мятенький долла́рчик сжав…Попил чайку. Дремотная тропаназад ведет полузакрытые глаза его…и видит он — сквозь самоварный парвыходят прогнанные 8196;щедрые хозяева…Чины и выезды… текущий счет…и женщины разро́зились духами.Очнулся… Сплюнул… «На какой мне чертработать за гроши на их Советы хамьи?!»И он, скарежен классовой злобо́ю,идет неслышно портить вентилятор,чтобы шахтеры выли, задыхаясь по забоям,как взаперти мычат горящие телята…Орут пласты угля́, машины и сырье,и пар из всех котлов 8196;свистит и валит валом.«Вон — обер — штаб-офицерьёгенералиссимуса капитала!!»
Стара, косастоит Казань.Шумит бурун:«Шурум… бурум…»*По-родному тараторя,снегом лужи намарав,у подворья в коридорелюди смотрят номера.Кашляя в рукава,входит робковат,глаза таращит.Приветствую товарища.Я в языках не очень натаскан —что норвежским, что шведским мажь.Входит татарин: «Я на татарскомвам прочитаю «Левый марш».