усопших.
На сцене люди, которые близко знали Марка Ароновича. Их воспоминания о нём тянутся лживыми одами. Они боготворят его за масштабное распространение вируса Кали. Марк Аронович был настоящим ударником труда.
Появляется Николай. Кажется, весь он концентрация скорби. Николай декламирует заготовленный текст. Упоминает и о покойной Юле Лисовской.
— Почтим их минутой молчания, — подытоживает Николай.
Люди встают с кресел и склоняют головы. Кто-то рыдает. Кто-то тяжко вздыхает. Словно не они заражали вирусом матерей. Словно не они втыкали отравленные иглы в детей.
Вдруг траурную тишину разрезает мой хрип:
— Вы сошли с ума? Что с вами? Очнитесь! — Подхожу ближе. — Последний раз я был здесь, и на сцене стоял Марк Аронович. Он говорил о том, что все мы избраны и равны Богу, ибо презрели Его дар жизни. Мы воцарились над тисками страха и сделали смерть своим прибежищем. Он говорил о вирусе как о мериле свободы! — Я обвожу толпу горящими глазами. — Так для чего оплакивать Марка Ароновича, если он узрел свободу, а дело его живёт? Разве он не стал бессмертен? Так почтим его память овацией!
На секунду зал замирает. И весь разом взрывается аплодисментами. Люди хлопают так, будто стали свидетелем чуда Христова.
Николай перекрикивает толпу:
— Отомстим! Пусть весь мир пропитается нашей кровью, и небеса содрогнуться, узрев такое! Ангелы станут одними из нас! Месть! Ярость! Свобода!
Не этого я хотел добиться своей речью. Молчание — золото, твердил мой отец.
Меня хлопают по плечу. Говорят слова благодарности. А на сцене уже диктуют манифесты мести убийцам Марка Ароновича, готовят планы заражения чумой всего мира. Неужели я источник безумия?
Мне стыдно быть провинциальным антихристом в этом дьявольском склепе.
После собрания ко мне подходит Николай. Обнимает меня за плечи и говорит:
— Спасибо за твои слова. Послезавтра похороны Марка Ароновича, — он называет время и адрес, — будь, пожалуйста!
— На похоронах?
— Он, без сомнения, хотел бы тебя там видеть.
Интересно, все эти разговоры о мстящих призраках убиенных — просто страшилки?
Глава четырнадцатая
Я рассматриваю стены, завешанные растяжками национал-социалистической партии Яблокова. На грязно-красных полотнах цвета засохшей крови чёрные серп и молот, сплетающиеся в коловрат, над ними наклонённая пятиконечная звезда.
Толпа приходит в экстаз, когда на сколоченную из грубых досок сцену, таща за собой дефектную левую ногу, поднимается Яблоков. Он сплетает руки в узел, водружая их на серый френч. Долгим, пронзительным взглядом обводит толпу. Взрывается:
— Мы могучи! Мы патриоты нашей страны! Каждый из нас! И все вместе!
Толпа смотрит на Яблокова, но в то же время сквозь него. Будто он фокусирующая линза, которая позволяет рассмотреть то самое, далёкое и прекрасное.
— Наше время пришло! Пора изменить мир! Вы готовы?!
Я часть массы. Мои мысли — их мысли. Моё сознание — их сознание. Обязательно убеди себя в этом! Или тебя растопчут.
— Вы готовы?! Готовы сделать решающий шаг? Готовы быть победителями?
Руки Яблокова взметаются вверх. Его лицо стало пунцовым. Рыжая бородка, словно наэлектризованная, распушилась острыми стрелами волосков.
Парень рядом со мной, в косоворотке и красных берцах, как заколдованный шепчет «убить, убить».
Жирная девушка с розовым ирокезом бьёт кулаком невидимого врага.
Я видел всё это. Много раз. На сборах националсоциалистов. Искателей истин. Готов. Позитивных.
Меняются лишь вывески — суть остаётся одной и той же. В основе всего — страх. Страх ответственности за свою жизнь. Страх остаться наедине с самим собой. Страх понять и осознать себя таким, как ты есть.
Мне казалось, что в толпе, обществах единомышленников я никогда не буду один, но ошибся. Среди людей чувствуешь себя ещё более одиноким. Общества, позитивных или национал-социалистов, готов или толкиенистов, неважно, любые общества, секты или организации уничтожают волю человека, его самость и личность; они как конвейер по производству биороботов, которые всегда вместе, но всегда одиноки.
Яблоков делает траурную мину, и толпа националистов замолкает вместе с ним. Театральная пауза. И медленные, печальные словеса:
— Сергей Меньшиков погиб. Погиб, исполняя долг. Вечная память герою русского народа, Сергею Меньшикову! Почтим его минутой молчания.
Толпа замирает, склоняя головы. Девушка с ирокезом трёт свою промежность. Парень в берцах теребит кончик ремня.
Я знал Сергея Меньшикова. Знал как Бетона. Он был неуравновешенным наркоманом, страдающим приступами эпилепсии. Возможно, именно так выглядят герои русского народа.
На трибуне два возбуждённых парня. Их шеи украшены размашистыми синими татуировками. Они плачут и сквозь нелепые слёзы рассказывают о Сергее Меньшикове. Каким он был преданным. Каким отважным. Каким патриотичным.
Умерев, мы обретаем величие. Неважно, кем ты был при жизни — важно какого биографа ты оставил после смерти.
— Мы были вместе на задании — уничтожить логово зажиточного хача, таджика. Он насиловал русских девушек. Продавал нашим детям наркоту. Попирал святыни нашей страны. Он должен был смыть грех перед русским народом! — бормочут парни с трибуны.
Все члены партии Яблокова всегда изъясняются одними и теми же словами. Если верить им, то все кавказцы непрерывно насилуют девочек и продают тоннами наркотики. Русские патриоты подобного толка всегда твердят о русской крови, земле, преемственности поколений и Родине.
Когда ты спрашиваешь, чего они хотят, что предлагают, не жди вразумительного ответа. На тебя посмотрят, как на полоумного идиота, не понимающего элементарных вещей. Предложат десяток вариантов, как разрушать, но не строить. Для них «патриотизм значит убей иноверца». Подлинные патриоты — не исключение; в компостерной яме они тоже превращаются в гнилые яблоки.
Я знаю, почему погиб Бетон. Знаю методологию Яблокова. Бетон должен был ограбить магазин кавказца. По правилам партии, «военные трофеи», как их называют яблоковцы, есть собственность национал-социалистической партии.
Бетон и те, кто отправил его на задание, просчитались. Никто не знал, что охранник магазина будет вооружён. Никто не знал, что он будет стрелять. Никто не хотел знать.
Моя очередь лгать со сцены. Наверное, большинство людей в толпе думают, что Бетон был мне кем- то вроде лучшего друга.
Поднимаясь на сцену, я вспоминаю лица тех, кого мы избивали на рынке. Вспоминаю дуло пистолета, которым Бетон двигал в промежности маленькой азербайджанки.
И, взойдя на сцену, став рядом с Яблоковым, как тогда на пустыре, я произношу:
— Это всё ложь. Ложь до последнего слова. Оставьте Сергея в покое.
Воцаряется абсолютная тишина. Вижу, как нервно дёргается левая щека Яблокова. Медленно я схожу с трибуны, опустив голову.
