Осколки

Схоронили за кладбищем,
Люд к лапше не пришел,
И родня тоже — та ещё,
Будто он не крещён…
Люд друг дружку науськивал:
Во грехе, мол, ушел…
Как же это по-русски, бля,
Как же не хорошо…

* * *

Саланг опять с разлукой спутал снежность…
А в кружках кишмишовка — местный «чай»…
Щетина щек не спрячет братства нежность…
Горчинка радости как горный молочай
Граненым краем режет — острый скальпель…
Понять непонятых не тужится страна…
Окно февральское… тепло… плесни «пять капель»…
У горя есть святые имена…
А веры нет… а верить очень надо…
И надо жить, тем более любить…
Мне сон принес лихой азарт засады…
Я тоже знал — меня им не убить…
Нам не простят наивность философий,
И не поймут, и хрен с ним, у войны…
Бача, мне не понять гражданский кофе…
«ЗА РОДИНУ!!!»… и капля тишины…

Кофе по-афгански

…а мы с тобою просто пили кофе
под звездами, что ярче трассеров…
там кипень облаков и то по крохам…
а радости — сто сорок коробов…
а мы с тобою просто пили кофе…
и не было колонн, ночных засад…
случалось, загорали мы неплохо
в тени дворцов, под нежностью наяд…
а в основном, мы просто пили кофе…
излетом донимали «мухи» нас,
от кофеина мы едва не сдохли —
он рвал сердца, как траки рвал фугас…
но мы с тобою просто пили кофе…
и ждали писем, вскрытых в основном…
кто их вскрывал — душманы или блохи?
мы ничего не ведали о том…
ведь мы с тобою просто пили кофе,
когда после засад, да на допрос…
и особист, как академик Йоффе,
на атомы щепил нас на донос…
а мы с тобою просто пили кофе…
мы «Чарльз» не признавали за угар…
ты высказал мне все безмолвным вздохом:
про свой Саланг, Газни и Кандагар…
бронежилет, расстрелянный на строфы —
«ошибкой» окантован роковой…
давай, бача, по Третьему… и кофе…
мы пить его приучены войной…

Одномолчане

Почему молчишь? Морозы? Нас тоже до… стали. Обещают, суки, до 37 ночью. Серьёзно, по хате хожу в унтах — плюс восемь!

(Сергей К. - живая легенда, настоящий герой, автор и исполнитель «народных» песен, хороший человек).

«Почему молчу? Ты прав. Морозы» —
Легче оправданья не найти…

Два фрагмента из афганской прозы:
Я — строка. Два тома толстых — ты…

Есть о чем кричать. Слышней — молчанье.
Сердцу не придумали беруш.
Все мы с той поры однополчане.
Есть у нас и крестный — Гиндукуш.

Мы — антитела и антитезы.
Отторженцы мира и войны.
Наглухо промерзшие протезы.