— Как, ни куплета нам, певец?Да что с тобою, наконец?Иль хрипота напала?— В дожде законов, как всегда,Схватил я насморк, господа!Вот в чем, друзья,Болезнь моя,Вот в горле что застряло!— Певец! но ведь всегда веснойСчастливых птиц веселый ройЩебечет нам, бывало?..— Ну да; но я — я вижу сеть:Бедняжки в клетках будут петь!..Вот в чем, друзья,Болезнь моя,Вот в горле что застряло!— Спой хоть о том, как депутатВ обедах видит цель Палат,Как истый объедало…— О нет: сажает милость ихНа хлеб и на воду других.Вот в чем, друзья,Болезнь моя,Вот в горле что застряло!— Польсти же пэрам ты хоть раз:Они пекутся ведь о нас,Усердствуя немало…— Нет, нет, у нас от их заботНарод живет чем бог пошлет…Вот в чем, друзья,Болезнь моя,Вот в горле что застряло!— Ну, хоть ораторов воспой:Паскье, Симона… Пред толпойИх речь нас вразумляла.— Нет, вразумлял вас Цицерон,Хоть, по словам их, отжил он…Вот в чем, друзья,Болезнь моя,Вот в горле что застряло!Еще скажу я вам одно:Отныне всем запрещено,Хоть многим горя мало,. . . . .. . . . .[44]Вот в чем, друзья,Болезнь моя,Вот в горле что застряло!— Ну, так и есть. Я слишком смел.Начальство иностранных делУж, верно, предписало:Певца отправить к палачу…Что ж, всякий фарс нам по плечу.Вот в чем, друзья,Болезнь моя,Вот в горле что застряло!Перевод И. и А. Тхоржевских