Я спал и видел сон. Непонятный, странный.
Я захотел проснуться.
И проснулся.
Утром.
И кто только сказал, что утро бывает добрым? Вот ночь – это да! Ночь – это самое лучшее время. Время охоты.
Я охочусь. Впереди дичь. Бежит, боится. Я догоняю ее. Вкусная добыча. Поел. И побежал дальше.
Кусты. Звериная тропа. И еще одна дичь. Стоит на месте. Боится, но не бежит. Охотится.
На кого охотится? Не вижу.
У дичи-охотника только две ноги. А в руках – палка. В палке смерть. Для кого смерть?
Для меня! Моя дичь охотится на меня!
Непр-р-равильно!!!
Смерть вылетает из палки. Кусает меня за бок. Злая оса. Злее железной.
Непр-р-р-равильно! Больно!
В палке есть еще осы. Не дать им вылететь. Пусть спят.
Прыжок. Удар.
Больше нет охотника. Только дичь. Мертвая дичь. Добыча. А добычу надо съесть. Не хочется, но надо. Так пр-равильно.
Теперь домой. В логово. Пора. И лапа болит. Начинается дождь. Дождь хорошо. Смоет следы.
Собака. Боится. Скулит. Они все боятся. А зарычишь – прячутся.
Дом. Логово. Высоко. Мокро. И лапа соскальзывает. Больная. Срываюсь. Еще прыжок. Трудно допрыгнуть. Надо. Допрыгнул.
Я внутри. Дождь все сильнее. Хорошо в логове. Сухо. Тепло. Нет злых ос. Можно спать. Сплю...
Странный сон мне приснился. Странный и неправильный. Я вырывался из него, как из сети Ловчих. Вырывался и вырвался.
Я проснулся.
Утром.
И кто это сказал, что утро бывает добрым? Вот ночь – это да! Ночью снятся сны. Разные. Интересные. А утром надо просыпаться, выключать настырный будильник. Собираться на работу. Завтракать...
Ненавижу!
Просыпаться, собираться, завтракать. Я никогда не завтракаю. Просто кусок в горло не лезет. Утром я еще сплю. Поднимаюсь – и сплю. Собираюсь – и сплю. Еду на работу – и тоже еще сплю. Только за час до обеда я превращаюсь в человека. И просыпаюсь.
Не люблю просыпаться рано утром. Организм у меня такой. А если за окном дождь, то...
Стоп! За каким окном?! Дождь прямо здесь, в комнате! Стучит по подоконнику, заливается в распахнутое окно. И какой это умник не закрыл его на ночь?
Я, что ли? Да быть того не может!
А капли шлепают по полу: «может, может...»
Выбираюсь из-под одеяла, закрываю окно. Холодно. Противно.
Ну еще бы не холодно. Я голый, а под ногами мокрый ковер. Интересно, и куда это я одежду дел?
А вот она, кучей на ковре. А трусы с майкой где?
Ничего себе!
И кто это порвал их в клочья? Н-да, бельишко придется заменить.
Кажется, совсем немного выпил вчера, а чего-то натворил: бок болит. Что там у меня? Не видно. Где тут зеркало?..
Ну и дела!
Это что же у меня над лопаткой? На синяк не похоже. Ссадина. И большая. Чем же это меня? И кто?
Стою перед зеркалом, вижу в нем голого мужика и усмехаюсь. Это я сегодняшний сон вспомнил. И того придурка, что стрелял в меня серебряной пулей. Хотя почему в меня? Это же не я был, а вовкулак какой-то. Или как их там правильно называют?.. А потом увидел в зеркале ковер и перестал усмехаться.
Измазанный ковер. Кто-то прошелся по нему грязными лапами. Наследил. А следы как от большой собаки. Но у меня нет собаки. И никогда не было. И кошки нет. Не живут у меня долго кошки. А вот следы есть. От окна и до зеркала. И на зеркале след. Длинная полоса бурого цвета.
Царапаю пальцем, зачем-то облизываю его.
Во рту солоноватый привкус, в ушах звон, в глазах темнеет. Темно.
Да что это со мной?!
