окружении каких-то точек или выпуклостей. Старинная… А блестит-то как, серебро, что ли? Олег Иваныч подбросил находку на руке — тяжелая, точно — серебряная — прочел на оборотной стороне — «НОВАГОРОД». Действительно — старинная… Только — полное впечатление, что не так уж и давно чеканенная. Вон как блестит-то! Новье! Чудны дела твои, Господи…
— Тут много таких находят, — оценил монету Рощин. — Завтра пошаримся у берега, может, клад какой обнаружим, а, Олег? Представляешь, тысяч на сто баксов… А, блин! — Рощин сильно подул на дымящуюся ложку, осторожненько попробовал, состроил довольную морду. — Все, Иваныч, давай миски!
Вдруг он приподнялся на локтях и предостерегающе поднял палец. Олег прислушался… Справа от озера, со стороны дороги — если ее можно, конечно, так обозвать — послышался приглушенный шум двигателя. Трактор?
— Ага, трактор. Что ему тут делать-то? Лесовоз с фишкой! Доедай, да сходим, что ли, посмотрим.
Оставив мотоцикл у палатки — идти-то метров тридцать, — коллеги быстрым шагом направились в сторону лесной дороги. Шагавший впереди Рощин отмахивался от надоедливых комаров сорванной с попавшейся по пути березы веткой. Шум двигателя приближался, становился натужным, воющим — дорожка была та еще, да и лесовоз явно шел не пустым. Вот, метрах в двадцати за деревьями мелькнула серовато-зеленая крыша кабины с башенкой погрузчика-фискарса, по-простому — «фишки». Еще несколько натужных двигательных вздохов, и на пригорок, где в ожидании стояли Олег Иваныч с Рощиным, медленно выполз тяжелый, под завязку груженный «паленым» лесом «Урал». Тот самый? А черт его знает — номер был залеплен грязью. Специально? Скорее всего, а впрочем, по такой-то дороге не очень-то и надо стараться. Грязи хватает.
Бурая тупая морда «Урала» поравнялась с сотрудниками милиции. В кабине сидело двое. Незнакомые.
Рощин вытащил из кармана ксиву — остановить, проверить — и помахал ею перед проплывающим ветровым стеклом. Сидевший за рулем детина — угрюмый, небритый, в надвинутой на самые глаза кепочке — бросил на участкового презрительный взгляд, зачем-то пожал плечами… И, прибавив скорость, преспокойно проехал мимо. Олег Иваныч еле успел отпрыгнуть в сторону.
— Вот, козел! — проводив глазами быстро спускающийся с пригорка лесовоз, выругался Рощин. — Ладно, посчитаемся… Иваныч, бегом к мотоциклу!
Приятели бросились к озеру. Олег чуть поотстал, оглянулся, уж очень хотелось ему рассмотреть номер. Тот лесовоз — не тот? А вдруг… Напрасно глаза таращил! Сзади номера вообще не было. То есть он, скорее всего, был, но на самом низу прицепа-роспуска — закрытый длинными, чуть ли не волочившимися по дороге вершинами сосен — хлыстами. Которые, по требованиям техники безопасности, все-таки полагалось отпиливать, чтобы не задеть кого на поворотах. Эти — не отпилили. Торопились, видно, сволочи… Ла- адно…
Слева от дороги, вернее, между дорогой и озером, послышался треск мотоцикла. Туристы? Рыбаки? Подростки? Или это возвращались те, что пилили? Ладно, догоним — посмотрим. Где же, черт побери, Рощин? Что-то он непозволительно долго возится…
Срезав путь через кусты орешника, Олег выбрался на поляну, к палатке. Здесь было заметно светлее, чем в лесу, хотя костер почти догорел, по крайней мере, его тлеющие головешки давали довольно мало света. Зато простор, озеро, луна, большая, непривычно серебряная…
Рощин, чертыхаясь, возился с «Уралом».
— Провода оторвали, козлы вонючие, — обернулся он. — Не видал там мотоцикла?
— Нет… слышал только.
— Вот и я… слышал. Ну, попадутся только, уроды, — участковый вытер пот со лба, оставив широкую маслянистую полосу. — Главное, эти-то стопудово местные, знали, где здесь обычно рыбачат… По тропке проехали, вон следы…
Провозившись с мотоциклом минут двадцать, Рощин наконец завел двигатель, кивнул Олегу. Тот не заставил себя долго упрашивать, хотя, в принципе, участковый мог обойтись и без него. Они вовсе не собирались преследовать лесовоз — без оружия и формы, главное было — сообщить о его предполагаемом пути в отделение, а уж там встретят… Если успеют. Телефон — в ближайшей деревне, сотовые тут отродясь не брали… Так что вся надежда на обычную связь да на дежурную смену. И еще хорошо бы, надеялся Олег Иваныч, чтоб лесовоз оказался тот. Тогда вообще все было бы замечательно. Поставили б «фишку» на штрафстоянку, оформили вещдоком, не торопясь осмотрели бы…
Рощин нагнулся к коляске:
— Держись, Иваныч, сейчас побыстрее поедем!
Олег кивнул. Побыстрее так побыстрее… да и нужно было, вообще-то, побыстрее. Он здесь во всем с Рощиным соглашался. Это его земля, рощинская, он тут участковый, а стало быть — главный, за все ответственный. Да и опыта в сугубо местных делах Игорю не занимать. А Олег Иваныч кто? Гость. Хоть и по работе приехал, а тем не менее… Стыдно гостю обижать хозяина недоверием. Стыдно, да и для дела вредно. Потому и держался Олег на вторых ролях, Рощину поддакивая, понимал: округа — Игорька вотчина. Вперед него не лез, не выпендривался… Только, хорошо зная приятеля, сел в коляску — при рискованной манере рощинской езды с заднего-то сиденья враз улетишь в какую-нибудь канаву. И даже — вместе с сиденьем. В этом смысле в коляске было безопасней. Однако и выпрыгнуть, если что, трудновато. Ну, о плохом Олег Иваныч не думал — доверял Рощину, а тот и рад — мчался даже быстрей, чем всегда, хотя, казалось бы, куда уж быстрее…
Выскочив на грунтовку, резко прибавили скорость, убористо вписываясь в поворот. Свет фары отразился от чего-то блестящего, оранжевого… Отражатели? Точно.
Рощин тормознул. Подобрался осторожненько задним ходом…
Велосипед!
Валяется себе в кустах. Обычная «Десна», черт знает какого года выпуска, с черной рамой и блестящими крыльями. Спицы на колесах украшены узором из тонкой золотистой проволоки и тремя круглыми оранжевыми катафотами. Они-то и сверкали.
— Подростки, — не слезая с седла, уверенно заявил Рощин. — Нас увидели — спрятались. Ладно, на обратном пути разберемся, если застанем.
Олег удивился:
— А чего им прятаться-то?
— Так пьяные. Или трахались. А скорее всего — и то, и другое сразу. Сегодня ж пятница — в местном клубе танцы. Кстати, оттуда и позвоним. Поехали.
Проскочив еще пару поворотов, выскочили на околицу, где в неровном свете желтого качающегося на ветру фонаря смутно угадывались очертания одноэтажного строения с большим крыльцом под покосившейся треугольной крышей и двумя деревянными колоннами, эдакий портик а-ля «архитектура демократических Афин». Судя по тусовавшейся на крыльце толпе подростков — это и был местный очаг культуры. Сиречь — клуб. Странное, по нынешним временам, дело — работающий.
— Мама, я полюбила бандита! — подпевал сидевший на перилах крыльца молодняк музыке, доносившейся из распахнутой двери клуба.
— Во репертуар, а? — подмигнул участковый. — Нет чтоб «наша служба и опасна и трудна»! Ладно, пойду проверю этот вертеп, заодно позвоню. Ты подожди пока, Иваныч.
Кивнув на ходу подросткам, старший участковый скрылся в призывно распахнутой двери вертепа…
Подожди так подожди… Под пристальными взглядами тинейджеров Олег Иваныч неуклюже выбрался из коляски — а попробуйте «уклюже» после эдакой тряски! — и, держа в руке снятый шлем, подошел к крыльцу, поздоровался.
— Здрасьте, — вразнобой отозвались подростки, вполне вежливо. Кто-то даже опасливо — «а чего этот мужик в ментовском мотике делает?!» — припрятал с глаз долой бутылочку пива. Олег Иваныч улыбнулся. Никакой вражды к тусующимся подросткам он не испытывал, скорее наоборот. Тинейджеры — тоже люди, только еще не очень взрослые — и у каждого в черепушке мозги, способные иногда кое-что запомнить, и пара глаз — кое-что замечающих.
Вот и эти… Мордочки хитрые, самому старшему — или старшей, кто их тут разберет, — лет четырнадцать.
— Курите, ребята.
