В начале мая 1945-го был подписан договор о капитуляции Германии. Еще через некоторое время начался суд над нацистскими преступниками. Очень много их было и в розыске.
Во-первых, искали Артура Демьяненко, диверсанта из Ленинграда. Во-вторых, некоего пана Артура, помогавшего Доктору Смерти в концлагере... Никто не мог догадаться, что это не просто тезки, а одно и то же лицо, один и тот же человек. Но ни того, ни другого найти не смогли.
А на земле остался жить Федор Ласкарев, сирота из-под Твери. Артур знал всю биографию Ласкарева – благо несколько раз им удалось побеседовать.
После долгих мытарств, лечения в госпитале, проверок – Артур вновь оказался в России. Чудом ему удалось сохранить дневник Менгеле. («Хотел бы я видеть его рожу, когда он обнаружил, что в саквояжике у него совсем не то, что надо! Наверное, очень сильно разозлил своих новых покровителей!»)
Артур вновь ловко разыграл из себя инвалида, солдата, вышедшего еле живым из фашистских застенков.
Ночами, тайно, он потихоньку переводил и переписывал дневник Менгеле. Этот уникальный документ не должен существовать в одном экземпляре! Хотя Артур пока не знал, какое применение ему найти теперь. Но в том, что решение будет найдено рано или поздно – он был уверен.
Артур устроился кладовщиком в большом магазине. Почему именно кладовщиком? Но у бедняги Федора Ласкарева не было никакого образования! И, кроме того, нынешняя работа давала возможность спекульнуть – только осторожно, о-очень осторожно!
Теперь на Артура из зеркала смотрело чужое лицо. Все в шрамах, страшное лицо.
Но такова была плата за жизнь, за свободу. Теперь ни один человек в мире не мог его узнать!
...Отец лежал на застеленной кровати – все в тех же штанах, той же фуфайке. Не сразу он оторвал взгляд от потолка, не сразу перевел их на гостью. Судя по этой заторможенности, он никого не ждал, и даже больше того – никого не хотел видеть вообще.
А потом отец заметил в руках у Саши чехол с гитарой. Как будто побледнел.
– Добрый день... – вежливо сказала она.
Отец не отозвался. Он продолжал смотреть на чехол в ее руках. Медленно, стараясь не делать резких движений, сел.
Саша прошла в комнату.
– Ты не на работе?
– Я на больничном... – наконец, отозвался тот. – А это... что?
– Это тебе, – Саша быстро вытащила из чехла гитару и осторожно положила ее отцу на колени.
– Мне? – одной рукой он обхватил гриф, другой – прикоснулся к струнам невесомым движением.
– Подарок.
– Подарок... – эхом отозвался тот. – За что?
– Просто так.
Отец перехватил гитару крепче, уже уверенней коснулся пальцами струн. Несколько ярких, сильных нот всколыхнули горячий, тяжелый воздух этой комнаты.
– Хорошая вещь... Дорогая, поди?
– Ты такую хотел? – вопросом на вопрос ответила Саша.
– Почти...
– Значит, не угадала! – рассердилась Саша.
– Она еще лучше, чем я хотел, – спокойно уточнил отец. – Настроить надо... – он, словно забыв о Саше, принялся сосредоточенно перебирать аккорды.
Саша вздохнула с облегчением, села на единственный стул в комнате. Распахнула окно пошире. Внизу росла чахлая рябина, на ветвях, прямо перед Сашиными глазами, покачивались зеленовато-желтые гроздья ягод. «Они станут скоро оранжевыми. Потом, осенью – красными. А зимой их прихватит мороз, и они превратятся в пурпур – на фоне белого...» – машинально подумала она.
– За что такая милость? – не поднимая головы, спросил отец.
– Просто так, – упрямо повторила она.
– Ну спасибо, дочка, – спокойно пробормотал отец. Заиграл что-то бравурное, в духе латинских мелодий. На Сашу он по-прежнему не обращал никакого внимания.
– Я хотела спросить...
– А? – он поднял лицо. – Значит, все-таки не просто так... Поговорить хочешь, да?
– Хочу.
– Давай, поговорим, – пальцы на струнах замерли.
– Расскажи о маме.
Отец как будто дернулся.
– Расскажи! – упрямо повторила Саша. – Какая она была?
– А что, баба Зоя тебе о ней не рассказывала? – усмехнулся отец.
– Баба Зоя – это другое. И потом, баба Зоя не очень хорошо знала маму... Если ты помнишь, баба Зоя
