- Нет. Коллет была моей супругой, мир ее праху. Меня зовут Вартас.
- Извините, просто на вывеске написано…
- Я знаю.
Он печально вздохнул.
- Мы так хотели на пару открыть это заведение, но она скончалась раньше, чем наши финансы это позволили. Так что теперь – это моя память о ней.
Почтеннейший хозяин заведения выглядел достаточно пожилым, и Лена, невольно, задумалась о том, что в этом мире, наполненном, по большей части, молодыми, красивыми, и абсолютно здоровыми людьми, она практически не встречала лиц преклонного возраста. Исключение составляли разве что Дигги.
- Так чем я могу вам помочь, юная особа? Если честно, то ко мне не часто захаживают дамы вашего возраста. Ищете что-то для своей бабушки?
- Честно говоря – нет. Я ищу кое-что для себя, но беда в том, что я не знаю, что именно ищу.
Он улыбнулся.
- Любопытно. Может быть, вы расскажете мне о своей проблеме, а я постараюсь вам помочь?
- Попробую… Не так давно мне досталась книга с бесконечными страницами.
- О-о-о – протянул он – очень редкая вещица. Вы хотели бы ее продать? Я мог бы предложить вам хорошую цену.
- Извините, но нет. Меня интересует скорее другое. Я хочу писать в этой книге. Вот и не знаю что мне искать. Я уже весь город объездила в поисках хоть каких-то чернил, или чего-то похожего, но на меня везде смотрят как на сумасшедшую.
- Вы хотите писать? Это же целое искусство, к которому никто не прибегал уже не одно столетие… Не удивительно, что у вас такая проблема.
- Не одно столетие? То есть я напрасно ищу?
- Я этого не сказал, юная леди. Подождите минутку, и я постараюсь вам помочь.
Господин Вартас прошествовал к дверям своего магазина, закрыл дверь, повесив на нее табличку «Перерыв», и поманил Лену за собой. Девушка, полностью заинтригованная, и чувствующая себя персонажем какого-нибудь фильма, где героине предстоит пройти в полутемный склад, битком набитый старыми свитками и опечатанными ящиками, направилась следом за ним.
К ее легкому разочарованию, вместо склада ее провели в соседнюю комнату, где, открыв весьма внушительный сейф, толстячок выложил перед ней на столик продолговатую шкатулку, тускло поблескивающую металлом.
- Что это? – поинтересовалась Лена.
- Половина из того, что вам требуется, юная леди. Бесценная половина. Впрочем, не такая уж и бесценная, но весьма дорогая. Откройте.
Открыв простые металлические запоры, Лена откинула крышку и замерла в немом восхищении.
- Перо феникса. Одно из немногих, которые все еще пригодны для тех вещей, о которых вы говорите. Гарантия работоспособности в течение ближайших трехсот лет. Только не бросайте его в огонь. Во-первых, полыхнет так, что спалит все в округе, а во-вторых, феникса, не смотря на все уверения, так все равно не возродить. Его, для возрождения, нужно было кидать в огонь целиком. Жаль, что этих созданий перебили. А все из-за того, что кое-кто считал себя чересчур гурманом, и требовал, чтобы ему на стол поставляли исключительно эту и без того редкую птицу.
Лена смогла взять себя в руки и тихо сказала:
- Я даже боюсь предположить, сколько оно стоит.
Вартас пожал плечами.
- Стоит, конечно, много, но если уж вы собираетесь возрождать былые искусства, то это заслуживает того, чтобы делать это красиво.
Он вновь направился к сейфу, и довольно долго рылся внутри, прежде чем вылезти с довольным видом.
- А вот и вторая часть – произнес он, выставляя на столик изящнейшую бутыль темного стекла, в которой периодически вспыхивали огоньки.
- А это что?
- То, за что любая косметическая компания готова была бы сместить свое руководство, и на коленях упрашивать, чтобы вы их возглавили. Драконья кровь.
- Но драконов же…
- Да. Ей около тысячи лет, и только благодаря этой бутылке она до сих пор сохранилась. Даже в чистом виде, это одна из немногих субстанций, которыми можно писать, и в старину ценилось в основном это свойство. Не смотрите на размеры бутыли, она намного больше внутри, чем снаружи. Здесь около пятидесяти литров.
Глаза Лены загорелись.
- Сколько?
- За обе части?
- Да.
