следующей косы. Взмах косы – вдох бога, время жизни человеческой, а как пошла коса обратно, то выдох божий, и несет он нам старость, немощь умственную и телесную смерть.
Мастерство живописца поражало во всех его работах без исключения: в каждой складке одежды, в повороте головы, в выражении лиц чувствовалась настоящая жизнь, ощущалось движение, великолепно была передана сущность персонажей, выбранных для воплощения юным гением. Велеслав боготворил живопись и знал в ней толк, прекрасно разбирался в древнем наследии мудрости человеческой – языке символизма, называемого еще «Божьим языком», а сидевший перед ним насупленный юнец использовал в своих работах тончайшее кружево символов, которое под силу было лишь признанным мастерам уровня школы Возрождения, а что до современных живописцев, то дар этот был присущ очень немногим из них.
Вот, например, художник Глазунов – мастер признанный, но символизм в его картинах на уровне детской песочницы, а здесь...
Открыв последний лист, Велеслав на короткое время утратил не только дар речи, но и связь с реальностью происходящего. С альбомного листа на него смотрела... Мара! И притом Мара «каноническая»: печальное бледное лицо покойницы, закрытые глаза, рот застывший в скорбной гримасе, белые волосы, разложенные на прямой пробор, утянутые в две тугие косы: такой рисовали Мару в седой древности. Дополняли образ Владычицы серп в ее левой руке и отрубленная человеческая голова – в правой. И хоть была Мара нарисованной, но она дышала, была словно живой, оставаясь в то же самое время Нежuвой – Царицей Страны Мертвых и Владычицей Посмертия всего Навьего Мира, хозяйкой закрадных Велесовых лугов. Велеслав с благоговением взглянул на паренька-художника.
– А можно я покажу своим друзьям? Пожалуйста? – вежливо попросил он у Василия. Парнишка кивнул, встал со своего не больно-то удобного места, и Велеслав увидел, какой он весь угловатый, смешной и трогательный. Василий не знал, куда девать руки, от него за коломенскую версту разило интеллигентным происхождением, и блатная феня из его уст слышалась так же неправдоподобно, как оперная ария из уст эстрадного фигляра.
– Ты настоящий художник, – с большим уважением и совершенно не кривя душой признался Велеслав, – из тебя может выйти толк. Что ты тут делаешь с твоим талантом?
– Живу я здесь, – огрызнулся парнишка. – Разве непонятно? А талантов у нас, может, и много в поселке проживает, только они все одинаково кончают: бутылка или шприц. Один вон был знатным резчиком по дереву, да третьего дня опился и, прости господи, блевотиной своей захлебнулся. Такие дела. Тоска тут у нас, вот и уходят люди, кто поумней, ногами вперед.
– Намекает на то, что нет в этом городе ни одного праведника, – подмигнул Велеслав Навиславу.
– Кроме, разумеется, его самого, – многозначительно ответил тот, внимательно рассматривая рисунки. Тем временем Василий, словно вдохновленный возможностью выговориться, продолжал:
– Я и говорю, что здесь больше делать нечего, кроме как пить запоем и колоться! Уехать в город и поступить в художественный какой-нибудь институт – для меня лично не вариант, тем более что я и школу-то бросил, как нашу закрыли. В райцентр пятнадцать километров топать каждый день не больно охота. Да и чему меня там научат, в той школе? Потом в институт, так опять же: у бабки денег таких нету. На ее пенсию, даже вместе с самогонкой, нормально пожрать не удается, а ты спрашиваешь, что я тут делаю с талантом... Работаю, между прочим, вот что! – с вызовом закончил подросток.
– Кем работаешь?
– Кем придется, – Василий на мгновение смутился, выпятил подбородок и почти выкрикнул: – Самогонкой торгую, что бабка гонит! Вот! – Он поджал губы, опустил голову. Было видно, что парень крайне стыдится своего признания и оно далось ему очень нелегко. Он сплюнул, словно ставя точку в этом неудобном откровении, и тихо добавил: – А как работы нет – я рисую.
– Слушай... А откуда у тебя все эти портреты? В смысле, я хотел спросить, откуда всё это в твоей голове. Я не просто так спрашиваю, для меня это очень важно, поверь, – тепло и благожелательно спросил Велеслав.
Подросток вновь, казалось, занервничал, но на сей раз несколько иначе, скорее от нахлынувших собственных внутренних переживаний. Судорожно повел плечами.
– Так... Снится мне это всё. Просыпаюсь и рисую, как запомнилось.
– Но ты знаешь чьи именно портреты ты нарисовал? – пытливо расспрашивал, не сдавался Велеслав.
– Да уж знаю, не дурак какой, – совсем по-взрослому усмехнулся парнишка. – боги языческие, славянские. А по-моему, они-то как раз и есть самые правильные, настоящие Боги.
Велеслав разволновался:
– Послушай... А вот портрет женщины с серпом и отрубленной головой... Ты понимаешь, кто это?
– Бабка у меня – ведьма. Самая настоящая. Она мне однажды рассказала о том, что есть Черная Волшебница. Кажется, так ее называют люди. Да, точно, Волшебница, – утвердительно кивнул Василий.
– И ты что... Ты видел ее?
– Видел. Во сне.
Велеслав молча посмотрел на Навислава, тот открыл альбом в том месте, где был рисунок Мары, и присвистнул от восхищения. Остальные сгрудились вокруг Навислава, одобрительно зашумели.
Велеславу в голову пришла замечательная мысль:
– Слушай, Василий, у меня к тебе предложение есть деловое. Вон стоит буксир, на котором мы сюда приплыли. Ты мне рассказываешь, что тут недавно произошло, а я покупаю у тебя твой альбом за сто тысяч рублей и плачу наличными прямо сейчас, не сходя с этого места.
– За...колько? – Глаза подростка округлились, и он внезапно сделался очень похож на сову из советского мультфильма про Винни-Пуха.
– Сто тысяч рублей, ты не ослышался. Скажи мне, ты видел, что здесь было недавно? – Велеслав вытащил пачку пятитысячных банкнот и отсчитывал двадцать купюр, думая о том, что в Москве его знакомый галерист отвалит ему за этот альбом в несколько раз больше и при правильной подаче выставка «Рисунки спящего мальчика» (Велеслав с ходу и название придумал) станет крупным событием в жизни Москвы Живописной.
Маленький художник смотрел на деньги недоверчиво, переводя взгляд с Велеслава на альбом, пошедший по руками Дозорных, восхищенных не менее своего предводителя с вытатуированной змеей на голове. Наконец Василий объявил свое решение:
– Я вижу, что тебе охота узнать, кто здесь был, кто излупил ваших парней и забрал ваших девок? Да я и так скажу, а вот только рисунки я как-то не готов продавать, поэтому вы своими деньжищами у меня перед носом не размахивайте. Я для себя рисую, а не на продажу.
– Перестань, – Велеслав улыбнулся, подумав, что парень оказался еще и ушлым и, видя неподдельный интерес к своим работам, решил набить цену. – Всё продается и всё покупается. Назови свою цену.
– Эти рисунки – из моей души, понимаешь, кореш? – словно опомнившись, что он чересчур открылся и показал себя настоящего, вновь огрубил свою речь художник. Для него вся эта блатная словесная грязь являлась защитной броней. Ведь в таком месте по-другому просто не выжить...
– А душу я хрен продам, хоть за сто тысяч, хоть за сколько, – сказал, как отрезал.
– Ладно, ладно, я понял, – Велеслав примирительно поднял руки. – Просто покажи, где наши женщины, идёт? У кого они?
Василий вздохнул.
– Пошли, только альбом отдай...
Они двинулись вдоль берега реки, туда, где невдалеке громоздились одна на другую убогие избушки с крошечными палисадниками, с огородами, заваленными всяким мусором: ржавыми мотоциклетными рамами, дырявыми ведрами, разнокалиберными автомобильными покрышками. То тут, то там виднелись штабеля полугнилых досок, заготовленных однажды кем-то, еще, по всей видимости, в прежние, советские времена (когда население не было столь поражено алкоголизмом и всеми существующими на Земле пороками людскими), да так с тех пор и брошенных чернеть под дождем и снегом, как немое свидетельство лени и наплевательского отношения их бывших владельцев к собственной жизни. Не осталось хозяина на этой земле, а царили здесь упадок, нищета и отупелое пьяное безразличие, порой переходящее в звериную
