кофе начиная деньВ мирах, где качка ритма – как в вагоне,Я вижу мной ограбленную тень,Чья кружка кофе греет мне ладони.И утешает только переводС испанского, из дивного поэта,Который сам – такой же идиотИ шлёт привет, с того взирая света,И, олуху небесного царя,Ему я кофе наливаю кружку,И пузырём – в окне моём заря,Опилки снега, ветер гонит стружку,И строки начинаются на И,Чья ткань соединительная дышит,Как жабры архаической любвиНа глубине, где нас никто не слышит.А В ЧИЛИ, КОГДА МОЧИЛИ…А в Чили, когда мочили,Подвалы кровоточили,И плыло людское мясоВо имя – какого? – блага.И никакая ГаагаНа тему того ГулагаТогда не точила балясы,На свой трибунал напяливПравозащитные рясы.Мочильщик дожил до старости,Его донимают хворости,Он пребывает в сырости,В памперсах он, в подгузниках,В почёте, он всех прощает,Нельзя же судить больного.А говоря об узниках,Которых мочили в Чили,Думать надо правозащитно,Что все они были здоровы,Слишком здоровы и молоды,И если они перемолотыПытками в порошок,Виновна в этом История,А не жалкая тварь, котораяНыне ходит с трудом на горшок!..Сползает огромная пенаС правозащитного молока —Крови там по коленоИ ловушка для дурака.* * *В окнах по-страшному ало пылала заря,Редко до первого снега звенит гололёд, —Но гололёд зазвенел в холодах ноября,Выскользнув раньше, чем первого снега полёт.Что-то взрывалось и, страшные вещи творя,Гробило жизни, попавшие в тот переплёт,В тот самолёт, в субмарину, в тот лёд словаря,Из-под которого больше никто не всплывёт.Некая сила, чьё имя таится не зря,Чтоб некрофила не влёк смертолюбия мёд,Вдруг от нуля начинается, от фонаря…Редко до первого снега звенит гололёд.Кто задыхался на дне у морского царя,Пламенем синим горел, – только тот и поймётБешенство силы, чьё имя таится не зря,Чтоб смертолюбов не влёк смертолюбия мёд.Кто помогал этой силе бросать якоряВ наши мозги, где отчаянно птичка поёт, —Тот никогда не имел в голове снегиря,Богом обижен и зависти чашу испьёт.* * *И это – всё?.. Коварство, жадность, злоба,Самораспад, насилье и грабёж?Потребностей животная утробаИ блудоумья дьявольская ложь?..И это всё, что есть в репертуаре,На выставке неслыханных чудес,На ярмарке, на праздничном базареТвоих амбиций?..Отвечает: – Йес!* * *У меня было сто мужчинИ никаких причин,Чтобы это числоРосло.Я любила их всех по мереТого, как они умелиНечто в меня вложить,Без чего и не стоит жить.У меня было много данных,Чтобы тысяча оловянныхМеня выбрали королевой,Правой во всём и левой.Но я выбрала чистое золотоСердца, которое былоСвежо, как листва, и любилоТак сильно, что всё ещё молодо.* * *Стихотворить – российская забава,То попадёшь в психушку, то в тюрьму,То сам застрелишься, то зверская облаваЗаставит влезть в удавку на дому.Казалось бы, к чему такие муки,Талант не кормит, если не слуга,В обоях славы есть отрава скуки,Ведь после славы нету ни фига.Но полстраны стихотворит задаром!..А критики вопят, что так нельзя, —Им выдают зарплату с гонораромЗа эти вопли, милые друзья,За их тоску по сладостной цензуре,По власти, пьющей трепет мелюзги,За вкусы, безупречные в глазуриЦензуры, украшающей мозги,За их мечту о яростной зачисткеПространства – от стихотворящих масс…Но полстраны стихотворит записки,Бодрящие, как хрен, бодрящий квас! И я люблю стихотворильню эту,Стихотворейцев почту и приезд,Здесь лишних нет, и вход не по билету, —Их Бог не выдаст, и свинья не съест! * * *Плывёт лицо прекрасное верблюдаПо воздуху, звенящему, как блюдоСеребряного озера – всегоЗвенящего безмолвия сияньемВ одной из киммерийских рощ… ЗаглянемВ то зеркало, и выпьем из него,И спросим: кто – всех краше, всех милее?– Верблюд! – ответит зеркало, белеяЦветами лилий, из которых льютВенцы, короны, перстни с тайниками…– Верблюд! – ответит блеск за облаками.– Верблюд! – ответит озеро. – Верблюд!В том зеркале напьёмся, и, ныряяВ объятия утраченного рая,Мы вспомним, как свой держит путь листваИ позвоночник меж двумя холмамиВерблюда, шевелящего губами,Как тайный собеседник божества.ТОСТЯ пью за то, что доблестная ПольшаНемножко оккупирует Ирак.За то, что стран-изгоев стало больше,Где будет гордо реять польский флаг!За панство пью, которое поверглоАрабского тирана в трепет, в шок, —Из-за чего звезда его померклаИ вдребезги разбилась, как горшок!За панство пью, чья гордая свободаВ месопотамство въехала, как дарИсламу – от крещёного народа,От умных бомб, – вот это был удар!За лавры пью, за премию полякам,За совесть их кристальную и честь,Не зря вознаграждённые Ираком,Где Вавилон и много нефти есть.Я пью за Польши ясную дорогу,За дух, который пламенем горит… За то, что не Россия, слава Богу,А Польша эти чудеса творит!Я пью за то, что не России панствоВ такой помчалось выгодный поход,Что не у нас в плену месопотамство, —Что Польше этот подарили пароход!..* * *В провинции не меньше, чем в столице,Амбиций расфуфыренных и спесиПод видом нескончаемой обиды,Под видом невозможности пробиться,Под целомудренной личиной мракобесья,Под маской обездоленной сиротки,Что всех прощает, как душа святая,Из нашей грязи в небо улетая… О, эта дрожь обиды в подбородке,Прищур лукавый и великий счёт,Что затаился в ожиданье славы,Но выписан на бланке для предъявыВсем поголовно, вся галактика виновнаПеред провинцией… Но всех виновней тот,Кто, зная эти спеси, эти нравы,Даёт себя разрезать им, как торт.ПОЧТА СНОВИДЕНИЙСумрак при свечах,Дети с книгой – двое,Кудри на плечах,Свет над головою.Лица их чисты,Их одежды – белые.Шаг из темнотыВ этом сне я делаю.Деревянный зал,Без окна светлица.Вам – туда, сказалВзгляд, который снится.Приоткрылась вдругДверь, которой нету.Солнце – это звук,Что приснился свету.Путь лежит в лучах,Снится весть благая,Сумрак при свечахВеером слагая.Вот мой лучший сон.Но не дай вам БожеТам, где снится он,Оказаться тоже… * * *Иду на выборы картофеля и сыра.В кармане – списочек того, что я должна:Аптека, почта, электричество, квартира,Газ, телефон, бумага, ручки… ВпряженаЯ вся, как есть, в повозку памяти короткой,Чтоб не забыть, не потерять, не насмешить,Свой дом не спутать, не споткнуться, идиоткойПри том не выглядеть… Мне некуда спешить, —Я, слава Богу, всюду, всюду опоздалаВступить и выступить, подать и преподать,В струю вписаться, в хрестоматию скандала,И всех приветствовать, со всеми совпадать,И никогда не выпадать из поля зренья,Впадая в ужас от намёка одного,Что опоздать (какой кошмар!) на день вареньяПоэтское способно вещество.Со мной случился, слава Богу, этот ужас, —Пробел огромен и распахнут, как в полёте,Но в свете этого пробела
