33 Буквы

10.01.02.

Сижу и жду. Смотрю в окно…

Сижу и жду. Смотрю в окно.
А там — темно уже давно.
А там — проливши кровь-закат,
На блёстки звёзд был день разъят.

Ухмылкою кривой — луна.
Как клочья мрака — облака.
И лес — как чёрное пятно.
И ужас зрит в глазное дно.

Вот сердца оборвалась песнь.
Я чувствую. — Оно уж здесь!
На миг застыло у двери…
О, волшебство, не подведи!

13.01.02.

Слишком много того, что есть…

Слишком много того, что есть.
Слишком мало того, что будет.
Жизнь, порою — сама себе месть,
Где виновник всему — неподсуден.

Жизнь не впишешь ни в круг, ни в овал,
В пентаграмму, и даже геоид.
Жизнь — почти перманентный скандал
Между духом и тем, в чём он бродит.

Жизнь — свобода, себе вопреки:
Воля духа, иль вольница плоти.
Но хоть это, хоть то избери,
Часть навечно — на эшафоте.

Лишь поклонник златых середин,
Чей удел — встречать день на восходе,
Обречён, до глубоких седин,
У природы и бога быть в моде.

14.01.02.

Прочь хотел я. — Да так и не смог…

А. К.

Прочь хотел я. — Да так и не смог!
Я молчал — но кричал между строк.
И хоть знал, что так больше нельзя,
Был лишь пешкою против ферзя.

Это рвалось, как буря в дверь.
Меня, к чёрту, сорвало с петель.
И свой дух разметав, словно прах,
Потерял я, пред совестью, страх.

Но меня и сильней, и мудрей,
Ты мне воду дала, а не хмель.
Пусть горчит! — Видишь? Пью я до дна!
Не сердись и прости меня!