Я хотел бы песней стать,Той, которая поется.Только как ее достать,Песня в руки не дается!Песня — птица: порх — и нет!Песня — луч: скользнул — и дальше!Песня — это весь поэт,Без единой ноты фальши.Балалаечка, звени!Мне милы простые звуки.Был я занят, извини,Не сердись и прыгай в руки!Трень да брень, дон-дон, ди-линь!Где все это? Да на Пресне!От седых-седых былинТы, и я, и наши песни!Шире круг, пойду спляшу.Ой, как сердце часто бьется!Завтра встану, напишуТо, что сразу запоется!1972
Сон поэта
Сном праведника спит поэт.Сном древних стен и древних башен,И наведенный пистолетЕго безумию не страшен.Он не убил, не обманул,Не покривил душой ни разу,В пустых словах не утонул,Не разменял добро и разум.Спит, как шахтер и кочегар.Спит, как шофер и как водитель,Как битый бурей камчадал,Как пехотинец-победитель.Чуть свет он выведет коня,Которого зовут Пегасом,Который гривою огняТряхнет, и где тут с ним тягаться!Под ним земля, вершины гор,Соборы, храмы, сосны, кедры,Неунывающий простор,Неотдыхающие недра!1972
