Профили идущих по улице кажутся мне знакомыми. Вон студент с толстой книгой. Вот и крылечко, и дверь с шишечками.
Некоторые вещи даже выдумывать не хочется. На втором этаже торгового центра мне становится все окончательно ясно. Где-то рядом с банными принадлежностями. Точнее, с канцелярскими. Рядом с духами и пудрой, рядом с маленькими деревянными лоханочками и мочалочками.
До без десяти восемь еще десять минут, я приехала раньше. Так бывает всегда. Кому нужнее, тот приезжает раньше. Он приедет
без десяти, а я приехала без двадцати. Теперь главное, как в юности, не попасться на глаза.
Когда это еще было-то: юность-то. Резвость. Прелесть. Совесть…
Тогда все было иное совсем, совсем иначе.
Ну, а теперь я устало волочу ноги мимо бутиков Prada и Soho. Даже если мы вымрем, наши проблемы не перестанут существовать. Пчелиным хороводом над хризантемами они взовьются и холодным роем устремятся туда, где есть разумная жизнь. Нашими проблемами запылятся другие планеты, и там вырастут такие же жженые тетки и политики в синих пиджаках.
Ну что ж, без десяти восемь. Толкаю стеклянную дверь, вхожу в кафе и вижу его. Он сидит за столиком у стены и улыбается. Ни дать ни взять, принц крови в портовой таверне.
Я улыбаюсь.
– У Эрика проблемы, – говорю я.
Он кивает.
– Я знаю, – говорит он и смотрит в другую сторону, берет в руки чашку и крутит. – Точнее, я не в курсе, что именно происходит, но слышал, что какие-то проблемы.
– Я хочу, чтобы ты мне помог, – говорю я.
Он удивленно смотрит на меня. Удивленно. Встрепенувшись.
– Вам надо встретиться с Эриком, – говорю я.
– Нет, я не буду с ним встречаться.
Я говорю:
– Я слышала эти слухи, но не думала, что они правдивы.
– Это не твое дело, – говорит он и решительно мотает головой.
– Нет, мое. Пойми, – говорю я, – если обставить все это как простое нарушение антимонопольного законодательства, то ваша группа может получить долю рынка мусорных размещений.
– Послушай, нельзя говорить такие вещи просто так, у тебя нет доказательств.
– Мне не нужны доказательства. Просто… я очень долго, много лет ждала, когда смогу сделать тебе этот подарок.
Он смотрит на меня и начинает верить.
Была такая американская писательница – Айн Рэнд. Ей бы это понравилось. Два отрицательных героя: жена, стерва и шлюха, к тому же писательница, и ее любовник, продажный министр, партия которого крутит деньги налогоплательщиков в банке-конкуренте главного героя.
– А он пойдет на это? Если мы с ним поговорим?…
– Ему очень не хочется попасть в тюрьму, – говорю я. – Он боится.
– Да, Блумберг – это страшно, – говорит он задумчиво и отпивает зеленого чаю. – Блумберга еще не так просто нейтрализовать, слышишь?
Потом опять пытливо смотрит на меня.
– Так ты притворялась? Ты меня любишь?
Я закрываю глаза.
– Пойми, – говорю я, – пойми, – говорю я, – пойми…
Здесь я начинаю лгать. Я вру красиво, методично и безоглядно. Витиевато вру. Заметаю следы. Я говорю такие вещи, с которыми не согласилась бы ни за что и никогда.
– Я писательница, и для меня слова ничего не значат… – говорю.
– Любить – это не слова, это вот когда… – говорю.
– Мы оба с тобой на виду, как бы я могла… – говорю.
Вру безошибочно, и хотя глаза у меня прикрыты, я вижу, как меняется его лицо.
Что ты сегодня будешь делать вечером?
Ну-ка догадайся с трех раз.
я не люблю придурков безымянных, с помятой кожей в середине рта, на блин похожа видом, да не та, тех пыльных сладких с чердаков пространных
в зените солнце безотрадно млеет, на синих небесах горячим жиром пылает, истекает, каменеет, царит и расплавляется над миром
как будто небо – это только солнце!
