33 Буквы

У Зимы — белоснежное тело.
А дыханье — свежо и морозно.
Ведь она, всё же, — юная дева,
А не старец, суровый и грозный.

Её смех — нежный звон колокольцев
Из тончайших серебряных льдинок.
Её взгляд — что сияние солнца,
Словно сеть золотых паутинок.

Как снежинка — легка и изящна.
Как узор на стекле — прихотлива.
Укользающе, вечно-маняща,
Но, при этом, отнюдь, не пуглива.

26.12.01.

Год ушедший не стану я клясть…

Год ушедший не стану я клясть:
Что же делать — такая шла масть.
Пусть черна, да зато — моя.
Нет причин мне жалеть себя.

У всего в мире — сто сторон.
И в одной лишь — с веслом, Харон.
И, коль выбрать не этот путь,
То дождёшься, чего-нибудь.

Может, к счастью, а, может, к беде.
Всё же лучше, чем быть в стороне.
Даже, если чернеет душа,
Лучше так, чем когда не шиша.

Горьким пеплом — на белый снег,
Так вхожу я в свой новый век,
Лишь молясь, чтоб и в этот раз,
Не сказать, вдруг, судьбе. — Я — пас!

31.12.01.

Никто и никому…

Никто и никому.
Ни там, ни здесь.
Свет брошен в глубину,
На то, что есть.

Лишь яркая звезда.
А, может, сон.
Лишь грустные глаза,
И горький стон.

И где-то на краю,
Где вскрыты дни,
Тебя я узнаю,
Как боль судьбы.

Но сомкнуты уста —
— Ты вечно нем.
Вселенная пуста,
Без вечных тем.

И эхом, в тьме иной,
Кричит душа:
— Вернись! Приди за мной,
Всё заверша!

Сотри весь этот бред. —
— Ты знаешь, как!
Но не придёшь. О, нет!
Не сделать шаг!