Но выходит: только б жил,А поэт найдется.Только б жил не просто так —Подхалимом серым,А чтоб был во всём мастак,Правильным и смелым.Но когда услышал Тёркин,Что победу не сберег,Подавился от махоркиДымом, ставшим поперёк.— Вот те на, брат, удружили!Голос снова поднасел:— Что же это ты, Василий,Прозевал, недосмотрел?Потемнел с лица мой ТёркинОт обиды от такой,Повернулась слава горькой,Оборотной стороной.— Вот ты как! Корить солдата!Не суди, брат, ты не Бог,Это я-то виноватый?Хорошо. А что я мог?Что я мог, ведь он — УсатыйОбманул не только нас,Но меня, скажу, — солдатаОбманул в последний раз.Я согласен и не спорю,Что войны милее жизнь,Ну, а жизнь-то стонет морем,В дамбу власти упершись?Спору нет — построить кран бы,И не бомбой, не войнойОтодвинуть эту дамбуС нашей родины долой.Я — любитель мирной жизни,Воевать хотя мастак,И войны своей отчизнеНе желаю я никак.Но, а если взять серьёзно,Что я сделаю с Кремлем:Сталин рано или поздноДоиграется с огнем.Вот тогда мы и рванемся,Живы будем — не помрем,И к себе домой вернемся,Что отняли — отберем.А пока на этом светеМне не стоит умирать:Я одной политбеседеВсех учу — не унывать.Ты ж для большего порядка,Чтобы действовать вдвоём,Всем рассказывай, как сладкоМы под Сталиным живем:Что изведано горбом,Что исхожено ногами,Что испытано руками,Что мы видим здесь в глаза,И о чем у нас покаместВслух рассказывать нельзя.Потому что у солдатаАдресатом белый свет.Кроме радио, ребята,Близких родственников нет.
