно узнать, что там надиктовал твой царственный предок два с половиной столетия назад! Сопричастность, господа хорошие, – это великое дело. Это ведь не жрец быстрой воды Вротакипул с Верхнего Конго вязал, а исторический персонаж, прямым потомком которого ты являешься.
Своей сопричастности – несколько с другого бока – я нисколечко не смущался. Если шаман настоящий, а не шарлатан какой-нибудь с соседнего колхоза, это, разумеется, несколько усугубляет ситуацию. Но! Любой шаман прежде всего – человек. Со всеми присущими человеку слабостями и страстями.
Так вот, этот человек будет иметь прочную установку на раритет. Краевед, безусловно, заговорщицким тоном, непрерывно подмигивая обоими глазами, расскажет, что за узлы сейчас будут явлены взору специалиста и каково их историческое значение. Затем последует ритуал показа: дрожащими руками, как нечто хрупкое, древнее, безумно драгоценное…
После всего этого у шамана просто язык не повернется заявить, что наплетено в тех узлах черт-те что и сбоку бантик. Кроме того, тут под угрозой стоит собственное реноме большого знатока узелковой письменности: не смог прочесть, значит – что? Ага! Так что придется шаману морщить лоб и выискивать более-менее внятные группы, на ходу делая собственные дополнения, дабы показать хоть какой-то результат. Направление работы известно: духовное завещание потомкам, так что – удачи вам, товарищ шаман!
А мы тем временем этак ненавязчиво наведем с вами мосты, срисуем адресок и тихонько намек бросим: есть, мол, у нас нечто такое большое и страшное, что краеведовы узлы и рядом не валялись! Давайте как- нибудь конфиденциально пересечемся и посмотрим вместе, что это за диковинка…
Небольшая усадьба краеведа располагалась в обширном частном секторе. Одноэтажный дом под стареньким шифером, ветхий деревянный забор, маленький дворик, несколько хозяйственных построек – судя по ленивому мычанию и хоровому хрюканью из стайки, Сергей Дорджиевич умело сочетал научную деятельность с сельскохозяйственными заботами во благо семейного бюджета.
Собак во дворе не было: мы толкнули покосившуюся калитку и прошли прямиком к невысокому крылечку.
– А? – Трижды постучав в дверь и не получив ответа, Бо кивнул на пакет в моих руках – предусмотрительно запасенный литр «Звезды Улугбека». – Думаешь – того?
– Думаю, более того. – Гнусно хмыкнув, я подмигнул: – Тяжек груз науки! Интересно, шаман что – такой же?
– Не берегут себя. – Бо решительно потянул дверь за ручку и… – Твою мать! – тотчас же получил по лбу. Изнутри к дверям были прислонены вилы на длинном черенке. Хорошо, острием вниз. – Уродливый урод! – Бо, взвесив вилы в руках и отставив их к стенке, шагнул через порог. – Серега! Неправильно
