– Видел. У одного… – Вагин достал блокнот. – «Калин Николай Михайлович», советник Фонда Изучения Проблем Региональной Миграции. Второй тоже птица высокого цолета – помощник депутата Госдумы… – Вагин убрал записи. – Теперь откровенно скажи, зачем они вам? А то – «сильно себе облегчишь в дальнейшем жизнь, если подъедешь…» Кто они?!
– Киллеры, Паша! Заодно отмывка грязных денег, обналичивание… Международная мафия… А сейчас у них заказ в твоем округе. Еще немного – и вы побегали бы…
Вагин взглянул на часы.
– Может, вернуться – копнуть глубже?!
Вернись. Только я уверен: их уже нет в кафе…
ЧИТАЮ СВОЙ ДЕТЕКТИВ
– Ужинать будешь? – Жена оторвалась от экрана. Очередной телесериал прервала реклама. Некий матрос на палубе рассматривал брошенные ему с берега маленькие девичьи трусики. А их владелица удалялась с пирса, улыбаясь, довольная собой. Это была реклама прокладок…
– Нет, пожалуй. Подожду тебя.
– Но у меня сразу начнется другой сериал. По первому каналу.
– Ничего. Я не голоден. Ничего не делал, а устал, как собака…
– Это бывает, – успокоила жена.
Я пошел к себе. Еще по дороге я решил, что мне следует сделать. На рукописи, которую я привез из издательства «Тамплиеры», карандашом бы записан телефон с пометкой «автоответчик». Я набрал номер. Один за другим потекли долгие гудки. Я настроился на магнитную запись автоответчика, но вдруг услышал живой женский голос:
– Слушаю… – Я узнал голос девушки.
И вслед дыхание.
От неожиданности я затянул паузу.
– Алло… – ободрила она.
Но я был уже готов к разговору:
–Здравствуйте. Я хотел сказать: вы забыли в квартире свою книгу… Мариан Бебсон «Очередь на убийство»…
–Да… – Она растерялась больше моего.
–Книга находится у меня… Я перешлю ее вам. Вместе с газетой. Вы знаете…
Снова затянувшееся молчание. И ответ:
– Спасибо. Книгу оставьте. На память…
На том конце провода положили трубку.
Еще я позвонил свояку:
– Привет. Чего делаешь?
– Да ничего такого. Телевизор… С утра на лыжонках собрались.
– Просьба к тебе. Мне нужна видеокассета. Подвези завтра по дороге. Сможешь?..
Я не стал доставать очередной детектив. Подсел к письменному столу.
Нижний ящик стола был приоткрыт. Набитый бумагами, папками, он давно уже открывался с трудом. Я вытащил папку, лежавшую в самом низу, освободил от тесемок…
Первой мне попала на глаза собственная трудовая книжка. Я полистал ее. Моя работа в уголовном розыске исчерпывалась двумя короткими записями, между которыми уместились все перемещения по службе, взлеты и падения, задержания, засады, стрельба, аресты, выговоры и поощрения…
Семнадцать благодарностей, двадцать семь денежных и других поощрений за раскрытие особоопасных преступлений…
Я отложил трудовую книжку и начал дальше смотреть бумаги.
Удостоверения к милицейским медалям, авторское свидетельство покойной матери – «Способ получения графитно-глиняных масс для карандашей»… Тут же был мой литературный архив. Несколько рассказов и повесть.
Я открыл первую страницу, прочитал:
«Андрюха умер перед рассветом, не приходя в сознание. Ни операция, ни переливание крови результатов не дали. Права оказалась пожилая санитарка „скорой помощи“, которая еще ночью, взглянув на заострившееся бледное лицо Андрея, когда его заносили в машину, сказала громко и безапелляционно: „Этот до утра не дотянет!“
И Андрей не дотянул. Но еще пока он тянул, пока его большие сильные руки судорожно мяли шершавое серое одеяло, пока вокруг него суетились врачи и еще до того, как его койку выкатили в коридор – у белого приземистого здания приемного покоя собрались оперативники…»
Осенней ночью в Костроме на улице Галичской, на перекрестке убили старшего опера – Андрюху…
