Грязные игры

расписку, что он ее получил и с содержанием озна­комился. Езжай на его дачу — адрес у секретарши Меркулова.

А если его там не окажется?

Дождись, Женя, — серьезно сказал я, — по­верь, это действительно очень важно. И самое глав-

ное — потом обязательно доложи. Если что — до­мой звони. Я сегодня буду рано.

Женя кивнул и, накинув свой плащ, отправился по моему заданию.

Теперь нужно было допросить Сократа.

Я снял трубку и позвонил в «Матросскую тиши­ну», куда мы его вчера отправили. Предупредил, что приеду через час.Потом положил трубку, но тут же снова ее под­нял. Нужно было звякнуть Меркулову. Не тащить­ся же к нему в кабинет!

Приемная, — лаконично ответила секретарша.

Мне Меркулова, пожалуйста. Это Турецкий.

Его нет.

Давно нет?

Как пришел, так и нет.

А где же он?

Секретарша понизила голос:

У Генерального.

Ну, это надолго. О чем они говорят — я, кажет­ся, догадывался. Недельный срок, отпущенный Ге­ неральным, истекает завтра. А у нас? А у нас, как говорится, еще конь не валялся. Сплошные догад­ки, гипотезы, версии... А между тем на ковре у Пре­зидента от нашего шефа потребуют конкретных дел.И это конкретное дело должен обеспечить не кто иной, как я. К завтрашнему дню.Я еще немного потусовался в своем кабинете, вы­курил несколько сигарет, поразмышлял, а потом и отправился в «Матросскую тишину».

Дежурный встретил меня неприветливо:

Вас просил зайти начальник тюрьмы.

Зачем? — удивился я.

Дежурный пожал плечами:

Не могу знать. Просил, как только вы приде­те, проводить вас к нему.

Савелия Павловича Попова я знал давно. Общать­ся приходилось два-три раза в месяц, а иногда и чаще. Это был неприветливый и очень молчали­вый полковник лет пятидесяти. На лице у него зас­тыло выражение мрачной озабоченности. И, надо сказать, я его понимаю. Быть начальником одного из крупнейших следственных изоляторов — такого врагу не пожелаешь.

Пришел? — буркнул он себе под нос, когда мы с дежурным вошли в его кабинет. Потом он из­дал губами звук типа свиста, и дежурный исчез пря­мо на глазах.

Здравствуйте, Савелий Павлович. Как здоровьечко?

Шалит.

Н-ну-у, — покачал головой я, — небось рев­матизм одолевает?

Попов обожал разговоры на медицинские темы. Только они могли заставить его произносить более одного слова подряд. Ну, скажем, два или даже три.

Одолевает, сволочь! — схватился Попов за по­ясницу. — Ничего не помогает.

Сыро у вас тут, — сказал я, поеживаясь.

Действительно, даже в кабинете начальника, са­мом, наверное, благоустроенном помещении в «Мат­росской тишине», было жутко неуютно.

Тюрьма, — развел руками Попов.

Зачем звали, Савелий Павлович?

Умер, — опять вернулся к своей обычной ма­нере изъясняться Попов.

Кто умер?

«Кто», «кто»... Дед Пихто. Островский твой умер.

Как?! — закричал я.

...к верху, — грубо ответил Попов.

Когда?

Ночью.

Как?! — ошарашенно повторил я.

Тьфу, блин, мать твою... — разразился нео­жиданно длинной тирадой Попов, — заладил. «Как» да «как»! Нет твоего подследственного — и все тут. Уголовники порешили.

Я же просил, Савелий Павлович, моих под­следственных в приличную камеру...

У меня все камеры приличные, — загрохотал Попов и от возмущения даже встал за своим сто­лом, — что мне его, в своем кабинете держать? На стульчик посадить? У меня две тысячи зеков! И каж­дый есть просит, пить просит, спать просит, срать просит... Вы там в своей прокуратуре...

Дальше воспроизводить не могу. Из чувства врож­денной деликатности. Скажу только, что на моей памяти еще ни разу Попов не произносил столько слов подряд.

Не нервничайте, Савелий Петрович. Вам вред­но, — спокойно сказал я.

Попов открыл рот, чтобы произнести очередное ругательство, но потом раздумал, захлопнул рот и снова сел за стол.

Каждый день мрут, — пробурчал он.

Кто убил, известно?

Попов покачал головой:

Сто пятьдесят человек в камере.

Я могу осмотреть труп?

Попов свистнул, и в дверях появился лейтенант в неопрятном кителе.

Санчасть. Морг, — сказал Попов и кивнул в мою сторону...

Труп Сократа лежал на высоком столе морга. Его белое, холеное тело резко диссонировало с осталь­ ными трупами. Я бегло осмотрел тело. Никаких следов насилия или побоев не было. Только за ухом чернело небольшое отверстие.

Чем это его? — спросил я у своего сопровож­дающего.

Черенком алюминиевой ложки.

Он даже показал мне орудие убийства. Конечно, не то самое, которым убили Сократа, но такое же. Кусок алюминия был аккуратно заточен и изогнут.

Чтобы так убить, это постараться надо, — за­метил я.

Да, — согласился тот, — это оружие не для драки. Это или во сне, или надо за руки за ноги держать, чтобы не вырвался.

И часто такое происходит у вас?

Тот только махнул рукой...

14 часов 30 минут

Подмосковный поселок Раздоры

Вот этого Турецкий бы не одобрил. Проникать в чужой дом, без приглашения, без ордера, да еще через заднюю калитку... Это было слишком опас­но. Опасно и непрофессионально. А ведь Александр Борисович любил повторять: «Главное, Мишин, дей­ствовать так, чтобы потом не стыдно было и в де­ тективном романе описать. Чтобы красиво. Тютель­ка в тютельку. Одним словом, профессионально».

Женя, конечно, помнил наставления Турецкого. Но... приоткрытая калитка выглядела так заман­чиво. К тому же все способы добраться до Назарен­ко, на его взгляд, были исчерпаны. Женя звонил в калитку, разговаривал с охранниками через при­винченное у ворот переговорное устройство (надо сказать, охранники Назаренко были на редкость не­многословны), даже открывал перед объективом ма­ленькой телекамеры свое удостоверение. Нет, в от­вет он слышал только «его нет». И все тут. Не мог же он отказаться от выполнения задания!

А тем не менее примерно час назад он своими глазами видел въезжающую в ворота машину с пра­ вительственным номером. И в кабине на заднем си­денье сидел человек, очень похожий на Назаренко