кое-какую посуду и гуськом направились к выходу. Я шла замыкающей. В гостиной вдруг обо что-то споткнулась. Нагнулась, подняла, смотрю - туфля. Новая, из белого атласа, моего размера. И тут, каюсь, я поддалась искушению - примерить. Когда целую войну на ногах таскаешь солдатские сапоги, то красивые туфли большой соблазн. Пусть даже одна. Я села на диван, сняла сапог и надела туфлю. Красиво! 'Рая! - кричат мне девчата уже со двора. - Где ты там? Мы уходим!'
И в этот момент я услышала шорох осторожных шагов в столовой. 'Топ-топ'... Кто-то направлялся в гостиную. Я обмерла. Пистолет! Где же мой пистолет? Завозившись с туфлей, я отложила его куда-то в сторону. Лихорадочно ощупываю диван и прихожу в ужас - пистолета нет. А шаги все ближе, ближе... О, матерь божия! Я заметалась около дивана. Под руки попадались какие-то тряпки, картонки, шляпы. Все, что угодно, но не пистолет! 'Топ-топ'... В последней безнадежной попытке бросаюсь опять к дивану. В самом углу, у подлокотника, рука наталкивается на холодную сталь. Хватаю пистолет, потом сапог и бегу к выходу. За спиной слышу все те же шаги. Пулей вылетаю во двор. 'Что случилось? На тебе лица нет', - удивленно опрашивают подруги. 'Там... кто-то идет', - еле выговорила я. И тут за мной следом вышел... солидный гусь.
В машине стало оживленнее.
Скоро уже Курск.
- Определенно потеряем больше часа, пока его проедем, - сожалеет Леша. - Плохо, что такая бойкая трасса, как Москва - Симферополь проходит через города.
- А в Курске полк тоже делал остановку на ночь, - напоминает Руфа.
- Да... Для кого Курск военных лет - 'дуга', жестокие бои, а для нас соловьи!
Мы ночевали тогда в гостинице на аэродроме. Вечером под окном в молодой зелени деревьев самозабвенно пели соловьи. И казалось, что не военные дороги, а просто какая-то счастливая случайность завела тебя в эту соловьиную рощу. Наш слух, истерзанный за два года какофонией войны, до самого утра услаждали завораживающими трелями знаменитые певцы. Курские соловьи уже забыли о войне и высвистывали своим подругам страстные признания в любви. А мы не могли, не имели права забывать о том, что война продолжается. 'Соловьи, соловьи, не тревожьте солдат'. Эта песня не была еще в ту пору сложена. Но мы были тогда солдаты.
16 августа
Орловский лес дал нам приют на ночь. Но было холодно и сыровато. Заехали в полной темноте на какую-то полянку. А утром осмотрелись и увидели, что место прелестное. Кругом светлые кудрявые березы и кое-где дубы. В лесу, как призраки, бродят уже грибники.
Задание на сегодняшний день такое: побывать в Сеще, затем через Брянск и Рославль выехать на Минское шоссе у Смоленска. Но до Минска нам сегодня не добраться. Остановимся на ночь у Лешиных родителей - в Озерцах - это прямо на шоссе за Оршей. Оставим там Сашку. А потом двинемся дальше, придерживаясь общего направления Минск - Гродно.
Руфа прикинула расстояние по карте:
- - До Озерец около 600 километров. Добежим?
- Без сомнения. Если с машиной ничего не случится, - делает оговорку Леша.
- Тьфу, тьфу, тьфу! - плюем через левое плечо. Кстати сказать (и по секрету), летчики - народ суеверный. Они не любят, например, число тринадцать, черных кошек, женщин с пустыми ведрами. Перед уходом из дома в полет обязательно присядут на минутку. Выйдя за порог, не возвращаются.
Мне как-то рассказывал знакомый летчик, командир корабля, про один свой 'чертов полет', как он называл его. Тринадцатого числа у него по расписанию был рейс. С самого утра зловещая дюжина гвоздем сидела в голове и не давала покоя. А тут еще по пути на аэродром кошка дорогу перебежала. Правда, серая, не черная. У самолета командиру доложили, что на борту двенадцать пассажиров, все уже на местах. И вдруг, видят, спешит к ним человек необычного вида: в черной широкой мантии, с длинными волосами, - 'батюшка'. Предъявляет билет. Летчик смотрит на пассажира, как на кошмарное привидение. Тринадцатый, да еще поп! 'Ну, - думает, - теперь нам труба!' 'Батюшка', ничего не подозревая и не замечая искрометного взгляда, прошел на свое место, устроился поудобнее в кресле, перекрестился, и всем своим видом показал, что он готов к полету.
- Когда мы прибудем в Н.? - смиренно осведомился он.
'Черта с два прибудешь в Н. с таким пассажиром', - со злостью подумал командир корабля.
Весь полет он с необычным напряжением держал штурвал и с минуты на минуту ожидал неприятностей. На дальнем подходе к месту посадки радист доложил:
- Н. штормит. Приказано идти на другой аэродром.
- Ну вот, начинается, - со вздохом пробормотал летчик.
Запросили другой аэродром. 'Не принимаем, штормим', - получили неутешительный ответ. А до третьего горючки не хватит...
- М-м, да... Ситуация... - командир ожесточенно заскреб в затылке.
Вообще-то подобные ситуации бывали у него не раз, когда по вине погоды самолет не находил места для приземления. Но сегодня виноват был, конечно, тринадцатый пассажир. И летчика неудержимо потянуло взглянуть на него.
'Батюшка' преспокойно спал. 'И совесть не мучает, - с неприязнью подумал летчик. - Вот взять бы да высадить немедленно', - мелькнула жестокая мысль. Может, он так и сделал бы, если бы был уверен, что после жертвоприношения самолет благополучно приземлится в пункте Н.
Возвратись в пилотскую кабину, командир корабля услышал от штурмана еще одно неприятное сообщение - отказал локатор. Ну как тут не поверить в приметы?
Однако в судьбу тринадцати пассажиров решили, очевидно, вмешаться силы небесные. Может быть, сам Николай-угодник, тезка командира корабля. Во всяком случае, вскоре из эфира на борт поступила такая радиограмма: 'Если у командира корабля первый минимум, то посадку в Н. разрешаем'. Командир уже давно был пилотом первого класса, значит, ему можно садиться. Он так и сделал.
'Батюшка' выходил из самолета последним. Весь экипаж молча провожал его косыми взглядами...
- Вот видишь, - закончил рассказ мой знакомый, - если бы не первоклассное пилотское свидетельство, то...
Любопытно, почти всегда рассказчики подобного рода историй кончают свое повествование именно такими словами: 'Если бы не... то...'
В половине восьмого, после горячего завтрака, выехали на трассу. День по всем признакам будет неплохим: спокойно светит солнце, на небе кое-где тонкая, как кружева, высокая облачность.
Сегодня воскресенье, и шоссе, как и люди, тоже отдыхает. Грузовые машины почти не появляются, да и легковых мало. Ехать одно удовольствие. В кабину сквозь приоткрытые окна наплывают разнообразные запахи: то пахнет свежей соломой, то скошенной травой, то бьет сильный аромат хвои. Кругом яркая, свежая зелень. Словно сейчас не конец, а только начало лета. На лугах коровы лениво пощипывают траву. Вокруг благодатный, светлый покой... И вдруг: 'Берегите, берегите, берегите мир!' - громовым раскатом ворвался 'Бухенвальдский набат'. Я вздрогнула. Это, оказывается, Леша включил приемник. Безмятежную тишину ясного утра вспугнула суровая мелодия 'Набата'.
'Берегите мир!' - эти слова особо значительно, веско звучат вот здесь, среди мирных полей и лесов, под высоким голубым небом в тихое летнее утро. И когда рядом сидит сын, Сашок.
В этом районе много маленьких памятников-столбиков у дороги. Почти на каждом километре. Печальные вехи минувшей войны! А сейчас в стороне от шоссе видели поросшие травой развалины. Похоже, тут была деревня.
- Сколько лет прошло, а следы войны все еще видны, - высказывает общую нашу мысль Руфина.
Кругом леса, леса... Брянские. Немало хранят она былей и легенд о том, как сражались партизаны Брянщины. О многом, еще неизвестном, могли бы рассказать людям, если бы умели. Но тихо стоят деревья под полуденным солнцем. Молчат...
В машине тоже на некоторое время наступает задумчивая тишина.
- Минут через десять должна показаться Сеща, - прерывает размышления сообщение водителя. Мы приободрились.
- Значит, перелет на 2-й Белорусский фронт завершен благополучно, - с удовольствием констатирует Руфа.
Заглянув в конец тетради, где у меня записано фронтовое расписание, сообщаю для сведения:
