— Вы убегаете. Вы ее бросили, эту девочку. Там, в кафе. Вы ее бросили. Я все видел.
Он улыбнулся противной и скользкой улыбкой, которая так подходила к его помятому лицу, его дряблым щекам, мешкам под глазами, всклокоченным волосам. От него пахло потом и дешевым одеколоном.
— Послушайте музыку, — сказал он. — Нравится?
— Хорошая музыка.
— Это пианино. Вы любите джазовое пианино?
— Я не…
— Нет, вы послушайте.
Его голос вдруг стал раздраженным. Даже злым. Мне надо было разобраться с этим человеком и не показать, что мне страшно. Так что какое-то время мы просто стояли, мы оба, и слушали музыку. На самом деле это была очень хорошая музыка. Самая яркая, самая чистая из всех мелодий, которые я слышала за последние месяцы. В ней как будто не было болезни. Я не привыкла к такой выразительности.
— Хорошая музыка.
— Да. Очень красивая. Кстати, а как вас зовут? Да вы не робейте. Меня зовут Генри. Генри Джексон. — Он протянул мне руку. — Рад познакомиться.
— Ага. Генри. Я уже ухожу. Сажусь в машину и еду дальше.
— Да? — Он уронил руку, которую я не пожала. — Кто она? Эта девочка? Ваша родственница?
— Нет.
— Любовница?
— Просто подруга.
— И вы от нее убегаете, от подруги?
— Да что вы ко мне привязались?
— А что у вас в чемоданчике?
— Где?
— В серебряном чемоданчике. Что там у вас?
— Ничего.
Джексон опять улыбнулся и оторвал спину от задней двери.
— А можно мне посмотреть?
— Там ничего нет. Только бумаги.
— Бумаги?
— Документы. Послушайте, мне пора ехать…
— Я знаю, что там. Я знаю. Каждый раз то же самое. Что-то особенное. Очень красивое и губительное. Я все вижу. У вас в глазах все написано. Да, я знаю. Я знаю.
Я огляделась. Других машин на дороге не было. Людей тоже не было. Ни единой живой души. Только пустые поля, с двух сторон.
Джексон развел руки в стороны.
— Вы посмотрите, какая вокруг красота. Тихо, спокойно. Все такое, какое есть. И означает лишь то, что оно означает, и ничего больше.
Он приблизился еще на шаг.
— Не подходите. У меня пистолет.
— Как это мило.
— Что вам нужно? Почему вы меня преследуете?
Он посмотрел на меня. В его взгляде читалось отчаяние.
— Куда вы едете? Только честно. Ну же. Куда?
— Я не знаю.
— А…
Грусть, усталость.
— Очень жаль.
— Что вам нужно?
— Помогите мне. Пожалуйста. Мне нужна помощь.
Он поднес руки к лицу, растер дряблую кожу на щеках, на шее. Его глаза заблестели, наливаясь слезами. Он отнял руки от лица, посмотрел на свои ладони.
— Вам нравятся мои руки? Вот посмотрите. Вы когда-нибудь видели такие руки?
Он протянул мне руки, ладонями вверх. Перевернул их, чтобы я увидела тыльную сторону, подержал так две-три секунды и опять повернул их ладонями вверх. Чистая, гладкая кожа без единого пятнышка. У него были очень красивые руки. Руки совсем молодого мужчины.
— Вам нравится, да?
— Да…
— Конечно, вам нравится. Твою мать. Господи.
— Что с вами?
Он весь как-то сжался и чуть отступил.
— Я не знаю, что делать. Куда идти. Помогите мне.
— Это болезнь?
— Помогите…
— Дать вам «Просвет»?
— Нет.
Он посмотрел на меня, теперь — робко и боязливо. Его руки нервно зашевелились, как будто сами по себе, независимо от его воли.
— Теперь я думаю сделать лицо. Как вы считаете? Это опасная процедура. Я не знаю. А вы что скажете? Вам нравится мое лицо?
— Я…
— Вам оно нравится?
— Генри, у вас нормальное лицо. Совершенно нормальное.
— Вот такое, какое сейчас?
— Такое, какое сейчас.
— Знаете, когда все это началось, этот шум… я подумал, что это, наверное, и к лучшему. Теперь никто не узнает, какой я с виду. Но все не так просто, правда? Все не так просто.
Его взгляд стал холодным, колючим.
— Я устал. Сейчас я вам все расскажу. Я же вижу, как люди на меня смотрят. С каким презрением.
— Я не…
— Бля, заткнись и послушай. Я с тобой разговариваю. Делюсь сокровенными мыслями. Пытаюсь быть милым и дружелюбным, так что ты можешь хотя бы послушать.
— Я не…
— Пожалуйста, выслушайте меня. Я хочу кое-что вам показать.
— Послушайте, вы же не собираетесь…
— Что?
Он опять улыбнулся своей неприятной улыбкой, но теперь уже мягче, как будто ярость в нем перегорела. Он шагнул к багажнику своей машины.
— Оно здесь.
Он положил руку на крышку багажника. А я все пыталась понять, как далеко все это может зайти. Смогу я в него выстрелить или нет — если придется стрелять. А может быть, просто сбежать? Ну, хотя бы попробовать.
— У меня действительно есть пистолет.
— А покажите.
Я достала пистолет из сумки. Джексон посмотрел на него, потом — на меня.
— Он заряжен? С предохранителя снят?
— Я не знаю.
