разноцветных заплатах, некоторые с выдранным поролоном.
– Ни хрена интересного, – сказал я, вылезая обратно под дождь.
– Дебилы, – проворчал Москаленко. – А если бы там взвод автоматчиков ехал?
– Да мы бы под откос и в лес, пока они разобрались бы, что к чему, – заулыбался Коля. – Партизанские мотивы!
– Партизан хренов... Что будем дальше делать?
– Поедем на автобусе, – сказал неожиданно молчаливый Шевкун.
– Вы что, серьезно? – с недоверием спросил Костик. – На автобусе, по шоссе?
– А почему бы и нет? Маршрут нам позволяет, лишь бы не наткнуться на кого... Наверстаем упущенное. Если у них тут автобусы ходят, вдруг и ГАИ есть? Или какие-нибудь посты... Понимаете, это как бы ничейные территории. Даже не нейтральные, а ничейные. Тут всё, что угодно, может располагаться, вплоть до самозваного государства.
– ГАИ-то точно нет, а вот посты и в самом деле могут быть. Тогда давайте грузиться. Эх, жаль, жратвы он не вез... – сказал Костик. – Что бы ему колбаски прихватить.
– С разбитой лобовухой поедем, – поцокал Коля. – Херово за рулем-то.
– Вот первый и поведешь, – сухо сказал Москаленко. – А потом меняться будем. Бензина-то там много?
– Бензина канистра сзади еще стоит, – подал голос старлей. – Зеленая такая, металлическая.
– Зеленая, товарищ старший лейтенант? Да тут две, – сказал Васюня. – И обои зеленые.
– А во второй что? – спросил Москаленко. Во второй канистре был спирт.
10
«Утром спросонок он никак не мог понять, где находится. Он ехал в автобусе; рядом с ним, на других сиденьях, спали незнакомые военные, а за окнами по обеим сторонам летел зеленый, теплый, солнечный лес»...
Так писал Константин Симонов, и строки «Живых и мертвых», одной из моих любимых книг, вспомнились мне, как только я открыл глаза.
Салон заливал солнечный свет, на соседнем сиденье в весьма неудобной позе спал Коля, автомат валялся рядом на полу. Потянувшись, я обнаружил, что за рулем сидит сам Москаленко, голова у меня трещит, а во рту стойкий вкус блевотины.
Странно, но я ровным счетом ничего не помнил. Понятное дело, я напился, да и все напились, а вот как? Что там было, чем кончилось? Куда я еду?! Что за автобус?
Тьфу ты... вспомнил. Вернее, вспомнил, откуда автобус, а вот как напился...
Я встревоженно огляделся – все ли на месте или кого-то по пьянке прикончили? Нет, все тут. Вроде спят, только старлей бессмысленно смотрит в окно, прислонившись лбом к стеклу.
– Проснулся, сволочь, – беззлобно, в общем-то, произнес Москаленко.
Он остановил автобус и, поднявшись с сиденья, подошел ко мне.
– М-мы где? – пробормотал я.
Блин, лучше бы не просыпался, надо ж мне было вскинуться и завертеться. Дремал бы тихонько. Только пить хочется.
Москаленко ответил в рифму, как поступил бы на его месте любой.
– Нажрались, твари. Гондоны...
– Спирту, что ли?
Я вспомнил канистры: одну с бензином, вторую со спиртягой. Точно, ее и саданули. Поди ж ты, восстанавливаются события потихоньку. Интересно, сколько мы уже с тех пор едем?
– Неужто всю канистру?! – спросил с дрожью в голосе старлей, прислушавшийся к разговору.
– Куда вам всю, блевунам херовым... – презрительно сказал Москаленко. – Грамм по двести и выпили всего.
– На голодный желудок же, – попытался я оправдаться, но капитан махнул рукой и продолжал:
– И попробуй отними, как в той гребаной конфете. Хорошо, не пристрелили.
Вот оно что. Напугали капитана! Вернее, двух капитанов... где Шевкун? Ах, вот он, тоже спит. Неужели нажрался вместе с нами?
– Пришлось самим вести, – сказал Москаленко, проследив мой взгляд. – Хотя ты за руль лез. Хватался.
– И куда приехали?
Это проснулся прапор. Красными выпученными глазами он озирался вокруг, дыша перегаром и громко икая.
– Воды попей, – посоветовал старлей.
– На спирт воду не надо, – строго сказал капитан. – Опять накроет.
– Горят трубы... – просипел прапор. – Трубы горят, трищ капитан...
