- А как же? Конечно, подадим, - раздался за спиной знакомый голос. Я обернулся - подполковник Немцов собственной персоной, в новеньком светло-коричневом костюме, в руке - потрепанный пухлый портфель.
- О, какая встреча! - изобразил я радостное изумление. - С вас еще не сняли погоны, Петр Николаевич?
- Сергей Михайлович, успокойтесь, - остановил меня Шнитке. - Ненависть победителей сглаживает вину побежденных.
- Рано радуетесь. Мы еще поборемся, господа! - задергался глаз у Немцова.
- Нисколько не сомневаюсь. Счастливого полета, - сказал я ему, а про себя подумал, что самое страшное в фанатиках - это их искренность.
5 июня.
Глаза отца по-детски засветились от радости.
- А, 'Совраску' принес! Молодец! - похвалил он меня. - Вот сейчас кроссворд доотгадываю и чтением займусь.
- Ну, теперь на весь день засядет, - сказала мама.
- И то занятие, - заступился я за отца. - Пусть.
- Не говори. Глаза только портить. Я вот сама слепну не по дням, а по часам. Еще в больнице, когда с ногой лежала, заметила. А теперь левым глазом почти ничего не вижу.
- Что же ты столько молчала, мама?
- У тебя и без меня неприятностей хватает. Теперь-то хоть они отстанут?
- Не знаю.
- Вот и я со своими болячками под ногами путаюсь. Вы, ребята, уж простите меня, что навязалась на ваши головы…
- Заканчивай, мам, чтоб больше не слышал!
Она как-то вмиг лицом повеселела. Заковыляла, громыхая клюкой, на кухню ставить чайник.
'Господи, - подумал я, - и ради чего мы, люди, друг друга так мучаем? Боремся, воюем, ненавидим… Ради чего? Жизнь все время отвлекает нас на эти пустяки, и мы даже не успеваем заметить, как она проходит'.
- Шесть букв, вторая 'у', - подал голос отец, - участь, доля, жизненный путь…
- Не знаю.
- А ты подумай.
- Может, судьба?
- Судьба? Гм, точно - судьба. Судьба, брат, злодейка! Вместо послесловия
Маме сделали операцию - вставили искусственный хрусталик. Теперь она читает нашу газету от корки до корки, пристрастилась также к женским детективам. Отцу мы изредка покупаем 'Совраску'. Начитавшись, он ругает америкашек, олигархов и монетизацию, а мать ругает перекрасившихся коммунистов, ставших олигархами. Так и живут.
Осенью состоялось заседание Верховного суда. Приговор областного суда оставили в силе. Сразу же позвонил из Москвы адвокат Юрий Карлович. 'Впервые за много лет, - сказал он, - я поверил в нашу судебную систему'.
Маринка родила Роме Осетрову дочь. Теперь он в нашей газете уже не работает - пригласили в богатое московское издание. 'Мне семью содержать', - сказал он на прощание, понурив голову. Иногда мы, очень редко, встречаемся.
Роман Бухавец тоже у нас не работает. Жаль, но вскоре после описанных событий он, почувствовав себя звездой первой величины, стал прогуливать, срывать задания. Пришлось мирно расстаться.
Губернатора назначили федеральным министром. Вместе с собой он взял
в Москву Алика Черкашина. Тот 'пиарит' теперь активно шефа в центральных СМИ.
Леня Ковалев умер. Умер, как и жил. Когда в реанимационной палате кому-то из соседей стало плохо, Леня, не дозвавшись медсестры, каким-то чудом слез с кровати и пополз за помощью. Так на полу и умер.
Как-то в московском поезде я встретил полковника Осиповича, курившего в тамбуре. В курчавой голове его прибавилось седины, но взгляд африканских глаз был по-прежнему спокоен и печален.
- Уезжаете? - спросил я его. - Совсем? Он кивнул.
- Переводят?
- Нет, в отставку.
- Что так?
Он не ответил. Молча, пожав мне руку, пошел в свой вагон. Я взглянул в окно. Мокрый тяжелый снег падал сплошной стеной - совсем как в ту зиму. Теперь на подступе новая зима. Я по-прежнему редактирую газету и еще сильнее боюсь неурочных телефонных звонков.
ЮРИЙ ПЕРМИНОВ С БОГОМ, СЫНОК…
* * *
По грязному снегу,
не важно - куда и откуда -
с фильтровой цидулькой в унылых бесцветных губах,
в китайской одёжке идёт потребитель 'фаст-фуда',
заложник рекламы,
которой мой город пропах,
как бомж суррогатной,
съедающей печень настойкой.
Идёт - горожанин -
такой же, как многие.
Он идёт и не видит
таких же идущих -
настолько в себя
(по макушку - самим же собой) погружён.
Не видит - меня.
Но печалит не это,
а то, что,
не видя друг друга,
проходим,
как многие,
сквозь друг друга,
а день - растворяется в воздухе,
точно остывшего пепла
едва различимая горсть.
ПЕРМИНОВ Юрий Петрович родился в 1961 году в Омске. Член Союза писателей России. Редактор газеты 'Омское время'. Автор четырёх поэтических сборников. Печатался в журналах 'Наш современник', 'Москва', 'Новая книга России', 'Сибирские огни', 'Алтай', 'Ара' (Казахстан) и других изданиях…
* * *
Что делать, когда ни копейки,
а ужин - отрава?
Не стал бы я думать об этом нисколечко,
