Недаром мы чистых дворянских кровей!
– Ура! – крикнул из своего дальнего угла человек в железнодорожной тужурке.
– Гляди, это же Сыч, – шепнул мне Васька.
И верно, это был телеграфист Сомов. Командир покосился на него и, подняв дрожащей рукой налитую до краев рюмку, произнес:
– За единую, неделимую!
– Ура! – гаркнули все за столом.
В это время дверь открылась, и в комнату вошли несколько человек два молоденьких вольноопределяющихся в длинных шинелях, перетянутых в талии поясами, и еще какие-то люди в пиджаках.
– Привели, ваше высокоблагородие! – мальчишеским голосом выкрикнул один из вольноопределяющихся.
– А, мое почтение, мастеровые, труженики, – сказал командир, обернувшись. – Пожалуйста, сюда, поближе.
Мастеровые подошли к столу, и свет упал на их лица.
Васька даже вскрикнул. Один из рабочих, подошедших к столу, был его отец Илья Федорович. Другой – Чиканов.
– Садитесь, пожалуйста, располагайтесь, как дома, – сказал командир и, схватив со стола большую рюмку с вином, поднес ее Васькиному отцу.
– Я не пью, – ответил Илья Федорович.
– Ну что вы, одну рюмочку перехватить не грех, – уговаривал командир.
– Я не пью, – наотрез отказался Илья Федорович.
– Давно ль перестал? – спросил его через стол Сомов.
Васькин отец вскинул на него глаза и спокойно ответил:
– В последний раз с тобой пил перед тем, как мы вместе в погребе прятались.
Телеграфист беспокойно заерзал и уткнулся в тарелку.
– Может, вы пьете? – обратился командир к Чиканову.
Чиканов немножко помялся, а потом взял рюмку и одним махом опрокинул ее в рот.
– Ну, закусите, – сказал командир и показал ему на стол.
Чиканов присел на край стула и робко подвинул к себе соленые огурцы. Потом осмелел и потянулся к сыру и копченой колбасе.
Илья Федорович по-прежнему неподвижно стоял у стола.
– А вы бы хоть закусили, если не пьете, – сказал ему командир. – Вот икорка, вот селедочка хорошая. Да вы не стесняйтесь. Я человек простой и люблю мастеровой народ. Ведь это мы за вас кровь на полях проливаем – за свободу, за счастье, за наше взаимное благополучие.
– Они этого не понимают, – сказал Сомов. – Натура у них такая… большевицкая.
– Что? – резко спросил командир.
– Не понимают они человеческого обращения, – сказал Сомов.
– Как? – еще резче спросил командир.
– Я ничего, – сказал Сомов.
– Ну, если ничего, так и не суйся не в свое дело, пока тебя не спрашивают. А вас как по имени и отчеству зовут? – снова обратился командир к Васькиному отцу.
– Илья Федорович.
– Так вот, Илья Федорович, расскажите нам, как чувствуют себя мастеровые, на что жалуются, чего просят?
– Мастеровые ничего не просят, – сказал Илья Федорович.
– А все-таки? Илья Федорович молчал.
Начальник станции, который до этой минуты сидел склонившись над рюмкой и клевал носом, вдруг заговорил:
– А не знаете ли вы, – сказал он, – почему в депо так плохо работа идет? Крюки в кузне не варятся, подшипники плохо подшабриваются.
– А кто его знает, – сказал Илья Федорович.
– Кто его знает? – заорал начальник станции. – А при большевиках как работали? Это ты знаешь? Как дорогу перед их отступлением чинили, помнишь?
– Еще бы ему не помнить, – снова вмешался Сомов. – Он больше всех старался.
Илья Федорович посмотрел в сторону Сомова и тихо сказал:
– Ты бы тут поменьше старался, сыч проклятый.