– Слушайте, это Бомгард, я его знаю по университету, мы учились вместе, он на педиатрии, кажется, был…
– Да… Он в Симоновской врачом. А что такое?
– Странно как-то… Приехать просит… «Болен тяжко и нехорошо… Приезжайте при первой возможности…» А почему в город не поехал? Да и что он, не при смерти же… Господи, может, люэс? Нехорошая болезнь…
– Не надо бы вам сейчас, на ночь, Михаил Алексеевич, путь далекий, завтра день будет…
– Да нет, черт знает что! Видать, с нервами что-то, он и пишет-то как-то… Бомгард – маленький такой, белобрысый? Он, он… Да-с… Далеко эта Симоновская? – прокричал Поляков в сторону коридора.
Когда въезжали во двор симоновского санитарного пункта, начало мести. Темная фигура, защищаясь от ветра, приняла лошадь под уздцы.
– Егор где? А? – крикнул возница. – Чего ты? А?
Из-за ветра слов было не разобрать.
– …лился… Часа два… – прокричал человек. – …танцию за приставом поехал…
– Чего за приставом?
– Застрелился, доктор застрелился насмерть, говорю…
Поляков побежал к корпусу, споткнулся и наконец оказался в темном коридоре. Навстречу прошмыгнула старуха с тазом, глянув из-под платка, Поляков пошел на свет, миновал девочку с замотанным горлом и горшком, а потом увидел в кабинете чернявого человека в очках. Галстук на нем был сбит, халат испачкан кровью. Толстая красная сестра что-то писала за столом.
– Здравствуйте. Доктор Поляков. Оба уставились на него.
– Здравствуйте, – растерянно проговорил чернявый.
– Где он?
– Кто? Доктор? В комнате… – чернявый вскочил. – Ничего не стали… Рана сердечной аорты, практически сразу… Вы, простите, откуда приехали?
– Я Поляков, из Мурьинской больницы. Так где он?
– Вы хотите посмотреть, – догадался тот. – Да, да. Ангелина, вы проводите… Собственно, пойдемте, я сам…
– Когда это случилось? – Они поднимались по крутой лестнице.
– Э-э… Часов в восемь, может быть… Ангелина услышала выстрел… Какой-то несчастный случай, может быть… Около восьми часов, я сразу поднялся… Первую помощь и перевязку, но травма, сами понимаете…
– Вы кто, фельдшер?
– Да, да, Лев Аронович, очень приятно…
– Поляков.
В неряшливой комнате, заставленной склянками, книгами, на диване лежало тело. Рядом на столе стояли пузырьки с лекарствами, тарелки, в лотке валялись какие-то инструменты. Поляков машинально пощупал руку, отогнул веки. Фельдшер суетливо поправил подушку, стал что-то убирать на столе.
– Вы бы не трогали, пока полиция не приедет… – мрачно посоветовал Поляков.
– Полиция? Ах, да, да…
– Что, болел доктор?
– Болел? Нет, не болел, кажется… Так, может быть, какое-то расстройство… Или несчастный случай. А вы как, собственно, узнали? О случившемся?
– Да я не знал, откровенно говоря… Я письмо получил.
– Как письмо? От кого?
– От доктора Бомгарда. Просил приехать.
– Что вы говорите… И что же… Был чем-то болен?
– Не знаю; может быть, нервный срыв. Ну что ж, Лев Ароныч, поеду я. Вы акт сами напишете или мне написать?
– Как вам угодно, как угодно… Я сам напишу. Немного постояли, Поляков оглядел книги.
– Я же знал доктора… Мы в Киеве учились вместе…
– Что вы говорите, что вы говорите… – закачался фельдшер. – Да, да. Не угодно ли чаю выпить?
– Нет, поеду, велите мне лошадей дать.
– Можно бы и остаться, – подала голос Ангелина. – Пурга начинается.
– Да нет, у меня прием… Потом, не так уж поздно еще.
Лошади то и дело проваливались по колено в снег, колючие брызги впивались в лицо, под капюшон и под воротник. Поляков кое-как выудил часы, но так и не смог рассмотреть стрелок. Через несколько минут лошади окончательно встали.
