Дверь скрипнула, и в комнату заглянул Костя.
— Будь другом, дай воды…
Костя исчез, появился через минуту со стаканом воды, сел на краешек кровати.
— Таблетку надо?
— Нет. Меня тогда точно стошнит. Господи, Костя, как мне плохо! — пожаловалась Марго, с трудом приподнявшись на локте. — Который час?
— Начало пятого.
— А почему так темно? — Она указала пальцем на окно.
— А потому что день уже прошел! — засмеялся Костик.
Костик выглядел превосходно, и это было так странно. Она разваливается на куски, а этот юноша цветет и пахнет. Хотя чего тут удивительного — Костик на вчерашней презентации не присутствовал. А даже если бы и присутствовал, то что с того — он ведь и не пьет совсем! — напомнила себе женщина. Она такая, нынешняя молодежь, — экологическая.
— Костя, я тебя ненавижу, — сварливым, скрипучим голосом произнесла Марго.
— Я знаю, — мягко произнес Костя и провел рукой по ее спутавшимся волосам. — Зато я тебя люблю.
— Ты врешь.
— Мне плохо.
— Тебе хорошо. Ты известный человек. Ты состоялась. А голова, она что… Она скоро пройдет.
— Я так и знала, что ты мне завидуешь!
Костик вздохнул и вышел, не затворив за собой дверь. Теперь Марго могла видеть, как тот сидит в соседней комнате за столом, у ноутбука.
— Костя, ты что делаешь?
— Пишу пост в твоем блоге.
— О чем?
— Как прекрасно прошла вчера презентация.
— Ты же там не был!
— А какая разница… — спокойно, даже равнодушно ответил молодой человек. — Вот тут в новостях все уже расписали в подробностях, как и чего. И фотографии есть. Мне лишь осталось написать о твоих чувствах.
— Да, о моих чувствах… — буркнула женщина.
Марго повернулась на один бок. Потом на другой. Но как бы она ни ложилась, не поворачивала голову — легче не становилось. «И зачем я вчера столько пила… Надо было после третьего, нет, после второго бокала остановиться! Дура какая. Ведь знала, знала, что мне плохо будет, а все равно…»
В минуты физического нездоровья почему?то вспоминается плохое. И думается, как назло, исключительно о вещах неприятных, мрачных. Словно болеет не только тело, но и душа. Или все связано? Болезнь тела вызывает болезнь души, и наоборот — захандришь, позволишь себе впасть в депрессию, и сразу тело отзывается какой?нибудь болячкой… Да, точно. Все связано, все едино!
Марго вздохнула, пытаясь отогнать от себя гадкие мысли, но они упрямо лезли в голову. Вот, например, такая проблема: почему не пишется?
Свой роман «Я и Ты» Марго закончила полгода назад. Поставила точку, отослала рукопись в родное издательство и стала ожидать рождения нового сюжета. Ведь раньше, по окончании одного романа, автоматически начинал придумываться новый. Получался своего рода писательский конвейер, не знающий перебоев.
Но, верно, что?то сбилось в отлаженной работе этого механизма, потому что за полгода ни одной мало?мальски достойной идеи. И это было ужасно. Неужели ее дар, ее способности пропали? И что теперь делать?
— Костик, я больше не смогу писать! — раздраженно пожаловалась Марго. Костик был в курсе всех ее проблем, но, кажется, не воспринимал их всерьез. Потому что ответил, даже не поворачиваясь от экрана ноутбука, спокойно и рассудительно:
— Это творческий кризис, Марго. Обычное дело. У всех авторов бывает.
— У меня его никогда не было! — запальчиво возразила она.
— Но это же не значит, что кризисов не бывает вообще. Вот он случился. Просто потерпи, пережди его. Ты очень нетерпеливая. Ты как большой ребенок, Марго.
— Ребенок… — с отвращением произнесла Марго. — Фу! Не надо об этом. Слушай, Костик! — подскочила она от внезапного озарения: — А вдруг это климакс?!
— При чем тут климакс?
— Как при чем?.. У меня отключились мозги. Женщины же дуреют во время гормональной перестройки!
— Ну не настолько же, что не могут больше работать? — с сомнением произнес Костик.
— Обычные женщины, наверное, хоть и с трудом, но могут. Сидят себе в офисе, бумажки перекладывают. Бухгалтера, учителя, продавцы… Они ведь делают одно и то же, из года в год, по одной схеме. Да, иногда что?то в их привычном рабочем распорядке меняется, им приходится что?то придумывать, но в принципе они делают один и тот же труд, они стремятся к одному и тому же результату…
— Марго, любая деятельность невозможна без креатива. Я недавно зашел в турфирму и наблюдал, как менеджер продавала путевку супружеской паре. Это было настоящее искусство! — засмеялся Костик. — Нет, ты только послушай…
— Это креатив в мелочах! — перебила Марго. — В мелочах, а не в главном. А цель всегда одна — надо втюхать клиенту продукт, в данном случае — путевку. И все. Креатив лишь в том, что к разным людям требуется разный подход. А я, я… Я придумываю нечто новое, то, чего раньше никогда не было. Я каждый раз придумываю новый мир! Вот она,
— Марго, не кощунствуй.
— Я погибла… — всхлипнула Марго. — Я больше не могу ничего придумать. Это климакс, точно.
— Не рано ли? Тебе только сорок один, — устало возразил Костик. — По?моему, это случается с женщинами ближе к пятидесяти.
— У всех по?разному! А вдруг?! Уж климакс близится, а Германа все нет… — нервно пропела Марго. — Я знаю нескольких писательниц, которые были талантливы, а климакс их подкосил. Вот одна после пятидесяти такую лабуду стала писать, что аж тошно… Читатели в шоке. Что было и что стало. Покупают ее романы по привычке еще, по старой памяти, но уже не то. Тиражи падают…
— Не у всех так. Вспомни Агату Кристи. Свои лучшие вещи она создала в преклонном возрасте.
— Это исключение! А исключение только подтверждает правило! — с яростью закричала Марго. — О, моя голова…
Женщина натянула на себя одеяло, застонала. Повертелась еще с боку на бок, потом снова вылезла наружу.
— Костик, Костик! — беспокойно позвала она. — Что там в новостях? Почитай. Может быть, меня что?нибудь зацепит.
— Сейчас. — Марго увидела, как перед Костиком на экране монитора сменилось окно. — Слушай: «На европейскую часть России надвигаются невероятные холода. Директор Росгидрометеоцентра…»
— Это не то!
— Да, прости. «Звезда популярного телесериала разделась для мужского журнала…» А, провались она, эта звезда, тоже не то! «Британские ученые доказали…» Нет, к черту этих британских ученых! Вот интересное: «Смытая цунами девочка возвратилась в родительскую семью спустя много лет…»
— Не то!
— Минутку. Слушай. Вот это точно тебе будет интересно: «Видногорский Джек?Потрошитель. В маленьком городке, недалеко от Подмосковья, появился маньяк, истребляющий женщин легкого поведения…»
— Где появился? — Марго нетерпеливо отбрыкнулась от одеяла, села. — В Видногорске? Ничего себе.
— Марго, это знак. Отчего тебе не написать роман о маньяке? Маньяк в маленьком городке. Там же
