В срок прозвучала в концерте –И обрывается нить.Замысла жизни и смертиНам не дано изменить.… Или бессмысленно в миреВсё – и впустую трезвон?..Так в опустелой квартиреНочью звонит телефон.* * *Голод в Индии, голод в Китае,То, что в нашей России.Я спокойно газету читаю,Я смеюсь без усилий.Чем-то страшным, тюремно-больничнымПахнет, друг, мирозданье.Что же делать, раз так безразличныБогу наши страданья.… Или небо вечернее, цветаБирюзы, сквозь березы –Это все же обрывок ответаНа молитвы и слезы?* * *Терновник веткой суховатоюПод знойным ветром чуть качает.Мне тень колюче-узловатаяДругую тень напоминает.Мне чудятся снега в сиянииПолярной ночи, в лунном свете.Как будто слышно дребезжаниеКолючей проволоки… Ветер…Ночь навсегда, ночь не кончается,И тень от проволоки длиннойКолючей веткою качаетсяПод ветром на земле пустынной.* * *О Воркуте, о Венгрии (— о чем?)О Дахау и Хирошиме…Да, надо бы – как огненным мечом,Стихами грозными, большими.Ты думаешь о рифмах – пустяках,Ты душу изливаешь – вкратце,Но на двадцатый век тебе в стихахНе удаётся отозваться.И если отзовешься – лишний труд:He будет отзвука на отзвук.Стихи, стихи – их даже не прочтут.Так пар уходит в зимний воздух.И все-таки – хотя десятком строк,Словами нужными, живыми…Ты помнишь, есть у Пушкина «Пророк»:О шестикрылом серафиме.* * *Был веселый, живой соловей,А теперь – заводного мертвей.Впрочем, нет, чуть живей: от червей.Он лежит и гниёт, как навоз,Под кустом отцветающих роз,И роса на кусте – вроде слез.Слезы скоро просушит мороз.В том, что вечного нет ничего,Тоже нового нет ничего.