— О, люди! — выдохнул старик, — когда ты будешь отвечать за свои слова? Ты спрашиваешь о том, о чем знаешь сам. Ты же другое хотел спросить, правда?
— Правда, — тихо признался Сидорин. — Его крест… намного тяжелее моего?
— Так нельзя говорить, — ответил старик, — и сравнивать нельзя. Главное, что каждому из вас он дан по силам, по его силам. То, что несет Виктор — ты не смог бы понести. И наоборот. Что так смотришь на меня? Вот сегодня твой путь в Богословку лежит, так?
— Так.
— Название тебе очень понравилось. А завтра в Шацк. Верно?
— Да, там у меня друг живет. Чудесная женщина, мы с ней…
— Я все знаю. Ты сейчас, наверное, в предвкушении встречи?
— Конечно. Нам есть, что вспомнить. Слава Богу, я теперь умею это делать — вспоминать…
— Мы предполагаем, — перебил Сидорина старик.
— Что вы хотите этим сказать?
— Надоел ты мне! — вдруг сверкнул глазами незнакомец, — что за удивительная манера выражаться. Почему «хотел»? Говорю! Сегодня ты придешь под вечер в Богословку, будешь стучаться в каждый дом, но никто тебя не пустит переночевать.
— В целой деревне — и никто? Быть такого не может!
— А в Шацке тебе скажут, что твоя знакомая умерла несколько месяцев назад.
— Шутите? Ей и пятидесяти нет. На здоровье никогда не жаловалась…
— Ладно, пора мне дальше идти, — старик поднялся.
— Постойте, пожалуйста, — Асинкрит тоже встал с земли, — зачем вы все это мне сказали?
Старик вновь посмотрел Сидорину прямо в глаза. Улыбнулся, на этот раз грустно:
— Опять столько лишних слов. Ты же все понял?
— А если я не пойду в Богословку? Вот здесь, на карте, — Асинкрит полез в рюкзак, — есть еще одна деревня. Вот она — Парсаты. Я туда пойду.
— Попробуй. Но Богословки тебе не миновать.
— Ну почему?!
— А это твой крест — почувствовать себя бездомным псом среди людей, которых ты любишь. А в Шацке будет еще горше.
— И за это тоже… благодарить?
Старик кивнул.
— Обязательно. Если ты, конечно, наш.
И с этими словами старик, взмахнув на прощание рукой, шагнул в сторону лесной тропинки, удаляясь с каждой секундой все дальше и дальше.
— Отче! — вскрикнул Асинкрит, — постойте! Пожалуйста…
Человек обернулся.
— А мне можно… с вами? Я не буду обузой…
— Прости, нельзя, — старик был очень серьезен, — у каждого из нас свой путь.
— Но мы еще увидимся?
Человек ничего не ответил, перекрестил Сидорина — и исчез в лесных зарослях.
К вечеру Асинкрит подходил к Богословке. До нее оставалось не больше пяти километров, когда внутри у Сидорина вызрел самый настоящий протест. Ну почему я должен, думал он, идти в эту деревню? Сейчас дни долгие, ночи короткие, глядишь, доковыляю до Парсат. Не зомби же я? Да, сегодня утром думал одно, но имею я право передумать. В конце концов, за мной право выбора…
Сзади кто-то просигналил. Сидорин не заметил, как его нагнал старенький «Белорусь». Трактор остановился и из него выглянула грязная физиономия.
— Если тебе в Парсаты, братан, садись — подвезу. — Судя по всему, тракторист был уже изрядно навеселе.
Вот она, удача, которая любит смелых и решительных, тотчас подумалось Асинкриту.
— Именно туда, — ответил он и бодро забрался в кабину трактора. Правда, вскоре, его энтузиазм немного поугас. Дороги, мягко говоря, были не очень, зато тракторист…
— Вы не боитесь в таком виде выходить на работу? — спросил Сидорин своего нового знакомого, который назвался Александром.
— Так я не выхожу, а выезжаю — мой савраска всегда возле дома. И чего бояться? Чай, не по городу езжу.
— А как же начальство?
— А что мне начальство? Пусть спасибо скажут, что я за такую зарплату работаю. Ну, уволят меня, кто на эту рухлядь сядет? Давай, браток, иди ко мне в напарники. Молчишь? То-то и оно.
— Но ведь если каждый день пить, долго не протянешь? — не сдавался Асинкрит.
— Не скажи, браток. Тут все от сердца зависит. И от меры. Вот я свою меру знаю.
— И какая же она?
— Вот, смотри: я трактор веду?
— Ведешь.
— Нормально веду? Только без лести.
— Не знаю.
— А что тут знать. Если усну за рулем, тогда норму превышу.
— И часто такое случается?
— Редко. Раз-два в месяц, не чаще.
— Вы меня успокоили. И что, другие тоже пьют…
— «Другие тоже»… У нас тут девка одна — к врачу пошла. Двенадцать лет. Смехота — во-первых, оказалась беременной, во-вторых, хронической алкоголичкой, а в-третьих, сифилис у нее нашли.
— Смехота…
— Во-во, я и говорю. Мы вообще юмористы. У меня друган в автоколонне работает. Вкалывает, вкалывает, а потом, как водится, в запой уходит. Однажды, когда из него вышел, начальник на ковер позвал. Поорал, знамо дело, но выгнать не может — умные люди давно в Москву подались, где он еще найдет дурака за две тысячи работать? Пиши, приказывает, объяснительную. Ну, тот и пишет, причем, заметь, чистосердечно: «2 июля я ходил на рыбалку, там выпил и не смог остановиться, и это продолжалось до 11 июля. Постараюсь, чтобы больше такого не повторилось. Ежели такое повторится, то прошу уволить меня по 33 статье».
— Забавно.
— Вот и я говорю: юмористы мы.
— Вы сами-то писали такие объяснительные?
— Мы-то? Писали. Одну наш главный до сих пор хранит, говорит, где у них пьянка какая, он обязательно ее читает. Мол, лучше всякого анекдота проходит. А я правду написал.
— Расскажите.
— Да пожалуйста! На память никогда не жаловался. Написал, что в понедельник вечером 17 июля 1996 года выпил с соседом на двоих бутылку водки, через два часа мне стало плохо. Я пошел, взял еще бутылку, чтобы было получше, а утром и меня и его рвало. Сильно. Я выпил две таблетки от рвоты и пошел 18 числа на работу. До обеда как-то продержался, а в обед опять зашел к нему…
— К соседу?
— К кому же еще? Выпили по 150 и опять на начало тошнить, и так тошнило почти трое суток. Решил написать административный и ничего лучше не придумал, как написать, что теща померла, прости меня, Господи! И так, как меня продолжало рвать, я прогулял до 25 июля.
В конце рассказа тракториста паузы между словами становились все длиннее и длиннее. Впереди показался бревенчатый мостик, съезд с которого не добавил Сидорину оптимизма.
— Вы бы осторожней, Александр…
— Да я по сто раз на дню здесь езжу. Так что не дрейфь, браток.
В этот момент трактор резко перекосился на бок.
