— Почему такой смурной? — повторяет вопрос Тахир.
— Не знаю, Володя спросил, сколько я уже в Кандагаре. После его вопроса что-то сердце защемило…
— Не грусти. Это бывает, когда о доме вспомнишь.
— Может быть, может быть, — задумчиво говорю я и затягиваюсь сигаретой.
— По машинам! — команда шефа.
Караван из трех машин медленно набирает скорость навстречу свой судьбе.
На мосту перед нашим последним постом машину шефа остановили какие-то военные.
— Это кто? — спрашиваю Тахира.
— Комбриг Паша! Павел Владимирович. Он недавно в Кандагаре. Хороший мужик. Пойдем, поздороваемся.
Поздоровались. Закурили. Шеф с комбригом отошли в сторонку, стали о чем-то оживленно беседовать. До нас доносятся отдельные фразы: «Извини, Паша, некогда… Вернемся из Кандагара — переговорим». Шеф старался быстрее закончить беседу, но Павел Владимирович продолжал его удерживать, что-то объясняя.
Мимо промчалась «Волга», точно как наша, но с номерами (наши машины были без номеров). В машине четверо афганцев.
— Куда они торопятся? — подумалось вслух.
— Ты о чем это? — спросил Тахир.
— Сам не знаю. На душе тревожно.
— Да хватит тебе тоску наводить. Все будет нормально.
— Надеюсь.
Наконец шеф распрощался с комбригом. Сели в машины. «Машка», как мы ласково называли нашу «Волгу», никак не заводится. Шеф нервничает, что случалось с ним очень редко. С шефом нам повезло, было чему у него поучиться! Работал он очень быстро и энергично. Казалось, что даже в условиях войны ему не хватало простора для деятельности. Информацию он схватывал на лету. Решение принимал моментально…
Поворчав мотором, «Машка» завелась. Проехав километров семь, вновь остановилась возле афганского поста. Афганский пост — это танк, стоящий на обочине. Еще один такой же был при въезде в Кандагар, напротив ооновского городка. Из танка вылезают афганцы — машут руками, что-то кричат. В районе камыша, до которого не более двухсот метров, слышатся разрывы и автоматная очередь.
— В чем дело? — спрашивает шеф.
Афганцы оживленно жестикулируют:
— Шурави, туда нельзя. Плохо. Засада! Афганскую «Волгу» захватили!
— А вы чего здесь стоите? Давайте вперед, на выручку, — призывает их шеф.
— Нельзя, начальник, дастур нист (нет приказа), — отвечают.
— К черту дастур! Давайте вперед, — настаивает Игорь Митрофанович.
— Нет. Без приказа никак нельзя.
Да, это — Афганистан! Крыша на голову будет падать, а афганец не пошевелится — нет дастура, и все! Даже если наступит всемирный потоп, он все равно будет спать. Приказа нет! Для оценки подобных ситуаций в Афганистане родилось хорошее определение — афганский вариант, или проще — афган — вариант. Я не знаю, кто его первым придумал. Скорее всего, наши братья — чекисты из далекого декабря 1979 года, а может, ребята — «каскадеры» (бойцы отряда особого назначения КГБ СССР «Каскад»).
— Стас, ты утром ничего не перепутал?
— Нет. Передали — Раушанаст, — отвечает Стас.
— Кстати, а где наше сопровождение? — обращается ко мне шеф.
Пожимаю плечами. Действительно, где?
— Надо комбригу сегодня бутылку поставить. Если бы нас на мосту не тормознул, неизвестно, где и в каком виде мы бы сейчас находились, — говорит Тахир, протягивая мне сигарету. — Где гарантия, что не нас ждали?
— «Машка» — тоже молодец! Как чувствовала, не хотела заводиться. Приеду на виллу, обязательно хорошо ее вымою, — в тон Тахиру отвечаю я.
Минут через пять перестрелка прекратилась. На дороге тишина — ни наших, ни афганских машин.
— Ждать нечего. Поехали, — говорит шеф. — Автоматы — к бою. Дистанция между машинами не больше тридцати метров. Действовать по обстановке.
До места доехали в напряжении, но без приключений. Шеф пошел к начальнику Управления, мы — в мошаверку. Только расселись — сильнейший взрыв в районе въезда в Управление. За ним — второй, — уже во дворе. Звон разбитого стекла. Крики!.. Сижу в кресле с квадратными глазами, ничего не понимаю.
— И долго ты так собираешься сидеть, Санек? — спрашивает Володя, поднимаясь с пола. За ним встают остальные ребята. — Тебе здесь не парк культуры и отдыха.
Ситуация щекотливая. Памятуя, что лучший способ разрядить обстановку — пошутить, говорю:
— Вы молодцы, все плацкартные места заняли. А мне на Тахира падать? А вдруг бы ему понравилось? Что тогда?
Все засмеялись. Тахир беззлобно огрызнулся:
— Еще неизвестно, кому бы больше понравилось…
Снова смех. Война — дело веселое. И снова взрыв.
— Слушай, быстро учишься, — говорит мне Стас, — отличная реакция!
Я лежу калачиком в самом дальнем углу комнаты под столом.
— А как же? Сами говорили, что не парк культуры и отдыха.
— С чего это «духи» сегодня так развеселились? — размышляет Володя.
— Я же утром отметил — приветствуют мое назначение, — говорю я, выползая из-под стола.
Про себя подумалось: «Вот отчего моя утренняя тревога»…
Вошел Игорь Митрофанович.
— Все живы? Никто не ранен? — Язвительным тоном, как мне показалось, обращается ко мне: — И как нам объяснит ситуацию советник горотдела?
— Никак! Можно подумать, что до меня тишина была… Что ж никто отделом не занимался? Меня ждали? — Сам удивляюсь, с чего это вдруг так завелся.
— Ты давай не огрызайся, — не ожидая такого напора, делает замечание шеф.
— Я не огрызаюсь.
— Не огрызайся.
— А я и не огрызаюсь. — Продолжая ворчать, выхожу из мошаверки.
На заре службы мой шеф, хороший человек и настоящий оперативник, Исаев Алексей Викторович, говорил, что начальство самостоятельных, вроде меня, не жалует. Прав был Алексей Викторович. Из-за прямолинейности у меня частенько возникали неприятные ситуации. Ну, не стал я большим начальником, зато чистоту своих принципов сохранил, а, главное, никому по службе дорогу не перешел и никого не предал. Так думаю.
Во дворе столкнулся с Гаузом. Поздоровались.
— Что можешь ответить на вопрос шефа? — спрашиваю его.
Гауз разводит руками: по-русски не понимаю.
— Вот и я, мой боевой товарищ, ни хрена не понимаю. «Ураганы», «Гиацинты», «Грады», пушки, танки, бэтээры… Подразделения специального назначения, военная разведка, десантно-штурмовые подразделения. В небе «МиГи», «сушки», «вертушки». А советнический аппарат? Военные, партийные, комсомольские советники; советники КГБ, МВД… И вся эта махина — против кого? Против ДШК, «калашниковых» и «буров» (винтовка времен англо-бурской войны). Грозные «Стингеры», которыми нас пугают в прессе, оставим для журналистского смакования душманской мощи. Что еще нужно? Да в 1941 году с такой техникой наши отцы и деды за неделю бы с фашизмом покончили. А здесь?.. Похоже — это
