выскоблен бритвой, брови тоже пошли под нож, отчего голова казалась непристойно голой.
– Здорово, – отозвался Вадим, чуточку надавив на «о», но так, чтобы было вполне привычно, и протянул руку в варежке.
Каштелян спрятал ладонь в карманы кожаной куртки. Брюки были тоже кожаные, лаково отсвечивающие в неоновых всплесках, и, должно быть, стоили дорого.
– Ну, чего там у тебя, показывай, – бросил он, привычно озираясь по сторонам.
Вадим развернул ветошку с сокровищем, искоса наблюдая за коллекционером: человек поджарый, тренированный, за километр видать. Мог ли такой убить? Вполне. Жесток, развязен… Держится с нагловатым спокойствием и полупрезрительным покровительством.
– Да, вещица занятная. Что за нее возьмешь?
– Только обмен. Я проездом, у меня ночью поезд на Воркуту.
Вадим чувствовал, что Каштелян колеблется…
– А чего тебе надо-то?
– Да есть одна маза… Мне бы коллекцию твою глянуть, я бы выбрал. – Вадим играл под провинциального лохаря, обычно этот образ ему давался без натуги.
– Коллекцию, говоришь? – «А чем докажешь, что ты не подстава?» – промелькнуло в глазах Каштеляна, мгновенно ставших цепкими, как репьи. – Хотя можно и посмотреть… Ладно, поехали… На месте разберемся насчет обмена. А что тебя интересует?
– Мне бы современное вооружение – американский спецназ!
– Сразу видно знатока. Ну, дуй к машине.
В неприбранной квартире вопила стереосистема. Каштелян походя набросил полосатый плед на сбитую постель. Смахнул в мусорное ведро недопитые бутылки и куски торта.
Вадим закурил, оглядывая богатые, но запущенные хоромы.
– Сидел? – с внезапным участием спросил Каштелян. – Куришь как зек, в кулак, чтобы огня не видно.
– Так еще и в засаде курят… – добавил Вадим.
– Ну что, спецназовец, пошли.
Одна из дверей гостиной была металлическая, сварная, облепленная запорами. Каштелян по очереди повернул несколько сейфовых рубильников. В темной комнате сам собой зажегся свет. Желтый полупрозрачный человеческий череп медленно вращался под потолком. Из глазниц выходили рубиновые лучи. Каштелян зажег еще несколько дневных ламп.
Вадим прежде никогда не видел такой необычной коллекции. Никаких пыльных ковров с ятаганами на гвоздиках. Все стены небольшой квадратной комнаты без окон были обиты темными нестругаными досками и до самого потолка утыканы ножами. Вдоль стен щетинились кинжалами деревянные плашки. Мечи, сабли и рапиры покоились в кожаных ящичках с бархатными донцами.
Вадим с детства обожал ножи и потому не мог скрыть искреннего восхищения.
– А вот то, что тебя интересует. – Каштелян повертел в руках крупный, грубо сработанный нож. – Но это можно через Интернет заказать, прямо на дом.
– Это здесь у вас хрентернет, а у меня поезд ночью, а там одни пингвины… – Вадим прикусил язык – пингвины водились в другом полушарии.
Каштелян посмотрел искоса, что-то заподозрив. При свете ламп наряд Вадима выглядел вызывающе. «А казачок-то засланный», – читалось в глазах коллекционера. Но желание заполучить нож было сильнее подозрений.
– Ну, пингвин, выбирай поскорее. У тебя поезд… Не забыл?
Вадим достал нож и с искренним чувством поцеловал клинок:
– Прощай, друг… – И прижал нож к груди. – Вот это вещь!.. – Вадим протянул руку к великолепному клинку редкостного черного закала с волнистыми разводами по лезвию. – Его беру! – заявил он.
– Ты чего, мужик? – взвился коллекционер. – Ты знаешь, сколько это стоит? В твоей каканой Воркуте денег не хватит! Вот все, что могу тебе предложить. – Из коробки Каштелян высыпал на белый, лоский паркет несколько складных ножей с накладными эмблемами на рукоятях. – Это и есть твой гребаный спецназ. Бери хоть всю пачку и уматывай.
– Нет, хозяин ласковый, мы так не договаривались…
Каштелян угрожающе насупился и сунул руку за лацкан куртки. Под курткой наверняка был спрятан пистолет, хорошо если газовый.
– Лады, хозяин, давай дальше выбирать… А лучше покажи мне сам свою коллекцию. Я с детства ножи люблю. Мы еще пацанами самодельные финки у зеков выменивали на хлеб и махру.
– Ладно, смотри, сирота. – Каштелян поиграл перед небритой рожей гостя узким четырехгранным стилетом. – Итальянский стилет «Кинжал милосердия». Недавно приобрел. А вот эскимосский поворотный гарпун. – Каштелян поднял над головой маленькую острогу с завитыми лезвиями. – Видишь, цепы как закручены. Вот мексиканский нож – мачете, а этот короткий – самурайский меч. Им японцы делают харакири, слыхал? Посмотри, какая резьба на эфесе.
Вадим с чувством пощупал тончайшую резную кость. На рукояти красовалась круговая панорама старинного японского городка. Вдалеке возвышались сопки, за ними чернело море. На переднем плане прогуливались воины и дамы с зонтиками, играли дети. Мирная картина так не подходила орудию самоубийства, но кто способен понять восточную душу?
– А это малайский кинжал крис, в полете свистит, как птица.
– Свистит, как птица, – зачарованно повторил Костобоков.
– А вот… не тяни клешни, все равно в руки не дам… – Из длинного ларца-футляра Каштелян достал черный сверкающий кинжал. И отдельно серебряные ножны, украшенные мелкой зернью. Руку с кинжалом он поднес к лампе. На черном зеркале лезвия сверкнула арабская пропись золотом. – Видишь, черная дамасская сталь, зеркальная полировка… «Из Корана стих священный писан золотом на них…» Это кинжал самого Хаджи Мурата. Только мне придется с ним расстаться, как только появится настоящий покупатель…
– Почему?
– Видишь ли… Эта штука довольно долго лежала в музее в Грозном. После бомбежки музей разграбили… Это оружие мне продал один старик, ему было нужно совсем немного, несколько тысяч долларов, чтобы выкупить у федералов младшенького… Так вот, он объяснил про этот кинжал: хотя бы изредка он должен пробовать кровь неверных, а то потускнеет сталь… А я на мокруху с кинжалом не хожу…
– Да… история… Слушай, хозяин ласковый, если ножик мне не подошел, может, у тебя есть «погорячее», оттуда же, из музея… Я заплачу…
– Слушай, вали отсюда. Я этим не занимаюсь и тебе не советую. Хотя дальше Севера тебя все равно не пошлют.
– Ага… Понятно… Ну чего ж. Прощевай. У тебя и вправду просто суперская коллекция. Как в кино побывал. А вот ножичек свой я тебе не отдам. Мне такой «спецназ» на… не нужен.
Каштелян был озлоблен и разочарован, и его можно было понять: убил вечер на какого-то придурка…
В глубине души Вадим был расстроен не меньше Каштеляна. Ни одной серьезной версии в голове не складывалось. Убийство из ревности отпадало. Такие холеные мачо никогда не идут на преступления страсти. Ибо для страсти нужна отсрочка в исполнении желания, как это постоянно случалось в жизни Вадима Андреевича. А Каштелян, похоже, страсти свои удовлетворял без всяких помех…
Вадим Андреевич обитал в девятиметровой комнатке милицейского общежития, куда забивался обычно уже поздней ночью, пил чай или что-нибудь покрепче и проваливался в сон. Но в последние дни он почти не спал, плавил лбом оконное стекло, мучился, не находя ответа на самые главные вопросы следствия и жизни.
Он всегда уверенно нравился женщинам. Может быть, сухой хищной поджаростью и скрученными узлами мышц, может, красиво и крепко посаженной белокурой головой – он никогда не задумывался. Но Гликерии этого мало. Что он должен сделать, чтобы иметь право хотя бы позвонить ей? Начать новую жизнь? Бросить курить, благородно отвергать протянутую рюмку, по вечерам читать книги Заволокина, а по
