Подкова на счастье

Но кроме шуток: буквально на днях вокруг Христофоровки закончили монтировать ветряки и отказались от централизованного снабжения электричеством. А сейчас городили какие-то хитрые машинки для локальной сети отопления — Тимка сам скачивал чертежи и спецификации с сайта www. флагманъ. ru на который указал ему Первач. Как и сайт Светлояра www. svetlojar. ru, этот сайт располагался на некоем загадочном сервере с собственным адресом www. newUSSR. su. Тимка подозревал, что это и есть часть той загадочной сети. Он вообще не так уж редко садился за компьютер и знал, например, что разделы светлояровского сайта посещают по нескольку десятков человек в сутки. И не для того, чтобы потрепаться в чате или на форуме. Это были такие… деловые посещения, результатом которых были либо заказы, либо наоборот — доставка чего-то в Светлояр и иногда переправка дальше. В ту же Христофоровку…

…Олька давно ускакала вперёд, не очень-то ловко пока, но с энтузиазмом подскакивая на рыси. Тимка вздохнул и увидел скачущего к нему Олега. Вот уж у кого не было проблем — Карьер шёл невероятно красивым галопом, Зима сидел, как будто был частью коня, его продолжением. И осадил Карьера на месте — колено в колено с Тимкой.

— Вернулись? Чего такой грустный?

— Да так… — Тимка потрепал уши Рокота. — Дурак я, помоему.

— Послала, что ли? — посерьёзнел Олег.

— Да нет… Хотя, что я с тобой о девчонках разговариваю, ты же конями контуженый…

— Ну предположим… Поедешь со мной в Христофоровку, а потом к Науманнам?

— Дождь будет, — Тимка поднял голову.

— Будет, — согласился Олег.

— Ладно, поехали, только переоденусь и дяде Славе скажу.

— Подожду, — Олег вытянул руку в сторону луговины.

— Я быстро… Хоп-па! — Тимка огрел коня ладонью, поднял свечкой и с места бросил в галоп.

'Ты и я, — подумал он на скаку весело. — Ты и я!'

,

28. ТРИБУНАЛЫ И РАСПРАВЫ

Дождь застал Тимку и Олега на полпути от фермы Науманнов и крепко вымочил. Дождь оказался почти осенний — холодный и резкий, оба парня кляли его, на чём свет стоит, и в гридницу вошли — злые хуже некуда, только на пороге вспомнив, что не почистились сами и вот сейчас девчонки их порвут в мелкие кусочки.

Но странно — хотя в гриднице были почти все обитатели Светлояра, царила необычайная тишина. Только всхлипывала Весна, которрую с двух сторон обнимали Мила и Звенислава. Да Свет, пощипывая струны Олеговой гитары, напевал как-то отстранённо:

— Сейчас по Нью-Йорку холодному,
А может быть — по Лондону,
А может, по Мюнхену бродит он,
Смоленский мальчишка Иван…

— Что случилось? — спросил Зима, останавливаясь на середине комнаты, у стола. Ему не ответили.

— Войной от России отринутый
Слоняется по миру он,
Пока ещё веря заученным
Чужим иностранным словам…
Семья у мальчишки в Смоленске была…
Её в сорок первом война отняла!
И дом разломала, и детство украла,
Взамен не дала ничего!
Давно на чужбину заброшенный,
Всё бродит он, всё бродит он
И знает одно лишь о родине:
Что родины нет у него…

— Что произошло? — спросил уже Тимка, бросая на пол мокрые перчатки для верховой езды.

— Ненастными днями, ночами ли
Он горбится в молчании…
Кто знает, о чём размышляет он,
Смоленский мальчишка Иван?
За годы скитаний измученный,
Издёрганный, приученный
При встречах здороваться левою,
А правую руку — в карман…
Когда-то в Смоленске он в прятки играл,
Пел песни и марки в альбом собирал…
Он помнит немножко ветлу под окошком
И думает вновь: 'Для чего?!'

Стало ясно, что спрашивать бесполезно. Олег и Тимка, переглянувшись, просто подсели к столу, не переодеваясь. Тимка шепнул Олесе:

— Олька где?

— Погоди ты… — ответила та.

— Давно на чужбину заброшенный,
Всё бродит он, всё бродит он
И знает одно лишь о родине
Что родины нет у него…
Сейчас по Нью-Йорку холодному,
А может быть — по Лондону,
А может, по Мюнхену бродит он,
Смоленский мальчишка Иван…
Глядит он на небо недоброе
И думает о доме он,
И верит всё меньше заученным
Чужим иностранным словам…
Рекламы в глаза ему плещут огнём
Но видит мальчишка ветлу под окном,
Смоленской весною себя под ветлою
И рядом отца своего!
Сейчас по Нью-Йорку холодному
Пусть ходит он, пусть бродит он,
Всё больше тоскуя по родине
А Родина… есть у него!(1)