семьдесят пять.
– Мальчик мой, – сказала она серьезно, – не вздумай купаться в этой реке, умоляю тебя. А ты его не подначивай, – обратилась она к мужу.
– Не знаю, неужели все грехи… – повторил я.
Бабушка Патавасти издала долгий стон, дедушка засмеялся.
Раннее утро. Семья еще спит. Меня везет велорикша. На мне шорты, сандалии, футболка, широкополая шляпа.
Дома, грязные улицы, пыль. Дети бессмысленно пялятся на меня, иные улыбаются, гоняют футбольный мяч.
Ганг, бурого цвета, важный. Джамна, желтоватая, неторопливая.
Берег Ганга заполонен отбросами. Газеты, жестянки, всякий хлам, каркасы старых лодок.
Расплачиваюсь с рикшей, ищу лодочника.
Люди стирают одежду, совершают религиозный обряд – пуджа.
Спотыкаюсь о дохлую собаку.
Лодочники замечают меня, подгребают ближе, я торгуюсь. Сходимся с одним на двадцати рупиях, за которые лодочник отвезет меня к месту слияния двух рек. Туда, где Сарасвати спускается с небес и очищает грехи, смывает ошибки прошлого, словно бы рождает человека заново.
Мы отправляемся в его побитой лодчонке с чинеными веслами и веревочными уключинами. Мимо проплывает, показываясь из воды, голова мертвого буйвола.
Лодочника звать Али. Тощий, смуглый, с резкими движениями, одет в драный белый халат.
Мы обсуждаем с ним эти реки, легенду о Сарасвати. Али высказывается двусмысленно и уклончиво. Думаю, ему попадалось немало европейцев, жаждавших искупаться, которые после одного взгляда на воду тут же благоразумно шли на попятную.
Мы останавливаемся у одного из множества деревянных столбиков, устроенных специально для желающих искупаться паломников. Привязываем лодку. Я раздеваюсь. Перешагиваю через борт и опускаю ноги в воду. Наклоняюсь. Али откидывается к противоположному борту, чтобы лодка не опрокинулась.
Я соскальзываю с борта лодки и погружаюсь по грудь.
Вода принимает меня, и я уже не держусь за край борта.
Чувствую течения обеих рек. Теплые струи Ганга, прохладные потоки Джамны. Здесь мелко. Ступни касаются дна, и я могу идти.
Али радостно смеется.
Мимо проплывает туша какого-то животного. Я окунаюсь с головой. Выныриваю, дышу, сияет яркое солнце, блики на воде. Али продолжает веселиться.
Я снова погружаюсь с головой.
И на этот раз понимаю, что место правильное.
Платт – совсем другое дело.
А эта река правильная.
Наконец-то я здесь.
Вода накатывает на меня.
Открываю глаза, но ничего не вижу, хотя у меня превосходное зрение, и я понимаю высший смысл происходящего: почему я оказался здесь в этот день, в это время, в настоящий момент.
Я все понимаю, все сомнения разрешены. Я потерпел поражение. Не принес избавления, не явил высшей справедливости небес. Не призвал к ответу убийц Виктории. Целый список, чего я
Смой с меня все мои грехи.
Все…
Мама. Умирает. Пальцы ее рук холодны. Ее погубили. Слова утешения – все пустое. Никакого смысла. Какая глупость. Спасти ее не было никакого шанса. Ни у кого.
И вот я здесь.
Наконец.
Река смерти. Континент смерти. Мои ноги стоят в грязи. Мои грехи – только часть упущенного. Я предоставил всему идти своим чередом. Конечно, можно сказать, что я уберег отца, что он бы не вынес, если бы меня убили, но это оправдание трусости. Я просто испугался. И выбрал самый простой выход, пустив все на самотек. И в довершение я оклеветал Джона, чтобы в очередной раз спасти свою голову.
Теперь единственное, что мне остается – это вдохнуть воду в легкие. Дать реке очистить меня изнутри.
Мое тело скорчится, в трахеи попадет вода вместо воздуха, сердце еще будет биться, но кислород перестанет поступать в кровь. Углекислому газу некуда будет деваться. Сердце будет сокращаться какое-то время, но потом остановится. Мозг выдержит еще минуту, может, две, страдая без кислорода, требуя воздуха. Вскоре затихнет и он, химические реакции внутри него прекратятся, я потеряю сознание и, возможно, увижу белый туннель, который видят люди, когда нейроны высвечивают произвольные образы в коре их головного мозга.
И я поплыву туда, и в ближайшие десять минут мой мозг умрет. Я стану ничем. Ведь не случайно именно индийские мистики сформулировали понятие «ничто».
Я нагибаюсь и зачерпываю ил со дна.
Река течет, моя улыбка делается шире, рот постепенно открывается. Густая, мутная вода попадает мне на язык и проникает в горло.
Я захлебываюсь, с силой разжимаю себе челюсти руками. Делаю выдох и следом вдох.
Боль нестерпимая. Как электрошок. Легкие ревут, все тело сопротивляется. Я пытаюсь справиться с порывом защитить легкие и мозг. Перебарываю желание всплыть на поверхность.
И снова глотаю.
Я иду к вам.
Мама, Виктория, Джон.
Святая троица, мои утраты.
Иду к вам.
Хотя я знаю: меня ждете не вы, не сон, но исчезновение. В этих бурых мутных водах. Ил на зубах. Ноздри горят.
Но все равно, я иду к вам.
Подходящее место, самое время.
Река заполняет меня.
Да.
К вам, скорее.
Джон.
Виктория.
Мама.
Мои волосы.
Рука.
Солнце.
Рука вытаскивает меня за волосы из воды, я слышу голос:
– Хватит тут дурь страдать. Заразы наберешь. Не верь в эти сказки про священность воды. Это для дураки. Я мусульманин. Я выше подобных суеверия. Этот город называется Аллахабад. Есть только один Бог – Аллах. Аллах – наш Бог. Никакой дух нет. Никакой священный вод нет. И никакой Невидимой рек нет.
– Нет? – бормочу я сквозь кашель, тошноту, выплевывая воду изо рта.
– Нет! Давай я помогу тебе залезать в лодку.
Я не успеваю ответить, как его руки уже затаскивают меня в лодку, я кашляю, изо рта льется вода, которой я успел наглотаться, я судорожно хватаю ртом воздух.
Он выглядит сурово, качает головой.
