начальник, по-видимому, тем более. Потому что его просто не вычислить. Номер телефона сей важной персоны в телефонных справочниках отсутствует. И мы пошли в приемную УВД. Благо она рядом со спецприемником. В том самом, Очень Большом Доме.
Милый молодой человек (разве взгляд уж очень оловянный) заявил, что телефоном начальника СП не располагает.
– Что у вас за организация такая? Полный беспорядок! Даже телефонов ответственных лиц никто не знает! Для чего вы тут сидите?
– И вообще прием по личным вопросам в другие дни, – отвечал милый молодой человек.
– А вот мы сейчас к прокурору города с заявлением, – сказала я. И пошли мы с Анной к выходу, понимая, что проиграли. Хотя, честно говоря, я никакого результата, кроме нулевого, не предвидела.
'Да, сильно ты его напугала городским прокурором', – с горечью и досадой говорила я сама себе, пока мы с Аней двигались к массивной входной двери. Я уже взялась за ручку, когда услышала за спиной:
– Подождите, – и оловянноглазый (или оловянноокий?) протянул мне клочок бумажки, на нем были написаны семь цифр. И ничего кроме. Мы сказали спасибо. Почему-то не стали спрашивать его, что это за цифры. Хотя уверенности, что это нужный нам телефон, не было. Но мы рискнули. Позвонили. Я все то же: казенные деньги, пропал, исчез, ах-ах, загадочно, таинственно, говорят, он у вас... Мои охи остановили фразой: 'Перезвоните через полчаса'.
Я перезвонила. Мне велели явиться в тот самый подъезд, с которого мы начинали. 'Там для вас будет пропуск'. Все еще не веря, мы пошли туда. Краснорожий жлоб, злобно сверкнув буркалами, пропустил меня и сдал на руки какому-то товарищу. Аня поехала домой – ждать новостей.
Теперь я могу признаться за давностью, что в эту минуту я испугалась по-настоящему. Так упорно добивалась встречи с этим самым начальником, а когда она стала реальностью, испугалась. 'Сами рядом с ним сядете', – вспомнила угрозу краснорожего. Но, однако, шла. Передо мной открывали ключом какие-то двери, ворота, тут же на ключ закрывали их за спиной. И каждый раз с бешеной скоростью вниз, вниз падало сердце. И росла уверенность: обратного хода не будет. Смешно, читатель? Что ж, я человек своего времени. Я уже жила на свете, когда хоронили Сталина. Мы не то что с рождения – до зачатия пуганые.
Кабинет я не помню. Да и лицо товарища начальника спецприемника тоже не помню. Может быть, из–за липкого страха, может быть, лицо была незапоминающимся.
Но помню, что он был учтив. Что тон его был почти сердечен.
– Ведь это не мы осудили его, – ворковал товарищ начальник. – К нам привезли, мы обязаны принять.
– Как он себя чувствует? Нельзя ли ему встретиться с женой, она очень беспокоится. Или хотя бы мне позвольте убедиться в его здравии, чтобы успокоить жену.
– Свиданий у нас не дают даже с родственниками, – ответил товарищ начальник. – Но он пять минут назад был здесь. Вы почерк его знаете?
– Да.
– Вот, прочитайте и убедитесь, что он жив и здоров, раз в состоянии был это написать. – И он протянул мне небольшой листок.
На листке было написано, что Панфилов К.Е. доверяет Барановской Нине Александровне получить его личные вещи и некую сумму денег. Почерк был точно Костин. Деньги мне выдали тут же. Отдали и сумку с его вещами. И за сим препроводили обратно на улицу.
Приехав домой, я первым делом отчиталась по телефону перед Аней 'о проделанной работе'. Потом позволила себе бестактность: открыла сумку, чтобы посмотреть, нет ли на Костиных вещах так называемых следов насилия. То есть попросту, не били ли они его? Но затея была напрасной. Его не переодели в робу с бубновым тузом на спине. В сумке были только концертные тряпки. Следующий шаг – поход в сберкассу, где на имя Панфилова К.Е. я открыла счет, положив на книжку все бывшие при нем деньги, выданные мне товарищем начальником.
Аня позвонила Владимиру Александровичу Ноткину, Костиному адвокату, все рассказала и спросила, что делать дальше. Он ответил: ждать. И мы стали ждать.
Правда, мне не давали покоя воспоминания о синем рубце на шее Кинчева, его рассказ о том, как привязывают к стулу и бьют.
Алисовцы, Костины друзья – все были настроены мрачно. Все боялись, что с ним там будут обращаться... сами понимаете, как.
– А что, запросто могут почки отбить. Это ведь такая штука... – серьезно произносил Петр Сергеевич Самойлов, бас-гитарист 'Алисы'.
А что можно было сделать в такой ситуации? Практически ничего. Действительно только ждать. Правда, был номер телефона товарища начальника. И еще воспоминание о том, как Костю вытащили под белы рученьки из гостиницы 'Прибалтийская' и как ночью мы с Колей Михайловым и Марьяной Цой приехали в шестидесятое отделение и дяденька милиционер, косясь на подоспевших на подмогу апээновцев, доверительно шептал кому-то в трубочку у нас тут пресса, понимаете ли, пресса у нас... тут...
Пресса, говоришь... И извлекла из сумочки телефон товарища начальника. И не стала его беспокоить. Я положила бумажку с номером перед собой. А звонить начала всем знакомым и не очень знакомым журналистам с единственной просьбой: по такому-то телефону поинтересоваться, как здоровье Панфилова К.Е. Чтобы там почувствовали, что гражданин Панфилов, он же Кинчев, находится под неусыпным вниманием общественности и средств массовой информации. И если с ним что случится, журналистская братия это так не оставит. Я не могу судить, это ли сработало. Не знаю. Но знаю, что Костю пальцем не тронули. Спасибо всем, кто откликнулся и принял участие. А таких людей, поверьте, было немало.
Итак, мы стали ждать. И вот через неделю утром раздался телефонный звонок:
– Нин, это Костя. Кинчев. Меня отпустили... Я у Рикошета... Щас к тебе приеду.
Он приехал. Мы пили чай. Первым делом рассказал, как его задержали.
На Большом проспекте машину, в которой он ехал, обогнала черная 'Волга', резко развернулась, перегородила им дорогу. К ним подбежали мальчики в штатском, сунули в нос удостоверения, вытащили Кинчева из машины, заломили руки, пихнули в 'Волгу'. С обалдевшим лицом на все это смотрел несчастный частник. Похоже, решил, что подвозил по меньшей мере агента ЦРУ или крутого террориста- международника.
Так что версия Джорджа Гуницкого в статье 'Дело Кинчева', опубликованной в 'Рокси' и '333', не совсем верна. То есть совсем неверна. Джордж писал: 'Дверь в подъезд он, правда, открыть успел'. То-то и оно, что не успел. Ибо до подьезда Кинчеву добраться не удалось. Группа захвата сработала четко. 'Опаснейший преступник', виновный лишь в том, что сочиняет песни и доводит их до сведения людей, был обезврежен вполне профессионально. Неправ Джордж и тогда, когда пишет: 'на месте Кинчева может оказаться любой...' Нет, Джордж, не любой. В том-то и дело.
Узнав историю исчезновения, я стала расспрашивать, как было 'там'. Он рассказывал, что, конечно, 'там' его приняли как своего.
– Со всеми бандитами закорешился...
Он вроде даже подружился с каким-то страшным человеком. Впрочем, это я , так говорю: страшным. У него был свой взгляд на этих людей и эти вещи.
– Я не боюсь в зону... мне все рассказали...
Его послушаешь, так все там было легко и просто. Другие за папиросу полы мыли. А его так угощали. Всех стригли наголо, а его, конечно, не посмели.
– А Алик там все в шапке ходил, чтобы не подстригли...
Я верю, все, что он говорил, – правда. Конечно, это не байки, не бравада, не позерство. Что-что, а свое достоинство этот парень берег больше всего и отстаивать его умел. Любой ценой. Он все смеялся. А мне казалось, что горше стали складки у губ, больше боли на дне зрачков, больше серебряных ниток в его и так седой не по годам голове...
'Удивительно трагическая фигура', – вспомнилось мне высказывание одного моего приятеля, когда он впервые увидел Кинчева на сцене и услышал его песни...
А 'удивительно трагическая фигура' в это время загибала пальцы:
– На настоящем унитазе посидел – раз; под душем постоял – два; настоящего чаю напился – три.
