Соколиная книга

присно «отступники» —
имя нам:
ни Царя, ни России, ни Веры уже за душой.
До Суда вам лежать под парижской свободы
руинами,
прорастая из тьмы
нашей русской плакун-трын-травой.

Ну а правду о вас, что залита вином и помоями,
нам испить суждено —
до забытого всеми креста.
Русь простила давно,
над своими рыдая изгоями.
О заблудших сынах Богородица молит Христа.

Господа, честь имею,
блаженное воинство белое.
Пусто в Храме.
И лишь, проступая на желтой стене,
в ровном свете лампадок
встают за Святым на коне —
господа офицеры
Предвечной Российской Империи.

16 августа 1991

На могиле

На ладони высохла земля,
проросла в веках блокадным хлебом.
И в глазах, сливающихся с небом,
встали насмерть русские поля.

И покуда жить еще могу,
я к ответу мертвых призываю,
их землей сырою попрекаю —
каждой пядью,
отданной врагу.

20 марта 1992

* * *

Вдоль по ветру от Лобного места,
где от призраков стонет стена,
православье отпев в черных мессах,
свой престол утвердил сатана.

И толпа,
что давно уж не ропщет,
честь-хвалу воздает наяву
бесу,
чьи окаянные мощи
не ложатся никак в трын- траву.

И сквозь землю грядут по ступеням
эти души,
объятые тьмой.
На свету же их влажные тени
превращаются в смог над Москвой.

И в моленьях насущному хлебу
всем нам видеть в единственном сне:
в блеске молний
по черному небу
мчится всадник на белом коне.

12 мая 1991

* * *

Я был убит врагами на рассвете.
И был сожжен.
И был развеян прах,
он им осел на треснувших губах.
И этот день запомнил долгий ветер.

И стал я мертвым ангелом у Бога.
Разверзлись все могилы на земле,
нащупав души в наступившей мгле.
А для живых торилась в ад дорога.

И наливалась кровью мертвых раса.
В один окоп слились погосты те.
Бог был доволен.
В вечной мерзлоте
вставала Русь.
Я ждал своего часа.

1993

* * *

Где мосты сожжены, и деревни погублены
и где воздух тлетворный бесплоден и слеп,
где могучие россы под корень подрублены,
там цветет наш корявый,
безрадостный хлеб.

И где катит тягуче —
с последними силами
смерть-старуха свой крест на скрипучей оси,
окопалась земля родовыми могилами
среди глада и мора великой Руси.

23 марта 1994

В могиле

Божья милость известна заране —
всё свое испытать на горбу.
Проступает чужое сознанье
в запечатанном черном гробу…

С мыслью дикой и внешностью трупа
от себя не нашел и следа.
Лишь козлиную мерзость нащупав,
осознал вдруг – попал я куда.

Всяка нечисть набилась:
в повале
гады скользкие тыкались в бок.
Непотребные девки стонали,
пеной жаб обспускав между ног.

В предвкушении пёсьего князя,
как гнилушки светясь в темноте,
натирались из печени мазью
некрещеных умерших детей.

А сожрав лягушачьего кала
с порошком из костей мертвецов,
пучеглазые ветры пускали
в беззащитно-гнилое лицо.
И на том затянувшемся бале,
закрутив в беспредельный тупик,
черти пьяные в душу плевали,
на нательный мой крест наступив.

Кровью тварей погубленных —
милость
протекла, как заря, поутру.
На устах, что в блевоте дубились,
зачалось Слово чистое вдруг.

Помогите мне встать!
Над собою
получил я свободу уму.
Снова день.
Но какою ценою —
я уже не скажу никому.

1991

Святогор

– Бог ты мой, что за свара клубится
в поднебесной твоей, не пойму…
Святогор выходил из светлицы
в чисто поле —
в кишащую тьму.

Грозны тучи крыла распластали,
буйны ветры секут из-под ног,
и змеевы поганые стаи
наползли в перекрестья дорог.

– Или некому, братия, боле
за отеческу землюшку лечь?!
Шип змеиный и посвист соловий
заглушают родимую речь.

Эх, людишки – обмякли, ослабли,
поприжались, как блохи в шерсти, —
нет чтоб меч навострить или саблю,
им бы ноги скорей унести…

– Что я вижу – уж не с медовухи ль?
Свищут молоньи, тешится гром.
Три носатых, прозрачных старухи
тащат по полю кованый гроб.
– Что ж, приспело, наверное, время…
Размахнулся вдоль гиблых дорог,
порубил все змеиное племя,
огляделся вокруг.
Занемог.

Красно солнце приходит все реже,
сила буйная в теле гниет,
мать сырая земля уж не держит,
поотвыкла – тяжел для нее.

И во всю богатырскую удаль
меч вбил в землю.
Поклон положил…
– Эй, носатые, стойте покуда! —
в гроб вошел.
Да и дверь затворил.

1991

Святогоров меч

То не тучи солнышко попрятали
И не ночь на землю навалилася
То на старый Святогоров православный меч
Воронье поганое слетелося

А стоит тот меч во чистом полюшке
Тыщу с гаком лет да еще семьдесят
И зовет к себе он русских молодцев
Чтобы подняли его за дело правое

Только кто к нему потянется дотронется
И захочет его взять из земли-матери
Небывалой русской силой преполняется
И родимый для нее тяжел становится

Расступается тут сразу земля-матушка
На четыре святорусских да на четверти
И уходит в землю добрый молодец
Поминая тихим словом свою силушку

Но идут к мечу и пешие и конные
Крест кладут на все четыре стороны
И хватаются за рукоять злаченую
Воронье с отчизны милой чтоб повыгнати

1991

* * *

Продираясь сквозь черные боры,
тьму народов и тысячу лет,
я себя ощутил Святогором.
Святогор – мой отец и мой дед.

В генах Русь у меня. Под удары
сотни раз я подставлю свой лоб.
Вон мой меч!
Эй, собаки-хазары!
И трещит на мне собственный гроб.

1991

* * *

Великий крест перерожденья судеб
висит над миром.
Но не имут страх.
И человек,
что Богу лишь подсуден,
простерся перед кесарем во прах.

И скрылся Сущий.
И настало адом
все то, чем обращался божий мир.
И возроптало человечье стадо.
И втоптан в землю
рухнувший кумир.

И веры нет.
Лишь полная свобода —
у бездны развернувшейся – на дне.
Лишь в теле
ожидаемого Бога
гвоздищи
вопиют до скорых дней.

Нет ничего.
Лишь память крестной муки
щекочет ноздри и стоит в глазах.
Лишь страждущей толпы животный страх.
И снова
к небу поднятые руки…

1990

* * *

Лишь с Востока как будто над плахой
черны молньи на Запад сверкнут
Он восстанет из русского праха
буйны силы из уст изойдут

И от края небес и до края
с четырех застоялых ветров
сквозь Него переметною стаей
мертвецы поползут из гробов

Завопят как голодные дети
и хоть будут стоять над