Сторож без звука снял замок.
Кавалеров еще раз оглянулся – нет, никого на подъездной дороге, и автостоянка пуста, – и вошел в калитку, которая тотчас же с грохотом захлопнулась за его спиной.
Невольно вздрогнул. Он всегда вздрагивал от такого вот железного, ржавого, захлопывающегося громыхания. Бесповоротного… Ну что ж, от этого никуда не деться. Может быть, когда-нибудь он забудет, как одинаково скрежещут все на свете тюремные ворота. Хотя вряд ли. «Это уж профессиональное!» – как любит говорить сучонок.
Кавалеров еще раз оглянулся. Послышалось, что сзади подъехала машина.
Вот именно – послышалось.
И все-таки он пошел не по расчищенной дорожке, а обходной тропкой, кое-где проваливаясь чуть не по колено. Набрал снегу в оба башмака почти сразу.
Вот где ненавистные валеночки сгодились бы. Да ладно, подумаешь, горе! Зато надежно. Напороться здесь на какое-нибудь знакомое рыло – нет уж, тяни назад!
Предосторожность оказалась излишней. Никого! Серая фигурка мраморного ангела чуть не до половины занесена снегом. Значит, сучонка после позавчерашнего бурана здесь не было.
Кавалеров покачал головой. Правда, что сучонок! Лишь бы злобу свою утолить, а ребенок тут один, заброшенный…
Почему-то стало невмоготу глядеть на эту снежную гору. Тихое бешенство вскипало в душе, рвалось кри-.ком…
Нет. Нельзя давать себе волю, как ни хочется. Здесь, сейчас – нельзя!
Вечером он должен быть на месте. Нельзя надолго оставить сучонка без присмотра.
Эта тварь сравнима только с тем бесом, который точит Кавалерова изнутри. Обоим нельзя давать свободы. Обоих надо держать в узде!
Он зачерпнул пригоршню снегу и приложил к лицу. Лоб сразу заломило, но от сердца отлегло.
Так… хорошо, хорошо!
Кавалеров огляделся. Вроде бы где-то здесь, у оградки…
Сунул руку в сугроб и после недолгих поисков откопал небольшую совковую лопату.
Да, поразмять костоньки – это как раз то, что ему нужно. И, главное, никакого риска: увидев расчищенную могилку, сучонок, конечно, вытаращит глаза, но подумает только, что у Кирилла наконец совесть взыграла, решил навестить свою кровиночку, прибрал могилку либо сторожу заплатил. А поскольку они с Кириллом не общаются, значит, и спроса быть не может, проверить не удастся. Ну а если Кирилла и в самом деле сюда нелегкая пригонит, он решит, что, как всегда, сучонок подсуетился.
Нет, нет – никакого риска, что может раскрыться участие Кавалерова в этом деле. И вообще – никакого риска, что участие Кавалерова хоть в каком-то деле может раскрыться! Если он сам этого не захочет, конечно.
Кавалеров махал лопатой так ретиво, что взопрел. Сбросил шубу. Снег был тяжелым, вязким. Значит, еще больше потеплеет. Опять небось раскиснет все вокруг, как та вечная мерзлота в мае-июне…
Плиту и памятник он очищал руками – бережно, неторопливо. Вспотевшую спину опять пробрало морозцем. Пришлось одеваться.
Застегиваясь на все пуговицы. Кавалеров с блаженной улыбкой взглянул на озябшего ангела.
Да, вот теперь – красиво. Это зрелище было одним из самых радостных в его жизни – кладбище, памятник, мраморное надгробие с надписью:
"Дашенька Смольникова. 16 июня 1990 г. – 25 ноября 1996 г.
Ты ушла – и унесла с собой наши жизни". Первый раз прочитав эти слова, Кавалеров просто-таки онемел от изумления. Ну как, ну каким же образом они догадались написать именно это?! Неужели обо всем узнали, поняли все и отвечают ему: ты добился, чего хотел, мы признаем это… Кавалерову даже скучно стало.
Его труд как бы обесценился! Ведь хотелось заглядывать в глаза каждому из них поочередно, долго рассказывать, что он сделал, каким образом, а главное – почему. А тут как бы мечту отняли! Но потом, побродив по кладбищу, Кавалеров начитался всякого на памятниках и надгробиях и немного успокоился.
Чего только люди не напишут! Но это одни слова – как правило, весьма хилая оболочка истинного чувства.
Кавалеров медленно натягивал перчатки на покрасневшие руки, поглядывая на узкую лавочку, притулившуюся под оградкой. Когда он смотрел на эту лавочку, его разрывали два противоречивых чувства. С одной стороны, хотелось – как хотелось бы! – увидеть тут их всех, сидящими в рядочек и проливающими горючие слезы. Но Кавалеров слишком часто бывал на кладбище, чтобы не знать: печаль над могилкой – на могилке и останется. Как букетик сухих, неживых бессмертников. Ее с собой не берут. Здесь плачут, убиваются одни люди, а к воротам подходят, в машины садятся совершенно другие. Живые! Не лучше ли так, как случилось? Дед еле бродит, волоча парализованную половину тела. Бабка, то и дело хватаясь за сердце, разрывается между ним и бывшей детской, где взаперти сидит ее взрослая дочь, забывшая все на свете, даже свое имя, изредка лепечущая:
– Дашенька хочет кушать! Дашенькина ляля сломалась! Дашеньке страшно, страшно!
Страшно, что и говорить…
Муж этой самой женщины, которая мнит себя собственной дочкой – еще живой дочкой! – днями и ночами сидит перед компьютером, рисует свои цветные обманки, искренне веря, что они порадуют кого-то так же, как радовали погибшую девочку. Ну а сучо-нок…
