у вас непростые отношения? Продолжай.
– Как с тобой трудно, Машка, – нахмурилась она.
– Вот и муж мой мне постоянно говорит – как с тобой трудно, Машка. А что со мной трудно – не пойму. Все со мной легко. Я просто уже не знаю, как мне всем вам угодить.
– Маш, ты чего? – Яна стояла и таращилась на меня.
Я отвернулась и уперлась взглядом в окно. Пейзаж за окном, как и все эти годы, красотой не баловал. Серое небо, уродливая трансформаторная будка, только раньше было видно хотя бы немного лесополосы, теперь же построили дом до небес – видно только его.
– Ладно, прости, – буркнула я.
Сестра вздохнула, достала еще одну (третью?) сигарету и примирительным тоном продолжила:
– Проехали. В общем, сплю я. Устала я в тот день страшно. Хотя никак это не отразилось, мы с Шуркой даже успели сексом позаниматься, так все славно было…
– Ян, ты что? – вытаращилась я. – Без этих подробностей я бы точно пережила.
– Да что такого? Женатые люди. В общем, все было хорошо, а потом я уснула, и снится мне сон, будто мой муж, Шурик, с моим же исполнительным директором сексом занимаются.
– Что?! – Как вы понимаете, мои глаза еще больше округлились.
– Именно. Ты моего исполняшку видела? Мужик ростом с чемодан и такой же в ширину. Зрелище омерзительное, а мне еще все снится так, знаешь, в подробностях. И такой, знаешь, ясный сон…
– Это не сон, а кошмар какой-то!
– Точняк. В общем, просыпаюсь я в холодном поту, на часах шесть утра. За полчаса до будильника. Открываю глаза, еще темно, а рядом он лежит.
– Кто? Исполняшка?
– Тьфу на тебя, Манька. Муж лежит, Шурик. И сопит. А я смотрю на него сквозь дымку эту утреннюю, серую, и так мне стало вдруг противно. Ведь вот минуту назад он самый, собственной персоной да с моим исполнительным директором. Добро бы с кем, с директором! И тут я поднимаюсь (заметь, это все уже наяву) и говорю громко, прямо вслух: «Ну ты, Шурик, и пидорас!»
– Да ты что! – Я прикрыла рот рукой, но хохот пробрался под ладонь и прорвался оттуда. Я представила себе лицо Шурика, Янкиного мужа. Он никогда мне не нравился.
– Ладно, Машка, пошли трескать пирог. А скажи, вы с ним уже виделись в реале?
– С кем?
– С «О-о!».
– Как сказать. Может быть.
– В смысле? – Янка смотрела на меня и явно думала, что я сумасшедшая. Я сощурилась и снова покосилась на аппарат.
– Ты идешь?
– Да иду я!
Я сунула телефон в карман. Слышала, как он там о-окал, но мама и так уже взирала на нас с сестрой возмущенно. Сливовый пирог ее фирменный. И день рождения бывает раз в году. Неблагодарные, измученные современной радиацией дочери. О, безумный мир!
Янка склонилась и прошептала мне на ухо:
– Вот и молодец, я рада.
– Чему? – недоумевая, посмотрела я на нее.
– Да, я рада. Я всегда говорила, что твой муж – это не то. Он тебе не подходит. И вполне объяснимо, что ты общаешься с кем-то еще.
– Ничего серьезного. Мы только разговариваем.
– Ну и что? Сейчас разговариваете, а там, глядишь, и что-то серьезнее начнется. Ты хоть его фото видела?
– Слушай, это не то, что ты думаешь. Он женат.
– Если бы у него все было хорошо с женой, он бы не тусовался в Нете.
– Да? Ты права, у него есть проблемы с женой. Пошли жрать пирог! – я разозлилась. Проблемы. Со мной проблемы?
– Сколько ему лет?
– Тридцать пять.
– Ну, нормально. Значит, точно женат?
– Да, точнее не бывает. – Я откровенно наслаждалась.
– Кем работает?
– Ну… на какую-то крупную фирму.
– Может оказаться аферистом. Я читала тут, на «Ньюс. ру», один такой втирался в доверие, а потом занимал крупную сумму и смывался.
– У меня все равно нет крупной суммы, – пожала я плечами.
– Он одну заставил даже квартиру продать.
– Квартиры у меня тоже нет.
– Разве в этом дело? – обиделась Янка.
– Вы о чем, девочки? – вмешалась мама, раскладывая нам пирог, выпеченный на каком-то безумном деревенском масле и со сливовым вареньем. Пирог был вкусный, кстати. Мама в нашем с Янкой детстве всегда пекла нам пироги. Тогда деревья были большими, мы маленькими, а радиации в воздухе почти не было. Папа был жив, мама была полна забот и улыбалась. Сейчас она, кажется, занята только тем, чтобы после глобального потепления выжить и пережить апокалиптическое человечество. Остаться одной на серых постиндустриальных руинах. Брр!
– Да об одной женщине, которая связалась с мужиком по Интернету. Она так была влюблена, как кошка. Все отдала, теперь живет у подруги, работает массажисткой. Массажисткой! Знаю я этих массажисток. – Яна сделала неопределенный жест рукой в воздухе, держа при этом пирог.
Естественно, часть пирога покинула Яну прямо в полете и упала к ней на кофту.
– Вот черт!
– Ничего-ничего. Я застираю, – засуетилась мама.
Янка скинула кофту, обнажив сильно поношенный, когда-то бежевый, а теперь землисто-серый бюстгальтер, туго стягивающий ее грудь. Она обхватила себя руками, то ли от холода, то ли от так несвойственного ей смущения, и сразу стала похожа на нормальную женщину, так что мне захотелось ее обнять.
– Мам, оставь. Дай мне какую-нибудь майку, и все. Я сама дома постираю.
– Опять будешь пропитывать вещь химией. Я мыльцем… А Интернеты ваши… Мне соседка предложила прибор один. Восемь тысяч стоит, правда. Измеряет волновой фон и ауру.
– Ауру? – удивилась я, думая, что будет, если, пока она стирает, я все же извлеку телефон из кармана. Наверное, ничего хорошего. Но я его достала.
–
Я воровато забилась в угол и набросала ответ:
–
–
–
– Ты опять! – мама возникла прямо из-за моей спины.
Я была поймана на месте преступления, терпение мамино кончилось. Она начала кричать. И о том, что кругом одни зомби, что людям проедают мозг, что ФСБ следит за всеми с помощью видеокамер в подъездах, что я глупая (с чем не поспоришь) и что, если я не прекращу постоянно болтать по телефону, у меня
