Столб словесного огня. Стихотворения и поэмы. Том 1

Напоминающий засохший гриб.
И кажется мне, что давно уж плаха
          Приять должна б того, кто так погиб
В бездействии, как этот человек
С глазами вяленых на солнце рыб.
          И он мне всех противнее калек
И торжествующих чертей Энзора:
Ведь я классический по духу грек,
          И чужды мне Содомы и Гоморра.
Но я устал от сотни хризалид,
Устал от материального позора!
          И всё же это мне сужденный вид,
И я вернусь под шутовскую маску,
В объятия суровых Немезид,
          Чтоб досказать таинственную сказку
В железной вязи дантовских терцин.
Я заслужил лазури вечной ласку,
          Низверженный я Божий Серафим!

ПАСТУХ

          Я был пастух и гнал овечье стадо
В ущельи темном средь нависших скал:
В Иерусалим пробраться было надо.
          Но отовсюду хохотал шакал
И волки щелкали на нас зубами,
И я дубиной стадо защищал.
          И две овчарки с пламенными ртами
Мне помогали вражий легион
Удерживать за черными тенями.
          Но всё ж то тут, то там, как испокон,
Заблудшая овца вдруг исчезала,
Хоть и дробил я черепа сквозь сон.
          Так шли мы долго... Звездная уж зала
Совсем поблекла, словно ведьма злая
Все звездочки на вертел нанизала.
          Собаки с пеной шли у рта, не лая,
И волки растащили всех овец.
И шел я, шел, себя не понимая,
          Пока в тумане утра, наконец,
Не узрел пред собой Иерусалим,
Где в храме будто бы живет Отец.
          Но не посмел опальный серафим
Предстать пред Ним с собаками лютыми,
И он заполз в пещеру, как филин, –
          И жизнь свою закончил в строгой схиме.

ЗАУТРЕННЯЯ

Над красными чалмами будяка
Два беленьких порхают мотылька,
Что на заре лишь вышли из кокона
И засверкали в небе, как икона.
Как мог червяк из черной хризалиды
Вдруг запорхать в лазури, как сильфиды?
Как мог в мозгу воинственных татар
Найти себе божественный нектар?
Но не такое ж чудо я, поэт,
Творящий миф, где вовсе мифа нет,
Берущий нектар прямо из могил,
Где никаких уж нет небесных сил?
И не три дня, а целый страшный век
Я претворяю мир, как древний грек.
И даже пыльца на моих крылах
От времени не претворилась в прах.
Я тот же всё опальный серафим,
Спешащий в райский Иерусалим.
Открой же Сыну Блудному, Отец,
Ворота солнечные наконец!

БАРКАРОЛА

Из­за туч, недвижимых гигантов,