Увидел мимоходом я закат,Который мне напомнил отдаленноИскусство человека…»* * *Нам Tristia – давно родное слово.Начну ж, как тот: я родился в Москве.Чуть брезжил день последнего, Второго,В апрельской предрассветной синеве.Я помнить не могу, но помню, помнюКоронационные колокола.Вся в белом, шелестящем, – как сегодня! –Мать улыбаясь в детскую вошла.Куда, куда? – мы недоумеваем.Какой-то звон, сиянье, пустота…Есть меж младенчеством и раемПочти неизгладимая черта.Но не о том рассказ…* * *Из голубого океана,Которого на свете нет,Из-за глубокого туманаОбманчиво-глубокий свет.Из голубого океана,Из голубого корабля,Из голубого обещанья,Из голубого… la-la-la…Голубизна, исчезновенье,И невозможный смысл вещей,Которые приносят в пеньеВсю глубь бессмыслицы своей.* * *Приглядываясь осторожноК подробностям небытия,Отстаивая сколько можноСвое, как говорится, «я».Надеясь, недоумевая,Отбрасывая на ходу«Проблему зла», «проблему рая»Или другую ерунду,Он верит, верит… Но не будемСбиваться, повышая тон.Не объяснить словами людям,В чем и без слов уверен он.Над ним есть небо голубое,Та бесконечность, вечность та,Где с вялой дремой о покоеО жизни смешана мечта.* * *Ни музыки, ни мысли… ничего.Тебе давно чистописанья мало,Тебе давно игрой унылой стало,Что для других – и путь, и торжество.Но навсегда вплелся в напев твой сонный, –Ты знаешь, – сам вошел в слова твои,Бог весть откуда, голос приглушенныйБыть может смерти, может быть любви.
