— Знаю… — вздохнула та. — А между прочим, Марго родилась здесь, в Видногорске. Теперь в Москве живет. Пап! У тебя же есть связи… Может, на тот дом, где она провела детство, повесить памятную табличку?
Максима чуть опять не скрутило от хохота. Совсем скверно! Но он усилием воли заставил себя успокоиться.
— Послушай, Соня, а дай?ка мне эту книгу почитать! — весело произнес он. — Может, я правда ничего не понимаю в современной литературе… А заодно и отвлекусь.
— Отлично, папа! — просияла Соня. — Я уверена, Марго тебе понравится. Я у нее все?все книги прочитала. Наткнулась на нее в книжном в прошлом году и буквально все — залпом…
— А что, много у нее книг?
— Я не считала… Двадцать или двадцать пять. Я их потом девчонкам раздала. Им тоже нравится… почти всем. И еще… я с Марго переписываюсь.
— Как — переписываешься? — снова ошалел Максим.
— У нее есть блог… У всех известных людей сейчас блоги, пап, и у нее тоже, — принялась важно объяснять Соня.
— Ты переписываешься в Интернете с какими?то чужими людьми?!
— Папа! Ну ты за дурочку меня принимаешь, что ли! — обиделась дочь. — Я не под своим именем. И фото моего там нет. Я под ником. Мой ник — Утренняя Роса. А на аватарке, на картинке то есть — изображение травы с росинками. Никто не догадается, кто я и что я… И вообще, ни о чем таком, личном, я Марго не пишу. Мы больше говорим о ее книгах. Я поздравляю ее, если выходит очередной роман, я шлю ей открытки, я задаю вопросы о ее творчестве, и все такое прочее… О тебе там — ни гугу!
— Ой, Соня… ладно, буду надеяться, что ты разумная девочка, — вздохнул Максим, взял книгу и вышел. «Интересно, а Варя в курсе, какие книги читает ее дочь?» Можно было спросить у жены, но он не хотел бы ее тревожить. Скорее всего, Варя не в курсе. Она, конечно, человек сдержанный, больше в себе все держит, но если бы узнала о Марго, увидела книгу с фото на обложке (вот как он сегодня), наверняка бы обсудила эту проблему с ним, с мужем.
«Хотя… кто их разглядывает, эти дамские романы? Кто запоминает эти дурацкие названия, кто смотрит на фото авторов? Только те, кто эти романы читает. А Варя книг почти не читает. Ей некогда».
У себя в кабинете Максим перелистал книгу, особого криминала не нашел в ней. У Марго, к счастью, хватило мозгов, чтобы не называть своих героев именами реальных людей. Единственное имя из прошлого — Лили. Вернее, это была кличка ящерицы, которую держала когда?то у себя дома Варя. Гм, Лили… Выходит, Ритка очеловечила игуану, превратила ее в человека, в девушку, в невинно убиенную жертву.
Варя и ее ящерица Лили. В романе был персонаж по имени Вера. У Веры сестра — Лили. Лили, девушку, убили, как убили когда?то ящерицу. Бред.
Вера. Варя. Когда?то, сто лет назад, Марго утверждала, что Варя тоже в числе подозреваемых. Возможно, это она придушила свою игуану. Но в романе Марго убийца так и не был найден.
Это что же получается? Марго до сих пор пытается разгадать тайну из прошлого? Или пытается оправдать себя, придумав историю с загадочным и неуловимым убийцей?
Да, все?таки это сама Рита убила тогда игуану. Злая, мстительная девчонка, решившая уничтожить бедное животное.
«Я уж и забыл ту историю с игуаной, а Рита — нет. Теперь вот романы пишет!»
Это даже забавно. Прошло больше двадцати лет, а Рита все помнит. Рита — стерва. А слово «стерва» в первоначальном его значении — падальщица. Стервятник — тот, кто питается падалью. Вот так и Рита — все питается своим, давно умершим, прошлым.
К счастью, хоть мозгов у нее хватило, чтобы не обвинить напрямую Варю в смерти Лили.
С форума, на котором обсуждают любовные романы (ЛР).
Тема: польза любовных романов, или почему мы их читаем.
Гостья № 1: «Считаю, что ЛР помогают снять стресс, расслабиться. Не требуют особой работы мозга».
Гостья № 2: «В принципе, то же можно сказать о любой беллетристике (детективы, триллеры, ужастики). Но мне ЛР совсем не нравятся. Сюжет — либо сопли на глюкозе, либо поражает незамутненным идиотизмом. Язык… ну если даже встречается автор, владеющий словом, законы жанра диктуют соответствующую лексику и построение сюжета, а мне это неинтересно. Конечно, плохие писатели есть во всех жанрах, но если в иных я как?то умудряюсь находить неплохую (на мой взгляд) литературу, то в ЛР — нет, не могу. Видимо, дело в самом жанре».
Гостья № 3: «Соплей на глюкозе в ЛР действительно полно, но иногда попадаются настоящие шедевры».
Гостья № 2: «Я читала книги, которые, не издаваясь в «любовных» сериях, тем не менее являются ЛР (или, вернее, несколько расширяя рамки, — сентиментальной литературой). Они написаны неплохо, легкая ненапрягающая литература, но мне все равно не нравится, неинтересно почему?то. Не мой жанр, наверное. Поэтому экспериментировать уже с «настоящими» ЛР желания не возникает».
Гостья № 4: «Не бывает плохих жанров, бывают плохие книги. И авторы. В конце концов, множество настоящих любовных романов стали уже классикой, и ни у кого не возникает мысли, что их читать не надо, потому что это «не тот» жанр. В конце концов, «Евгений Онегин» Пушкина тоже ЛР».
Гостья № 5: «Есть книги для ума. А есть для сердца. Вот ЛР — как раз для сердца. Что плохого в том, что для кого?то ЛР является радостью и утешением? Ведь у каждого читателя свои потребности… И когда презрительно говорят о «розовых соплях» и женщинах, которые читают ЛР, как об идиотках, я вижу в этом какой?то фашизм, шовинизм или что там еще… В общем, гордыню. А гордыня — это смертный грех, между прочим».
Мелани ступила из поезда на перрон. Огляделась, чувствуя, как бьется сердце.
Она не так часто путешествовала в своей жизни, чтобы теперь не волноваться. Она была коренной москвичкой и дальше Подмосковья никуда не ездила. Отправлялась, конечно, в отпуск с сыном на Черное море, в Египет, Турцию еще, но Россия провинциальная была женщине абсолютно незнакома.
На первый взгляд Видногорск являлся вполне обычным городом. Гостиницу Мелани забронировала заранее, еще в Москве. Выбрала самую недорогую, неподалеку от вокзала. По карте изучила, как туда добраться. Минут десять?двадцать пешком, всего?то…
— Женщина, вам куда? Довезу, недорого, — наперерез бросился таксист.
— Нет, спасибо, мне близко.
Мелани шла по широкой площади, заставленной киосками и палатками.
На выходе опять к ней кинулись таксисты — по большому чемодану углядели в ней приезжую, только что с поезда.
— Женщина, недорого…
— Нет?нет, спасибо.
— Девушка, подвезу с ветерком…
— Нет?нет, мне недалеко.
За поворотом стояли ржавые, страшные «Жигули». Вероятно, так называемый бомбила, которого не пустили ближе к вокзалу «законные» таксисты.
Мелани остановилась, перевела дух, глядя на «Жигули». Кто знал, что придется тащить чемодан через сугробы, по заледенелым кочкам? Это в Москве все легко и просто — из дома на метро, из метро сразу на вокзал. Пандусы и эскалаторы, чистые тротуары. А тут…
«Если это бомбила, то возьмет недорого», — подумала Мелани, из?за недостатка средств вынужденная экономить на всем. Видя ее заинтересованный взгляд, из «Жигулей» вылез седой, небритый дядька с папиросой, прилипшей к нижней губе.
