и за малый талант мой — прости.Пусть вся жизнь моя в ранах и в оспах,будь что будет, лишь ты не оставь,ты — мой свет, ты — мой розовый воздух,смех воды поднесенной к устам.Ты в одеждах и то как нагая,а когда все покровы сняты,сердце падает, изнемогая,от звериной твоей красоты.
1968
' Больная черепаха — '
Больная черепаха —ползучая эпоха,смотри: я — горстка праха,и разве это плохо?Я жил на белом светеи даже был поэтом,—попавши к миру в сети,раскаиваюсь в этом.Давным-давно когда-топод песни воровскиея в звании солдатабродяжил по России.Весь тутошний, как Пушкинили Василий Теркин,я слушал клеп кукушкини верил птичьим толкам.Я — жрец лесных религий,мне труд — одна морока,по мне, и Петр Великийне выше скомороха.Как мало был я добрымхоть с мамой, хоть с любимой,за что и бит по ребрамсудьбиной, как дубиной.В моей дневной одышке,в моей ночи бессонноймне вечно снятся вышкинад лагерною зоной.Не верю в то, что руссылюбили и дерзали.Одни врали и трусыживут в моей державе.В ней от рожденья каждыйжелезной ложью мечен,а кто измучен жаждой,тому напиться нечем.Вот и моя жаровнейрассыпалась по рощам.Безлюдно и черно в ней,как в городе полнощном.Юродивый, горбатенький,стучусь по белу свету —зову народ мой батенькой,а мне ответа нету.От вашей лжи и лютидо смерти не избавлен,не вспоминайте, люди,что я был Чичибабин.Уже не быть мне Борькой,не целоваться с Лилькой,опохмеляюсь горькой.Закусываю килькой.
