скоты!
— Девушка, это, в конце концов, чепуха. Колеса поменяют, надо только вызвать техпомощь. Идемте ко мне в машину. И вот что… Я сейчас позвоню своему другу, он приедет и все сделает, техпомощь — это долгая канитель. — Он достал телефон. — Вениамин! Мухой на Грохольский и позвони Витьку, пусть подъедет тоже. Нет. Это срочно. Найдешь меня в «Мадам Галифе», там открыто до пяти утра! Ну вот, думаю, через два часа самое большее ваша машина будет на ходу!
— Спасибо, я не знаю… если бы не вы…
— Вот, тут салфетки, вытирайте лицо и пойдем тут рядышком, в «Мадам Галифе». Там и умоетесь. Вам надо кофе выпить, съесть что-то… И расскажете, что с вами случилось. А мой помощник сейчас подъедет, дадите ему ключи, он все сделает и потом поедет за нами. Я вас за руль сегодня не пущу, вам необходимо выпить.
— Боже мой, спасибо, даже и не знаю, как вас благодарить…
Так может начаться любовь, подумал Денис.
Через двадцать минут они уже сидели за столиком.
— Спасибо вам, ох, я даже не спросила, как вас зовут…
— Денис. Денис Воробьев. Я частный детектив.
— Частный детектив?
— Да, вот моя визитка. А вы?
— А я…
— Одно я понял, вы артистка?
— Артистка, блин, — горько усмехнулась Варя. — Меня зовут Варвара.
— Очень приятно. Так что с вами случилось, Варвара? И кто это так вас разыгрывает?
— Если бы я знала… Это уже не первый раз…
— Постойте, вы ведь Варвара Лакшина? Это у вас сожгли дверь, испортили вещи? Какое-то время назад это было в Интернете.
— Вы запомнили? Ну надо же… А что вы делали в Склифе?
— Привез соседского мальчишку, который ногу сломал. Ну, Варвара или можно просто Варя?
— Можно.
— Выпейте коньяку и расскажите…
— Шеф! — возник рядом Вениамин. — Я уже видал зеленый «опелек» со спущенными колесами.
— Вот, Варя, познакомьтесь, это мой напарник.
Вениамин за спиной у Вари покрутил пальцем у виска. Совсем, что ли, шеф рехнулся? Мало того, что сам засветился, так еще и меня засветил.
Но детектив Воробьев пребывал в такой эйфории, что даже и не подумал ни о чем.
Вениамин ретировался.
— Ну, Варя, так что?
— Мне позвонили на студию и сказали, что один человек… что он… попал в Склиф с белой горячкой…
— Блин горелый!
И этот человек наверняка Стас, сразу смекнул детектив.
— И положение очень тяжелое, он меня зовет… Ну я и помчалась… А мне говорят, что ничего подобного, такой не поступал… Я долго не верила, думала, что его… что он… Одним словом, это очень известный человек, я думала, они просто скрывают… тогда я набрала его номер, и он сразу откликнулся… и голос нормальный…
— Вы с ним поговорили? Ведь если это известный человек, завтра вся эта дрянь может попасть в газеты…
— Нет… Мы с ним уже расстались… У меня другой телефон, я не хочу, чтобы он знал…
— Но вы его любите, если так убивались…
— Это неважно… Мы расстались, и я не хочу, чтобы он знал…
— А он вас любит?
— Не знаю, да разве в этом дело?
— Простите, Варвара, это профессиональная болезнь — задавать бестактные вопросы, — подлил ей еще коньяку Денис. Она залпом выпила.
— Спрашивайте, мне уже все равно!
— Почему вы расстались? Он, вероятно, много пил?
— С чего вы взяли?
— Ну, про трезвенника вряд ли придумали бы историю с белочкой, скорее бы уж инфаркт… Так что я думаю, эта акция была направлена не столько против вас, сколько против этого человека… И убежден — утром в этих сраных листках напишут, что такой-то попал в больницу с белой горячкой. А колеса вам прокололи, как говорится, до кучи.
— Они же тут явно меня поджидали!
— Это сомнений не вызывает. Кстати, вы давно расстались?
— Порядочно… Уже больше полугода…
— Странно…
— А что тут странного?
— Ну как, эта публика наверняка в курсе… зачем они вас-то сюда приплели? Запустили бы утку, что он в белой горячке… и пойди потом разберись, откуда что… Видать, хотят обвинить вас в распространении этой истории. Они вам на мобильный позвонили?
— Нет. Позвонили в съемочную группу. Мне кто-то передал…
— Что и требовалось доказать! Наверняка вся группа уже в курсе и, сами понимаете, информация уже запущена. А я вот сейчас гляну в Интернет. — Он достал мобильник, понажимал кнопочки. — Ну, я как в воду глядел! Так вот кто этот человек! Пожалуйста: «Стас Симбирцев доставлен в институт имени Склифосовского. Диагноз: делириум тременс». Обалдеть! А я ведь знаю Стаса, мы в одном классе учились! Завтра, конечно, будет опровержение. Варя, вы опять плачете?
— Бедный, за что они его так мучают? Он такой ранимый… О нем столько слухов распускают… Знаете, когда мы разошлись…
Денис затаил дыхание.
— Меня все спрашивали: он тебя бил? И как людям такое в голову приходит? Почему?
— А он вас не бил?
— Никогда, даже пальцем не тронул…
Вот это женщина! — ахнул про себя Денис. Если б Стас в здравом уме и твердой памяти сам не рассказал мне, как ее отметелил… Как же она его любит! Я преклоняюсь перед ней!
Разумеется, утром в желтых листках появились сообщения о том, что Стас Симбирцев доставлен в Институт имени Склифосовского с белой горячкой, что его бывшая пассия Варвара Лакшина в разгар съемок в гриме и костюме помчалась в Склиф. К сообщениям прилагались фотографии Вари в слезах и с растекшимся гримом. И конечно же, масса комментариев: «Видимо, Варвара считает себя виноватой в очередном запое знаменитого артиста», «Как нам стало известно из достоверных источников, столь быстрый и беспрецедентный успех Варвары стал камнем преткновения в отношениях двух влюбленных». И все в таком роде.
Варя не заснула ни на секунду. Ее колотил озноб. Неужто заболела? Но заболела, не заболела, а вставать все равно надо, съемки, репетиция у Рубана… Раздался звонок с поста охраны.
— Варвара Леонидовна, к вам госпожа Вершинина.
— Да-да, пропустите!
— Катька, как хорошо, что ты пришла!
— Варь, на кого ты похожа? Что это за скотство? — чуть не плакала Катя, вовсе не отличающаяся сентиментальностью. — Но вообще-то ты тоже хороша! Сразу поверила!
— Кать, ну как мне могло в голову прийти, что это розыгрыш?
— Если б голова была на плечах, могло бы…
