Юнна Мориц
По закону – привет почтальону
* * *Дышать любовью, пить её, как воздух,Который с нашей кончится судьбой,Дышать, как тайной дышит небо в звёздах,Листва, трава… как я дышу тобой.Как дышит шар, где ангелы и птицыЛетают над планетой голубой, —Дышать любовью – и развоплотитьсяВ том воздухе… Как я дышу тобой.Как дышат мгла и мглупости поэтства,Поющего дыхательной трубой, —Дышать любовью, фейской речью детстваВ том воздухе… Как я дышу тобой.Как дышит снег, в окно моё летящийНа белый лист, вослед карандашу, —Дышать любовью – глубже, глубже, чаще,До самых слёз… Как я тобой дышу.* * *По какой-то там бумажной волокитеЛюди шли, дожди, снега и тополя,Были горы там записок «Помогите!»И колёсико монетки – три любля.Кто помог, тот был забыт почти мгновенно,Потому что исторический злодей —Вот чья сказочная личность незабвеннаВерой в силу и выносливость людей.Всё зависит от игры теней и света,Власть берут теней и света игроки.…Три любля – такая редкая монета,Глаз, моргающий в колёсике строки.
* * *Бантик бабочки летает,Кем завязан – не скажу.Сон под утро расцветаетИ подобен витражу.Там играет свет высокийВ стёкол лоскуте цветном,Этот свет и тянет соки,Собираемые сном,Он поэтскую питаетПлоть, в которой я хожу.Бантик бабочки летает,Кем завязан – не скажу.Эта почта пахнет клеемСвежих листьев за окном.Сплю растерзанным ОрфеемВ стёкол лоскуте цветном,Этот лоскут – просто пламя,Застеклённое в обряд,Где вовсю плеща крыламиРукописи не горят, — Пламя к ним любовь питает,И, куда ни погляжу,Бантик бабочки летает,Кем завязан – не скажу.Пусть язык не расплетаетНас носящее пальто.Бантик бабочки летает,Кем завязан – ни за что!..* * *Пишите для себя – как пишут дети,Как дети для себя рисуют звуки,Не думая о том, что есть на светеХрестоматийно творческие муки.Пишите для себя – как бред любови,Как поцелуи пишут и объятья,Не думая о том, что наготовеСтанок печатный должен быть в кровати,Читающий народ и славы трубы,И, уж конечно, пресса мировая…Пишите для себя – как пишут губы,Самозабвенно строки повторяя.Пишите для себя – как пишут втайне,Где не растут ничьи глаза и уши.Пишите для себя – как пишут крайнеРанимые и трепетные души.Пишите для себя – как строки эти,В которых ни малейшего подлога.Пишите для себя – как пишут дети,Как пишут эти почтальоны Бога.
* * *Поэтов делю на хорошеньких,Хороших и очень хороших.Хорошенькие – в цветочек,В полосочку и в горошек.Хорошенькие поэты — Отрада и умиление,Одеколоном счастьяНадушено их явление,Любить – до чего приятноЭтих прелестных крошек!В отличие от поэтов,Хороших и очень хороших.А я – совсем не хорошенькаяИ, вообще, Поэтка.Поэтка – и больше некомуНосить это имя, детка!..
* * *Что говорят деревья друг о друге?Что птицы друг о друге говорят?Что друг о друге говорят зверюги,Стрекозы, бабочки, холмы и все подрядС небес летящие на землю снегопады,Дожди и грады?.. На свету, в тени,В лицо, и в спину, и тайком строча доклады, —Что друг о друге говорят они?И есть ли там общественное мненье,Зависит от которого река,И ласточка, и ветра дуновенье,И путь, который держат облака?..* * *Моя печатная машинка пахнет лентами,Кофейной гущей, звёздной ночью, дыма кольцами,Дорогой дальнею, люблями и легендами, —Звенит кириллица и пахнет колокольцами.Моя печатная машинка пахнет сладостноПодковой, рельсами, коньками пахнет, лютней,Врагами пахнет, вспоминать которых радостно,И пахнет совестью свободы абсолютной.Моя печатная машинка пахнет совестью,Свободой пахнет, пахнет совестью свободы, —И в этом смысле пахнет самой свежей новостьюСтрока, случайно там забытая на годы.Держа за ручку эту редкость, эту Эрику,Я с ней гуляю – хоть по средам, хоть по скверику,Она там цокает, гуляя, словно дятелПодсел на лирику и звёздной ночью спятил!..ЕСТЬ НЕИЗВЕСТНО ЧТОЕсть неизвестно что, – и даже в этой фразе.Бывало, устремлюсь в богемы коллектив,Но вдруг тоска, тоска, подобная заразе,Как нападёт в пути дыхательном, схвативМеня за кислород!.. Ворочаются комьяКаких-то спазмов, бред идёт со мной на связь,Что вот ручьями пот и не найду ни в ком яСочувствия, в таком припадке заявясь!..Но стоит мне решить, что дальше я не еду,Что в следующий раз, когда-нибудь, потом, —Как всё проходит вдруг, я праздную победуНад неизвестно чем, и воду пью со льдом,И кофе в кабачке, где плавают артисты,(Тот кабачок сгорит, артисты те сгорят)…Есть неизвестно что! И даже ветра свисты,И окон потный лёд об этом говорят.
МАУГЛИМаугли не годен к строевой.Маугли качается на ветке,Маугли питается листвой,Что особо ценится в разведке.Маугли в разведке боевойИздаёт немыслимые звуки,Маугли не годен к строевой,У него, как ноги, ходят руки.Маугли по воле роковойНе владеет даром нашей речи,Маугли не годен к строевой,У него шаги нечеловечьи,У него нечеловечий дарИсцелять путём воображенья, —Был бы он отличный санитар,Если бы не наши достиженья.Некому подумать головой,Выполняют план военкоматы, —Маугли не годен к строевой,Но забрили Маугли в солдаты.Всю дорогу бил его конвой,Опускали человечьи дети.Маугли не годен к строевой.Маугли повешен в туалете.Маугли не понял: почему?!.– И не надо! – говорит емуАнгел… – Что тут понимать? ЖивойМаугли не годен к строевой.
* * 
