управлять нашей Россией. Я вообще не понимаю, о чем тут еще рассуждать, это же чистая логика!
– А где здесь демократия?
– Да в жопу себе засунь свою демократию. Народу не демократия нужна, – вдруг выдал студент, – а дороги, больницы, детские сады. Народу нужно, чтоб чиновник работал. Чтобы он, как и любой простой гражданин, боялся лишиться работы! Чтоб эта жирная скотина, мразь чиновничья, не была уверена, что четыре ближайших года под своим иммунитетом она может безнаказанно воровать и раздолбайничать. Мне нужно, чтоб избранный президент моей страны мог этой самой страной спокойно управлять. Я ему доверяю. А губернаторам, извини – нет. И последние годы ярко показали, что чиновник, который может в любую минуту слететь с кресла, работает куда эффективней неприкосновенного выборного. Я вот из провинции. Так вот, самый простой пример: пару лет назад у нас в ебенях появились асфальтированные дороги. Не просто отремонтированные, а – дороги. Появились. Пару лет назад. При назначенном губернаторе. А раньше в маленьких городках дорог не было. Совсем. Канавы были вонючие вместо дорог. И я всё это вижу, понимаешь? Поэтому меня, хоть я и молодой, лоховскими лозунгами вокруг пальца не обведешь. Мне не лозунги нужны, а дороги. Простой народ, он на то и простой, что не думает о каких-то там выборных процедурах. Он живет себе спокойно, работает и хочет после работы без проблем добраться до дома, а не проваливаться по колено в грязную жижу. Это в девяностых обалдевший от посткоммунистической свободы народ ломился голосовать за тех, кто умел красивее вешать лапшу. А потом уж начали понимать, что к чему. Дороги-то не лапша, они – вон, за окном. Думаешь, народ этого не видит?
Прекращать полемику хохлу очень не хотелось, это было видно. Поэтому он полез совсем уж в неожиданные дебри.
– Да все равно, как в девяностых рулили вашей Москвой чечены, так и сейчас. А герой России Ахмат Кадыров? Это ведь плевок на могилы ваших же солдат! Улица Кадырова в Москве – это кошмар какой-то!
– Герой России Ахмат Кадыров, между прочим, спас Россию от очередных десятков тысяч трупов ни в чем не повинных молодых российских пацанов. К тому же в Грозном в те годы вообще остались какие-либо улицы исключительно благодаря этому самому Герою России. А второй Герой России Кадыров – Рамзан, вообще всю Чечню из абсолютных руин поднял. И дома в Москве больше не взрываются благодаря Рамзану. И десятки тысяч цинковых гробов тоже не появляются, теперь уже благодаря Рамзану. Так что не на ровном месте они герои России.
– Да он же сам воевал против федералов! В окопах басаевских лежал!
– А вот за это, – назидательно поднял палец студент, – за это нужно благодарить президента Ельцина и его министра обороны Грачева. Которые въехали в Чечню на танках, самолетах и убивали всех без разбора – русских, чеченцев, мирных, не мирных, всех! На своей же территории. Своих же граждан.
– Ну, там мутная история...
– Да в каком месте? – студент кипел. – В каком месте она «мутная»? Любому дураку, даже распоследнему идиоту, кретину, дебилу, да кому угодно, твою мать, должно быть понятно, что ни при каких раскладах нельзя въезжать на танках в свои же собственные российские города и расстреливать свое же мирное население! А эти – въезжали и расстреливали! Ну, и чего хотел добиться Грачев, убивая свой народ? Понимания и послушания? Да даже в вашей вонючей Хохляндии, в колонии сраной, и то танками по людям не ездят!
Я взял сигареты и вышел в тамбур. Полемика уже давно перестала быть забавной, и я уже сам был не рад, что поддержал провокацию с самого начала. Никогда, даже в самом горячечном алкогольном бреду я не смог бы себе представить, что братские народы за ничтожных четыре года возможно превратить в непримиримых врагов, готовых вцепиться друг другу в глотку. А сейчас на моих глазах происходило именно это. Я отказывался верить происходящему.
Сигаретный дым вдруг перехватил горло, я сильно закашлялся и вызверился на пачку сигарет. Ненавижу. Алкоголь при правильном употреблении хотя бы удовольствие приносит, и немалое, а курение – самая дурная, бесполезная, пустая привычка, за которой не стоит вообще ничего, кроме дырявых и сожженных легких, постоянной одышки, желтых зубов и нездорового цвета лица.
«Пора бросать», – подумал я.
В тамбур вышел Евгений, достал сигарету.
– Что, – спросил я, выпуская дым, – тоже тошнит?
– Да не то слово. Достали эти безумные малолетки со своим Путиным.
– Тебе не нравится Путин?
– Да отчего же? Мне нравится, как он умеет управлять вот этими... за МКАДом которые, – он с тенью снисходительности кивнул головой в сторону купе. – Им тоже нравится. Им только того и надо. Не думать. Не принимать решений. Не нести ни за что ответственность. Но я сам по себе. И мне не хочется, чтобы так управляли мной. Я без Путина как-нибудь разберусь. И уж тем более без малолеток этих ебанутых.
– Понимаю, – после небольшой паузы ответил я. – По делам в Киев-то?
– Не, проездом. С друзьями побухаю и в Варшаву потом, на концерт.
– Что за концерт? Слышал, в Варшаву вроде Тома Уэйтса привозят. Не на него едешь?
– Да не, ты чего. Уэйтса давно привозили. Да и не очень я как-то этих... Я на классический. Там пианисты Демиденко и Кисин играют Первый и Второй концерты Шопена. Прям по очереди.
– Ого, – я уважительно склонил голову. – В классике не очень секу, но имена громкие. Редкое, наверное, мероприятие.
– Очень редкое, – кивнул Евгений. – Ты это, – промолвил он после небольшой паузы, – звони, если вдруг чего. Ты на Новом Арбате бываешь?
– Еще бы. У меня там головной офис неподалеку.
– «Лотте-Плаза» знаешь?
– Разумеется.
– Там на втором этаже «Z-кафе» есть.
– В курсе, – я непроизвольно улыбнулся. – Бывал. Едва ли не самое цивилизованное кафе в здании.
– В общем, им друг мой управляет, Руслан. Тоже азербайджанец. Так что я там часто.
– Ну, тогда там и встретимся.
– Гут, договорились. Если чего там нужно будет, найди Руслана и скажи, что от меня.
Он вынул визитку, протянул мне. На дорогой бумаге под логотипом какой-то строительной компании двумя строчками шла надпись: «Евгений Алиев. Директор.» Все просто, без отчества, без понтов.
Я вынул свою, молча протянул. Он также молча кивнул.
Сбавив скорость и почти незаметно вздрагивая на стыках рельс, поезд подходил к границе.
XXXV
Прямо у вагона меня встретил Саша Шевченко, бывший спецслужбист, а ныне начальник службы безопасности местного отделения нашего холдинга. Я помнил его еще свежепоступившим рядовым охранником, он меня тоже знал давно, поэтому отношения наши были вполне фамильярными. С ним было еще несколько крепких ребят в хороших костюмах. Улыбаясь, они без разговоров отобрали сумку, посадили меня на заднее сиденье, и машина рванула с места. Сопровождавшие Шевченко ребята забрались в большой внедорожник и повисли у нас на хвосте.
– Саш, вы сдурели? – я недоуменно обернулся назад. – Что это еще за карусель?
– Извини, Илья, – Саша обезоруживающе, но непреклонно скалился. – Звонил Исаакович сам и сказал, шоб даже ветер в твою сторону не подул. Так шо будем при тебе, извини еще раз.
– Ну и сюрпризы.
– А как ты хотел? Тут тебя пол-Киева разорвать и схарчить готово. Третьяченкины, пономаренкины, да много кто накрылся тазом после твоих публикаций-то. Тебя ж зараз если на улицу выпустить, от тебя в полчаса даже лоскутов не останется, гы-гы. А ты нам еще нужен.
– А куда едем-то?
– В гостиницу, куда ж еще. Заселишься, потом на совещание, а потом как скажешь.
Я пожал плечами и отвернулся к окну. С охраной меня пока еще не возили. Было жутко неудобно. Вскоре мы оказались в самом что ни на есть центре города, машины подъехали к роскошному парадному подъезду, и я вытаращил глаза: мы стояли у единственного в городе пятизвездного отеля «Премьер Палас». Едва ли не самый роскошный из всех вариантов в Киеве.
