В ее голосе не было ни малейших признаков, что она спросонья.
– Хорошо бы ты сюда приехала. Мы с Мартинссоном в квартире Сведберга на Малой Норрегатан. Сведберг мертв.
Он услышал, как она застонала.
– Что случилось?
– Не знаю. Выстрел в голову.
– Ужас какой! То есть убийство?
Валландер подумал про ружье на полу.
– Не знаю. Убийство или самоубийство. Не знаю.
– С Нюбергом уже говорил?
– Решил сначала позвонить тебе.
– Сейчас оденусь и приеду.
Валландер пальцем нажал рычаг и протянул трубку Мартинссону.
– Начни с Нюберга, – сказал он.
В гостиную вели две двери. Пока Мартинссон говорил по телефону, Валландер пошел в обход, через кухню.
На полу валялся вынутый из буфета ящик. Дверца в угловом шкафу открыта, бумаги и квитанции тоже на полу.
Валландер старался запомнить всю эту картину. Из прихожей доносился голос Мартинссона, объяснявшего ситуацию криминалисту по фамилии Нюберг. Валландер пошел дальше, тщательно выбирая место, куда поставить ногу. Спальня. Постель не застелена, одеяло на полу. Простыня в цветочек, горестно подумал он. Сведберг спал словно на лужайке. Между спальней и гостиной был маленький кабинет – книжные полки, письменный стол. Сведберг любил порядок. В его комнате на работе стол был всегда педантично прибран, никаких ненужных бумаг. Здесь же книги и пустые ящики стола валялись на полу, повсюду были разбросаны какие-то бумаги.
Он вошел в гостиную, на этот раз с другой стороны. Теперь перед ним лежало ружье и чуть подальше – изувеченный труп Сведберга. Он стоял не шевелясь, силясь понять, что здесь произошло. Он старался не упустить ни одной детали, ничего из того, что осталось после разыгравшейся здесь драмы. В голове роились вопросы. Кто-то же должен был слышать выстрел. Или выстрелы. Когда все это произошло? И что произошло?
В дверях появился Мартинссон.
– Едут, – сказал он.
Валландер медленно пошел назад тем же путем. Остановился на секунду в кухне и вдруг услышал лай собаки и раздраженный голос Мартинссона. Он поспешил в прихожую. На лестничной площадке стоял полицейский с собакой, за его спиной маячили несколько фигур в домашних халатах. Полицейского звали Эдмундссон, он служил в Истаде совсем недавно.
– Я приехал по тревоге, – неуверенно сказал он, увидев Валландера. – Сказали, что здесь взломали квартиру какого-то Сведберга.
Валландер сообразил, что Эдмундссон просто не понял, о каком Сведберге идет речь.
– Хорошо, – сказал он. – Здесь произошел несчастный случай. Это квартира следователя полиции Сведберга.
Эдмундссон побледнел.
– Я даже не подумал…
– Как ты мог подумать? А сейчас можешь возвращаться в полицию. Сюда едет вся бригада.
– А что случилось? – спросил Эдмундссон.
– Сведберг мертв. Больше мы пока не знаем, – сказал Валландер.
И тут же пожалел. Кому-то из соседей может прийти в голову позвонить в газету, а Валландеру меньше всего хотелось разговаривать с толпой настырных журналистов.
Полицейский, погибший при неясных обстоятельствах, – всегда лакомая новость…
Эдмундссон с собакой сбежали по лестнице. Валландер подумал, что он даже не знает имя овчарки.
– Ты не мог бы заняться соседями прямо сейчас? – попросил он Мартинссона. – Может быть, нам удастся установить время.
– А сколько выстрелов было? Один?
– Не знаю. Но кто-то должен был слышать.
Валландер заметил, что дверь в квартиру напротив не закрыта.
– Попроси разрешения воспользоваться их квартирой, – сказал он. – Сюда лучше бы никому не заходить, а на лестнице тесно.
Мартинссон кивнул. Глаза его покраснели, его бил озноб.
– Что это за чертовщина?
Валландер понурил голову:
