полезный был человек. Заменить его ох непросто будет…
Король пригубил вина, поморщился от дергающей боли в забинтованной руке. Безгол успел, сволочь. Мимо троих прошел, сумел, поганец, и почти уже достал Короля. Спасибо Тертому, вовремя его остановил. Надо ему золотишка отсыпать не скупясь, заслужил.
Безгол попался, а стало быть, и Ригольд тоже. Приползет на брюхе, все отдаст, лишь бы Король его наставника пощадил. И понимает ведь, что не пощадит он ни Безгола, ни самого Ригольда… а все равно приползет. Потому что деваться ему некуда и вся надежда на то лишь, что посетит Короля внезапный приступ милосердия. Впрочем, может, и посетит. На радостях какую только глупость не сделаешь. Ведь Регалии, словно отмычка, откроют ему двери в другую жизнь, о которой он всю жизнь исступленно мечтал.
На миг пришла мысль: не зря ли он во все это ввязался? Тот, кто заказал Регалии, обещал наградить по-королевски. И это было в его силах, старый вор знал это точно. Другой вопрос, нужны ли столь высокопоставленному лицу свидетели? Не захочет ли отделаться от того, кто слишком уж много знает? Ничего, кое-какие меры предосторожности он принял. Главе Гильдии, как куренку, голову не свернешь, без соли не съешь.
К тому же это дело терпит. Пока заказчик свое не получил, Король ему нужен. А потом – он знает, как разыграть партию так, чтобы безопасность себе обеспечить. Сейчас же стоит заняться другими делами. К примеру, побеседовать с Безголом…
С удивлением понимаю, что стал бояться темноты. Вор, боящийся шевеления теней, – без двух минут покойник. Но ничего не могу с собой поделать. Постоянно чудится, что вот-вот из темноты выскочат люди Короля…
На середине пути чувствую, что идти не могу. Просто не могу, и все. В глазах темнеет, ноги подгибаются. Иду, держась за заборы, за стены домов, несколько раз падаю. Догадываюсь перевязать раны, пальцы не гнутся, получается довольно паршиво. Зато чуть прихожу в себя от острой боли, начинаю что-то соображать.
К примеру, мне становится ясно, что в катакомбы я не попаду. Нельзя мне туда. Так и свалюсь где- нибудь на полпути, и крысы меня с удовольствием добьют. Прислоняюсь к стене, отдыхаю. Кровь медленно сочится из-под неловко наложенной повязки. Куда же мне теперь? К Зачинщику? Там будут искать в первую очередь. В гостиницу, на постоялый двор? Там кроме глаз еще и языки есть, которые немедленно сообщат Королю о Ригольде. Либо городской страже о доппельгангере. В общем, выбора нет. Иду – нет, уже ползу – к Зачинщику. И будь что будет. Святой Лакки, не оставь…
– Должны бы уже вернуться, – с тревогой сказал Мастер Лион. – Уж не случилось ли что?
– Вернутся, – успокоил его Фрол. – Куда им деваться. Небось завернули к этой Лани – или как там ее? Или у Зачинщика заночевали.
– Ты знаешь, где живет Зачинщик? – спросил Мастер Лион.
– Понятия не имею, – искренне ответил Фрол. – Да и без толку это, Зачинщик же меня не знает. Нет, если уж ты собираешься их разыскивать, начни лучше с гостиницы. Тем более эти знакомцы Головы с тобой о чем-то потолковать хотели. А еще лучше, сядь и успокойся. Вернутся они, непременно вернутся.
– Сердце не на месте, – сказал маг. – Что-то с ними случилось, я чувствую…
Резкая боль в руке. С трудом разлепляю веки, приподнимаюсь на локтях. Сигр вопросительно смотрит на меня – очнулся, мол? Тогда вставай, хватит лежать. Цепляясь за стену, поднимаю себя на ноги. Где это я? Ага, как раз у дома Зачинщика. Ну еще один рывок…
Поднимаюсь по скрипучим ступеням, изо всех сил колочу в дверь. Ощущение такое, что меня не слышат. С чего бы это, у Зачинщика сон чуткий. Может, засада? Мне наплевать. Засада так засада, разницы никакой. Бью со всего размаха, устоять на ногах нет возможности, ссыпаюсь вниз по лестнице с грохотом, способным разбудить весь квартал. Вскрикиваю от боли в раненой руке.
Дверь открывается, вижу заспанную физиономию Бенджамина, которая стремительно бледнеет прямо на глазах.
– Святой Лакки! Дик, что с тобой?
– Никогда не ходи к цирюльнику, Бенджи, – нахожу в себе силы пошутить. – Опасно это…
– Что стряслось? Тебя ранили? Где Безгол?
Зачинщику явно не до шуток. Мне, впрочем, тоже.
– Люди Короля. Безгола взяли. Меня ранили. Если не перевязать, помру от потери крови.
Зачинщик меняется в лице, зовет на помощь слуг. Ребята у него служат верные, ни Королю не сдадут, ни городской страже, тут можно не волноваться. Осторожно поднимают меня с земли, волокут в комнату. Рядом суетится Зачинщик, успевший раздобыть бинты и бутыль с каким-то лекарством. Одежду на мне разрезают, Бенджи промокает чистую тряпку жидкостью из бутылки.
– Терпи, – говорит он с сочувствием. – Будет больно.
Ухмыляюсь ему. Что я, боли боюсь? Давай уж, стерплю как-нибудь.
Раскаленное железо вжимается в мою руку. Вою в голос – откуда только силы взялись?
Зачинщик поспешно отдергивает тряпку:
– Все, все, не стони так жалобно. Бинтуйте!
И это называется стоном? Да я визжу, как недорезанная свинья! Слезы заливают лицо, жалобно мяучит Сигр, слуга аккуратно бинтует рану.
– Теперь вторую. Терпи, Дик, терпи, блиново отродье!
Какое там терпи! Второй раз я эту пытку точно не переживу! Ору, матерюсь, вцепляюсь пальцами в спинку кровати так, что ломаю нестриженые ногти. Где же это я вторую-то рану получил? А если еще и третья есть…
– Бинтуй. Теперь третья.
Святой Лакки… нет, ни о чем не прошу. Ты и так помог мне сегодня больше, чем я заслужил. Прими мою благодарность, добрый святой…
– А-а-а! – Почти теряю сознание.
Бенджамин подносит мне кружку с водой.
– Пей.
Послушно пью. Оказывается, в горле совсем пересохло. Жадно глотаю воду, как лучшее вино.
– Вино согрели? Несите!
Подогретое вино с пряностями уносит меня в рай. Перед глазами все плывет, накатывает приятная слабость. Глаза закрываются сами собой…
– Спи, Дик. Спи и ни о чем не беспокойся, – слышу из навалившейся темноты голос Бенджамина. И уплываю…
– Не подскажете, в какой комнате остановилась некая Лани? – поинтересовался Мастер Лион.
Хозяин гостиницы обрадовал его цепким профессиональным взглядом. Мастер Лион поежился, не ровен час разглядит в нем мага. Надо было применить «Прикидывание ветошью Квармола», побоялся синерясые учуют. А ведь под чарами все видели бы его кем-то иным: сапожником, кузнецом, придворным, наконец.
– У нее уже имеются кавалеры, – сообщил хозяин гостиницы, переключая внимание на нищего. Тот независимо ухмылялся, прислонившись к стене с таким видом, будто он здесь по праву.
– Мы и не набиваемся… – стушевался маг.
– Скажи, хозяин, ты тумаки обычные предпочитаешь или медные? – поинтересовался Фрол.
– Я вообще-то золото предпочитаю, – изложил хозяин свои предпочтения.
Охранник стоял здесь же, но голос нищего был вполне миролюбив, а хозяин вдобавок немало людей повидал на своем веку, чтобы понять, что угрозой здесь и не пахнет.
– Золото – металл редкий и благородный, – сообщил Фрол. – А только, ежели ты доброй медью брезгуешь, мы ее у входа подождем.
Нищий у входа – не лучшая реклама гостиницы. Это сообразил даже охранник, правда, уже после
