— А на фига тебе сдался латышский?
— Так ведь я родился в Риге. И жил там до двадцати лет, пока нас не вытеснили националисты. Мой отец работал в тогдашнем комитете безопасности. Когда Латвия объявила суверенитет, он автоматически стал «персона нон грата»…
— Не понимаю. Он что, кого-то убил?
— С какой стати? Просто по роду своей деятельности он имел доступ к ниточкам, что при любом политическом строе тянутся наверх. Мой отец был тихий, неприметный человек. Очень добрый. И очень честный. Но при смене вывесок это значения не имеет.
— Похоже, ты не любишь латышей, — щурится Индира.
— Protams, не люблю. Tas tiesa[11]… С какой стати мне любить тех, кто выселил меня из собственного дома? Никогда не забуду, как они вели себя в августе девяносто первого. Это был последний путч перед развалом империи…
— Какой ты, оказывается, древний. И злопамятный! Когда в Москве сменилась власть и запахло порохом, все тамошние демократы мгновенно заткнулись. Все! Снизу доверху. И целых три дня никто не называл нас оккупантами. Снова на рижских улицах можно было говорить по-русски. Снова к тебе обращались вежливо. Латыши — вежливая нация… со своими. Три дня они тихонько ждали, чем кончится дело в Москве.
— И что же? — с любопытством спрашивает Индира.
— Три дня истекли. Танки ушли из Москвы. Латыши поняли, что никто их не тронет. И… перестали быть вежливыми.
— Что, все сразу?
— Отчего же все! Но достаточно десятка горластых говнюков, чтобы опарафинить всю нацию.
— Не любишь ты демократию, — укоризненно замечает Индира.
— Не люблю. Я люблю порядок. А демократия — это бред. Миф. Что такое власть народа? Народ не может править. Он может лишь терпеть разумных правителей. Но разумные правители — это призвание, долгий генетический отбор по позитивным признакам и громадная культура. В нашей стране все было навыворот. Последние профессионалы управления, плохие они были или хорошие, ушли вместе с Брежневым. А на их место явились дилетанты и прохиндеи. Поэтому наступил хаос…
— А ты заметил, что наш трассер, Авилов, тоже не любит латышей?
— Не заметил. Это я не люблю латышей. Авилов же не любит вполне конкретного человека. Простое стечение обстоятельств, что этот человек оказался латышом. Он мог бы быть и русским, и эвенком, и самым черным негром.
— Но какие претензии могут быть у рядового трассера к комиссару морской полиции?
— Авилов не всегда был трассером. Маргерс не всегда был комиссаром. Они ровесники. Но Латвия — маленькая страна, и бывший коммандо там ценится несколько выше, чем у нас.
— Ага, значит, они вместе служили в спецвойсках ООН?
— Возможно.
— Так что ты хотел сказать о взаимоотношениях ДЕПО и Пекла?
— О каких взаимоотношениях?! Ах, да… Это симбиоз, Индюша. Иначе в Гигаполисе жить и нельзя, наверное. Это чересчур хрупкая конструкция, чтобы можно было буянить здесь на всю катушку. Пекло и мы выбрали такой способ сосуществования, чтобы как можно меньше пересекаться. У нас разные сферы жизненных интересов. И разумно с обеих сторон не вторгаться на чужую территорию. Пекло живет скрытной, ночной жизнью, в потайных ярусах Гигаполиса, о которых мы стараемся не подозревать. Мы ходим по улицам открыто и в меру сил охраняем труд и покой честных, законопослушных граждан. Пекло сознательно отрешилось от этой жизни, преступило грань закона и далеко скрылось по ту сторону этой грани. Настолько далеко, что мы потеряли его из виду. А между нами — тонкая прослойка из солидных аутло вроде Зомби и мелких, балансирующих на упомянутой грани, вроде тунгуса.
— Они — питательная среда, — замечает Индира. — И для нас, и для Пекла.
— Правильно. Мы их шерстим за правонарушения. Для Пекла же это и рынок сбыта, и трудовые резервы… Такое положение вещей общеизвестно и устраивает обе стороны. Главное — не нарушить равновесия. А нынче, на мой взгляд, мы можем его нарушить. И тогда начнется резня. Как в прежние недобрые времена. Я еще помню…
— Ага, — обрывает меня нахалка. — С памятью у тебя, как мы только что выяснили, полный порядок.
— Чего ты, собственно, явилась? Тебе было велено пасти Зомби? Вот и паси в свое удовольствие.
— За тем и явилась. Предварительно уведомив, что мне не нравится это дело.
— Можно подумать, дело Дикого Хирурга тебе нравится…
— Там все просто. Имеет место гад. Его надо изловить и наказать. А здесь полный мрак. Послушай, Серафим, у тебя нет впечатления, что Пекло здесь ни при чем?
— Нет у меня такого впечатления. Во всяком случае, пока не установлю личность Серого Гостя.
— Может быть, и по Зомби дашь мне какую-нибудь наколочку?
— Все ясно, — киваю я. — Развела тут дискуссию, морочишь голову пожилому мужчине… Тебе неохота напрягать мозги. И ты пришла к старику Ерголину, чтобы он подумал за тебя.
— Ну… у меня же нет такого компьютера. И я не знаю языка Паскаль!
— Ладно, убедила. И вот тебе наколка по Зомби. Заметь, безо всякого компьютера… Дина Викторовна Кунцева, она же Филифьонка. Больше ничего не скажу, остальное найдешь сама.
— А кто это?
— Индира, не мешай работать! — притворно сержусь я. Но она строит умильную рожицу, и я смягчаюсь. — Его любовница — раз. Совладелица психотерапевтического салона «Парящая душа», предполагаемой крыши для некоторых афер Зомби и его компаньонов — это два. И… хватит с тебя. Это три.
— Чудненько. Возьму наряд спецназа и пойду громить частный бизнес…
— Ты спятила, — говорю я меланхолично. —
— Классно, — после паузы как умеет реагирует Индира. — Убиться валенком… Эти твои упаднические стишки — одна из немногих причин моей к тебе привязанности. Выйти, что ли, за тебя замуж?
— Уж лучше я тебя удочерю.
— На фига мне второй папан!
— Так вот, насчет Салона. Не вздумай и нос туда сунуть. Его охраняет взвод лучших адвокатов, и нас самих упекут в каталажку не менее чем по пятнадцати статьям. И нарушение права частной собственности будет самым нежным обвинением в наш адрес! Единственное, что ты можешь себе позволить, — это наружное наблюдение. И тонкое, деликатнейшее сканирование…
Блеклые губы этой паршивки расползаются в довольной улыбке. Она выкачала из меня максимум того, на что рассчитывала. И теперь, я готов поклясться, направится в Салон лично. Ну что ж…
— Кстати, — замечаю я. — Библиотекарша Инна С. тоже была в числе клиентов Салона.
— Да? — Индира сбрасывает ноги со стола и подается вперед.
— Детский врач Мария В. — тоже.
— А остальные?
— Остальные не были.
