— Так в чем же дело?
— Зато наслышана о нем много. Она явно не хотела разговаривать на эту тему, впрочем, Агеев и не настаивал. Даже из того, что он услышал и что проскользнуло в словах обиженной насмерть Вики, можно было догадаться, что конкретно связывает Пианиста и Ослика.
— Хорошо, Нина, не будем об этом. Однако убедительная к вам просьба: вдруг проклюнется Дима, тут же позвоните его маме. У вас есть ее телефон?
— Домашний.
— Этого, думаю, достаточно.
— Но и вы тоже, — заспешила она. — Если вдруг Дима…
— Непременно-обязательно.
Глубоко вздохнув и со свистом выдохнув воздух, Агеев, будто он только что разгрузил бортовую машину с мукой, шевельнул плечами, по привычке почесал мобильником кончик носа, после чего поднялся из кресла и прошел в дальний кабинет офиса, где также пытался дозвониться до своих клиентов Голованов.
— Ну что, есть что-нибудь? — поинтересовался Агеев, дождавшись, пока Голованов закончит очередной разговор.
— Глухо. Никто ничего. А у тебя?
— Вроде бы что-то наклюнулось. — И он вкратце пересказал свой разговор с подружками Чудецкого.
— Любопытно. Даже очень, — задумчиво протянул Голованов, с уважением покосившись на друга. — И как ты думаешь, что мы с этого имеем?
— Чего имеем, спрашиваешь? — хмыкнул Агеев. — Да то имеем, что мы вышли на пушера,[1] который снабжал нашего мальчика наркотой. Если, конечно, нюх мне не изменяет.
— Похоже, — согласился Голованов. — А дабы у нас с тобой не было сомнений… Врубаешься?
— Яснее некуда. Следующий телефонный звонок, который сделал Агеев, был Стакану, телефон которого был так же аккуратно записан в гроссбух Чудецкого. Голованов сидел напротив.
— Стакан? — немного грубовато и в то же время с заискивающей интонацией в голосе уточнил Агеев, когда его мобильник откликнулся хамовато-барственным баском: «На проводе. Говори».
— Кому Стакан, а кому и Виктор Палыч.
— В таком случае извиняй. Но именно так…
— Ладно каяться, — буркнул в трубку Стакан, пребывающий, судя по всему, в прекрасном расположении духа. — Чего хороших людей тревожишь?
«Ах ты ж гаденыш! — не мог не восхититься его самомнением Агеев. — Хороший человек, мать твою…» Однако надо было завершать отработку роли, и он все с той же интонацией заискивания произнес негромко:
— Слыхал, будто темой владеешь, крутой темой,[2] так вот прикупить бы. — И замолчал, настороженно вслушиваясь во мхатовскую паузу, которой могла бы позавидовать добрая половина заслуженных артистов театра и кино.
— Ты, дядя, того… ни с кем меня не спутал? — наконец-то разорвал паузу Стакан. — Тема… темой те владеют, кто на рынке за прилавком стоит. А я, дядя, на том рынке только мясо покупаю.
— Знаю, — с непомерной грустью в голосе отозвался Агеев. — И рынок тот знаю, да доверия к нему больше нету.
— Чего так? — явно заинтересовался Стакан.
— А то ты сам не знаешь. Бессовестный народ на базаре пошел, беспонтовку[3] вместо настоящей литературы частенько вкатывают. Соберешься в свободную минуту хорошую книжку[4] почитать, а тут тебе, голубку дерганому…
— Что, бывало? — хмыкнул Стакан.
— Иначе бы тебе не звонил. На прошлой неделе прикупил у человечка на рынке мацанки,[5] собрался уж было губенки раскатать, а оно…
— Что, не торкнуло? — неизвестно чему гоготнул Стакан, весело и радостно.
— Хоть бы зацепило малость. Глушняк.
— Бывает, — сочувственно вздохнул Стакан, видимо сменив подозрение на милость. — Ну а от меня- то, дядя, чего желаешь?
— Я ж тебе говорил: слышал, будто темой крутой владеешь и до беспонтовки не опускаешься.
— М-да, — промычал в трубку Стакан, явно заинтересованный телефонным звонком и в то же время опасающийся милицейской подставы. — Откуда звон пошел?
— Пианист как-то радостью поделился. Он же и телефон этот дал, сказал, что при разговоре с тобой могу на него сослаться.
— А почему я ничего не знаю?
— Ну уж и я не знаю, — пожал плечами Агеев. — Хотя вроде бы и обещался перезвонить тебе.
— «Обещался»… — пробурчал Стакан, видимо недовольный тем, что Пианистом были нарушены какие-то правила конспирации. И в то же время по его тону чувствовалось, что все его сомнения развеялись и он полностью доверяет рекомендации Пианиста. — Ладно, хрен с тобой, дядя, — наконец-то сменил он гнев на милость. — Кличут-то тебя как?
— Агеем.
— Это что, погоняло или тебе, бедолаге, такое имя всобачили? — хихикнул Стакан.
— Обижаешь, однако.
— Ладно, не гундось. Товару-то много надо?
— Ну-у в общем-то прилично. Так, чтобы лишний раз тебя не тревожить.
— Ладно, сговоримся, — уже окончательно сдался Стакан и тут же спросил: — Знаешь, где меня найти?
— Пианист что-то буровил, но путано.
— Ладно, хрен с ним, с Пианистом, слушай сюда…
Выключив мобильник, Агеев покосился на Голованова.
— Все слышал?
— Естественно.
— Ну и?..
— Поеду с тобой для подстраховки.
— Стоит ли? Спугнуть можем.
— Одного я тебя не отпущу.
Когда ехали в машине, Агеев спросил с ленцой в голосе:
— Кстати, ты хоть знаешь, что такое «стакан» на ихнем собачьем сленге?
— С чего бы вдруг?
— Так вот, стакан и кружка — это отмеренная стаканом стандартная доза конопли, что-то около двухсот пятидесяти граммов. И это погоняло он, видимо, получил еще в те времена, когда только-только начинал приторговывать травкой.
— Растут люди, — согласился с ним Голованов и уже в свою очередь спросил: — Как думаешь, этот козел нары нюхал?
— Вряд ли, — пожал плечами Агеев. — Слишком раскован мужичок в разговоре.
— Так почему же он до сих пор на свободе? Агеев, как на больного, покосился на друга:
— Это ты у меня спрашиваешь?
— Ну! — отозвался Голованов, но, сообразив, видимо, что сморозил чушь, вздохнул обреченно.
Россию захлестывает наркота, президент требует усилить борьбу с наркоторговлей, на это дело из государственного бюджета выделяются огромные деньги, а здесь, в Москве… почти что в центре города… под носом у милиции… мелкооптовый наркоторговец по кличке Стакан… Бог ты мой, Расеюшка!
За годы работы в спецназе Главного разведуправления Министерства обороны России, а затем в МУРе и в «Глории», где приходилось порой рыться в таком дерьме, что рук не отмыть, Филипп Агеев навидался всякого-разного, однако никогда не думал, чтобы в его родной Москве, едва ли не в самом
