Водитель захохотал.
– Вообще-то нет, – с трудом выговорил он. – Я вообще-то в «Призма-банке» работаю. Хотите, о нем расскажу?
– Что?!
– Сати, гляди! – воскликнул Никита, тыча пальцем в окно.
Мимо пронесся синий джип с желтым логотипом клуба «Фламинго» на боку.
– О ч-черт! – проговорила Сати и с укором взглянула на лже-директора. – Послушайте, если вы не владелец клуба, зачем вы притормозили на остановке?
– Я на светофоре остановился. – Лже-директор вытер слезы. – Давно я так не смеялся!
– Ну, блин, я машины перепутала, – раздосадованно сказала Сати. – С кем не бывает… И что теперь?!
– Да ничего. Отвезу я вас в этот клуб, раз такое дело!
Никита огляделся в большом светлом зале боулинг-клуба, потянул Сати за рукав и вполголоса пробормотал:
– Имей в виду, если вдруг начнется перестрелка, надо тут же падать на пол и закрывать голову руками. Ясно?
Сати хмыкнула:
– Не волнуйся, я тоже боевики смотреть люблю. Но на пол падать не собираюсь, пиджак жалко. Да и не будет тут сегодня ничего интересного… Я имею в виду, стрелять никто не будет. Видишь, публика собралась культурная!
В «Фламинго» и вправду было спокойно и чинно. За столиками сидел народ, пил пиво, на подиуме, что виднелся в конце зала, происходило какое-то действо.
Подоспевший распорядитель в желтом пиджаке и галстуке-бабочке забрал у Сати приглашение, взамен сунул расписание мероприятий, пояснив, что пресс-конференция уже идет в малом зале.
– A-a, пусть идет, – непочтительно отмахнулась она, озираясь по сторонам: в боулинг-клубе «Фламинго» ей еще бывать не доводилось. – Что я, без пресс-конференции не напишу, что ли? Давай, Никита, лучше походим, посмотрим. Ты, главное, снимки сделай.
– Ну, пошли тогда в боулинг-зал, – распорядился сисадмин, расчехляя фотоаппарат. – Дядька-то, ну, тот, что на входе, в желтом пиджаке, сказал, что сегодня игра бесплатно. Хочешь, сыграем?
Но Сати подумала и твердо отказалась:
– Лучше не надо. – Она посмотрела в сторону дорожек, откуда доносился веселый шум. – У меня с боулингом, знаешь, как-то не очень. В прошлый раз, когда я пробовала, ну, не здесь, само собой, в «Сакуре», там попроще… так меня всем клубом пытались играть научить.
– И что? – поинтересовался Никита. – Успехи были?
– Ага… потрясающие. Шаром для боулинга чуть администратора не убила, он случайно мимо проходил. Вот с тех пор и не играю больше.
– Ну, тогда правильно! – горячо одобрил Никита. – Действительно, так на тебя и администраторов не напасешься!
Он сделал пару снимков, косясь на бар.
– Брось, Никита, – вполголоса сказала Сати. – Нашей зарплаты тут только на один бутерброд хватит. Тут народ небедный собирается, сам понимаешь. Наверное, одни олигархи.
Никита осторожно посмотрел на «олигархов».
– С такими физиономиями? Ты глянь!
Сати решительно направилась к подиуму, мельком глянув на «олигархов».
– Да… это, Никита, знаешь кто? Это, наверное, ликвидаторы.
Она ускорила шаг.
– Чернобыльцы? – с удивлением спросил сисадмин, с трудом поспевая за ней.
– Какие, на фиг, чернобыльцы! – сквозь зубы пробормотала Сати. – С такими-то рожами! Не-е-ет, это ливидаторы из этих… ну, знаешь: «устраним ваши проблемы за сравнительно небольшую плату». Вот надоел тебе кто-то, даешь заявку, приезжает этакий специалист и говорит: «Все решаемо, дорогая. Деньги давай, портрет трупа давай». И все, нет твоей проблемы. На кладбище она.
Никита остановился и осторожно обернулся через плечо. «Ликвидаторы» вели негромкую беседу, тыкали вилками в закуски и чинно отхлебывали пиво из высоких бокалов.
– Видел? Видел? Вот небось как раз проблему чью-то обсуждают.
Возле подиума Сати остановилась.
– Вот что, дорогой камрад, – сказала она, поглядывая в сторону гуляющей публики. – Делай-ка быстренько снимки – и уходим отсюда. Что-то мне здесь не очень нравится.
Никита с готовностью закивал. Сати вытащила из кармана расписание мероприятий, полученное у администратора, и углубилась в чтение.
– Так… пресс-конференция… ну, мы все равно опоздали уже, так что какой смысл туда идти… конкурс «Мисс бикини»… глупости какие, на что там смотреть…
– А что? – оживился вдруг сисадмин. – Когда он начинается?
