Наталья вскочила, бросилась к плите. Даша увидела сестру со спины – короткие ноги и плоский, низкий зад. Слишком длинная спина. Наталья напоминала среднестатистическую европейскую фрау, которая считала неприличным подчеркивать свою женственность. Ее одежда – дорогая, очень стильная и абсолютно никакая. С чего Даша взяла, что Наталья умеет одеваться?..
«Боже, боже, о чем я думаю… Это моя сестра! Ну, пусть у меня ноги длиннее, и красивые волосы – это же не значит, что я лучше ее, что я более достойна счастья! Это не значит, что Борис должен любить меня, а не ее!»
– Спасибо, очень вкусно! – неискренне улыбнулась Даша, вставая из-за стола. – Наташ, тебе помочь?
– Да чего там помогать… – махнула рукой Наталья. – Делов-то!
Она принялась стремительно счищать в ведро объедки с тарелок, а сами тарелки втискивать в посудомоечную машину.
– Ну, спокойной ночи всем…
– Спокойной ночи! – отозвалась одна Наталья.
…Даша открыла глаза очень рано, когда рассвет только начинался – свежая, окончательно выздоровевшая физически и окончательно больная Борисом. «Но это не любовь, это просто желание!»
Она встала, умылась, тщательно уложила волосы, села за ноутбук, привезенный из Москвы. Очень быстро, буквально за два часа, написала сценарий очередной серии про семейку Кукуевых, отправила его по электронной почте главному редактору.
Через минуту пришел ответ: «Дарья Михайловна, спасибо! Можете пока отдыхать – съемки приостановлены из-за простуды главных героев».
– А нечего было на отоплении экономить… – буркнула Даша и открыла очередной файл – тот, где хранились ее пьесы, которые были никому не нужны и творились исключительно для души. Нажала на кнопку – «создать новый документ».
«Итак, это будет история о любви. Страстной и… страшной. Он – красавец мужчина, настоящий самец. Она – утонченная интеллектуалка, слабое, трогательное создание. Как назовем героя? Может быть – Борис? А что, очень неплохое имя. Она будет – Дашей. Господи, я совсем дура… Наталья обо всем догадается! Хотя как она догадается? Все равно и эту мою пьесу нигде не поставят!»
Даша увлеченно защелкала кнопками.
В дверь постучали.
– Даша, завтрак!
– Нет, Наташ, спасибо, я не хочу! – весело крикнула она в ответ.
«Другая героиня – Наталья. Сестра. Полностью сосредоточена на доме, ничего не замечает…»
«БОРИС. Я не парнокопытное животное, я мяса хочу, мяса!
НАТАЛЬЯ. Ты – хищник, я знаю…
ДАША. Спасибо, я пойду к себе.
БОРИС. Нет уж, ты должна…»
Что должна ее героиня, Даша так и не успела придумать. В дверь опять постучали.
– Я не буду завтракать!
– Почему? – В комнату вошел Борис.
Даша моментально выключила экран монитора.
– Чего скрываем? Порнушку смотрим, да? – Он сел напротив Даши, прямо на незастеленную кровать.
– Что ты такое говоришь! – вспыхнула, рассердилась Даша. Потом осадила себя – кажется, у Бориса такая манера шутить. – Я пишу пьесу.
– А почему экран выключила? – усмехнулся тот.
– Потому что… потому что у всех литераторов такая примета – никто не должен видеть незаконченное произведение. Иначе оно так и не будет закончено.
– Ишь ты – «произведение»…
«Он прав. Слишком пафосно я называю свои никому не нужные писульки!»
– Ты хотел что-то сообщить, Борис?
– Да нет, я так, просто… Что уж, нельзя узнать, как тебе тут живется?
– Хорошо. Очень хорошо! – честно ответила Даша.
Он сидел развалясь, оперевшись на руку – в столь спокойной, непринужденной позе, что и впрямь напоминал хищника, решившего отдохнуть после удачной охоты.
– Слушай, Дашка, я тебя хочу спросить – запросто так, по-родственному… Ты почему до сих пор не замужем?
– Я… я не знаю! – растерялась она.
– Мужика, что ли, не можешь найти нормального?
– Могу… у меня есть… и были… – принужденно засмеялась она. – Но это все не то.
– Много было-то? – прищурился он.
– Много. Тьфу ты, что я такое говорю… Дело в другом – я еще не встретила человека, который бы мне понравился настолько, что я согласилась бы стать его женой.
– Может, дело не в мужчинах?
– А в чем?
– Как, разве ты не догадываешься… В тебе!
– Да? Не спорю…
Разговор этот очень нервировал Дашу – во-первых, она не могла понять, чего добивается Борис, а во-вторых, ей было больно смотреть на него, чуть ли не валяющегося в ее постели – там, где недавно лежала она…
– Как тебе Серега?
– Какой Серега? А, тот, вчерашний, с усами… – засмеялась Даша.
– Чем не жених!
– Ты шутишь!
– Ни капли. Ты ему понравилась. Он холостой. Руки – золотые. Будешь соседкой нашей, за забором жить…
– Ты шутишь…
– Нет, Даш, правда! Я вот лично не понимаю этой твоей чрезмерной разборчивости…
Даша уже истерично хохотала во весь голос.
– Несерьезные вы люди, литераторы… Сколько тебе лет? Тридцать шесть, как Натахе? Милая моя, чего ждать у моря погоды! Приплывет твой капитан Грей на алых парусах, не приплывет… А Серега – он же надежный, как танк!
– Борис… ой, не могу…
– Вот кто у тебя сейчас? Кто? Никого!
– Нет есть! Марат. Скрипач! – упрямо возразила Даша. О Марате она теперь почти не вспоминала, но выглядеть никому не нужной, одинокой старой девой тоже не хотелось.
– Скрипа-ач… А сколько ему?
– Двадцать два, – непринужденно произнесла Даша.
– Ни хрена себе… – хмыкнул Борис, рассматривая Дашу с головы до ног. – Он же еще птенчик! Двадцать два…
– Потрясающий юноша, – убежденно возразила Даша. – Роман с ним – настоящая сказка!
– Ох ты-ы… – Борис, кажется, не мог прийти в себя. Или опять притворялся?
«Ну, допустим, мой последний роман – не сказка, а кошмар, кошмар на улице Вязов – с ночными погонями и практически смертоубийством, – но тебе, мой милый, ни к чему это знать!» – слегка подкорректировала саму себя Даша. Она говорила о Марате не только потому, что не хотела выглядеть старой девой, была еще причина.
Она хотела отдалиться от Бориса, поставить между ним и собой стену. Рассказывая о своих любовниках, она защищалась от собственного желания…
